B-Side

In ginocchio sul marciapiede come in una chiesa. A guardare nella via. Verso la gente che scende incontro al giorno. Sempre nello stesso posto. Come i vecchi col rosario seguono l’abitudine e la preghiera. Imputati di una paura divina che avanza con l’età.

Un pezzo di cartone a raccontare il perché di quel silenzioso chiedere. Sorride da un lato, ti guarda senza aggiungere altro.

Il cane sonnecchia in una ciambella di pelo chiaro. Distrattamente sposta uno sguardo triste tra la fretta della gente. Non sa di quell’elemosina. Aspetta solo il suo mangiare per mano di quel compagno di chissà quanta strada. Segni di lotta sul muso e del marciapiede sul pelo.

Un’età giovane. Di chi ha tanta vita negli occhi poca negli anni. Densa di sfida e di quell’orgoglio che a fatica chiede come un dovuto e non come un bisogno. Alla coscienza di un quartiere ricco solo di intenzioni. Ad un mattino di gente al lavoro e nipoti appesi a nonni con tempo e parole da impegnare.

Pochi spicci e tante coccole per la testa irsuta del suo quadrupede amico.
Un cornetto, un pezzo di pizza nella premura delle mamme.
Da dove vieni. Come ti chiami.
L’interesse del pianoterra per chi la scala non l’ha mai salita. Come se da lì fossimo venuti un po’ tutti. In questa vita o in un’altra. Indietro nel tempo o nella fortuna. Vicino nella solidarietà di un mattino qualunque. Che ha sempre qualcosa per un palmo volto al cielo.

Affondo le mani nel jeans, ma trovo solo un sorriso che non sfama. Trovo domande ma non il tempo di farle per quella vita vista dal basso. Per quello sguardo. Per quella storia da marciapiede. Per me che passo e per lui che rimane nel resto di un giorno che non so.

[Blak Boys On Mopeds - Sinead O'Connor]