Una Sera Che Piove

Il sole
tra le persiane
nelle ore del primo mattino,
accende sulle pareti
gli umori del risveglio.
E' primavera
tra i silenzi della natura,
l'aria riposata
pizzica tra le narici.
Un clic tra le viti
il passaggio di un passero,
i sensi si allertano
nel profondo di un respiro.
Il cielo azzurro
fino all'orizzonte
si perde sfocato
nei suoi contorni.
E' primavera
e c'è vita tra i pensieri,
un sussulto, uno sbadiglio
per risvegliarsi,
in questo mattino
col sole che gioca
tra i buchi delle persiane.

Non sento più
lo sbattere delle ali
nell'aria del primo mattino,
non sento più
il rumore delle navi
che squarciano le onde,
non sento più
le tempeste sbattere
contro i muri della coscienza.
E' un tempo apparente
caldo come il sole
calmo come il mare.
E' un tempo solenne
disegnato a matita
sfumato dai colori.
Non sento più
il calore delle mani
che stringono forte
Non sento più
il desiderio
che sta bruciando dentro.
E' un tempo incatenato
costretto nella gabbia
lacerato dalla rabbia.
E' un tempo sottomesso
che si cura le ferite
sotto il peso della vita.

Non sarò più la carta riciclata
che tappezza i vuoti della tua stanza;
non sarò mai più la giostra
che gira a vuoto fra i tuoi vaghi pensieri.
Non sarà più l'attesa a bruciare
nelle fredde sere d'inverno;
non sarà mai più la sofferenza
a tirarmi le coperte del prossimo Natale.
E' meglio restare in disparte
sotto il peso della solitudine;
è meglio fingere di starci bene lo stesso
che aspettare un tuo sorriso stentato.
E' meglio restare in disparte
con la mente persa nel buio;
è meglio fingere a se stessi
che sfiorare la morte del tuo ultimo inverno!

Piove sui pini,
piove sui vetri appannati
piove a dirotto dal cielo annerito.
Batte la pioggia
batte goccia dopo goccia
tra le crepe della terra bruciata.
Le candele si spengono
le chiese si svuotano,
suonano a festa
le campane della domenica.
Goccia dopo goccia
batte la pioggia
nel giorno del tuo funerale.
Piove sui pini
piove sui visi rigati,
sono ancora caldi i tuoi occhi bagnati.