Altromondo17

Problemi

Ho un problema di fondo e

uno di superficie.

Apparentemente non attinenti eppure

inverosimilmente legati tra loro.

Difficile stabilire quale dei due abbia generato l'altro.

Di fatto esistono entrambi:

l'uno galleggiando e l'altro inabissato a fondo.

A trovarmi nel mezzo ci nuoto.

Se salgo troppo non ne esco e

se scendo, a fatica, poi, risalgo.

Entrambi erosi dal tempo

lentamente

si assottigliano.

E quando il problema di fondo e

quello di superficie spariranno,

io sarò morta.

E risolta.

Le mani.

Uno sciame d'api

le mani.

Ricche di veleno e di miele.

Dispensatrici di punizioni e ricompense.

Paralizzano o riscuotono dal torpore.

Morbide mani veloci accarezzano e poi,

come volando, si allontanano.

Lasciano lividi o graffi o delicate promesse.

Tornano,

tagliando l'aria che nel loro tragitto attraversano.

Si posano lievi,

e solo un attimo restano.

Fino a quando non pungono e di quello

 stesso dolore,

poi,

muoiono.

Oriente

Facce distanti che osservano mute,

occhi profondi di giada sporcata.

Come frecce sparate nel fondo, 

come vittime previste,

come uccelli leggeri che volano a un passo

distante dagli occhi,

appena socchiusi.