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Post N° 2

Cena                                                     

 Quando aprì la porta la vide. Scarpe scamosciate nere con tacco alto. Pantaloni neri di raso aderenti in una taglia quarantadue, con due zip che si aprivano in basso lasciando intravvedere l’attacco delle caviglie ossute. Uno top nero scollato aderente con sopra una maglia nera traforata ricamata di fiori. Neri. Spiragli di pelle giusti al punto giusto. Sulle braccia e sul decolletè dal quale spuntavano le fossette delle scapole.

Era truccata poco, come era solita fare. Aveva i capelli stranamente armonici. Qualche ciocca scendeva da un fermaglio appuntato ad arte e le incorniciava gli occhi lucenti.

Lei aveva deciso di non parlare quella sera. Sapeva che era lui a doverle dire qualcosa.

Lei lo abbracciò forte e si sentì abbracciare debolmente. Cercarono sul vocabolario l’inesistente parola “stinfio” con la quale lei aveva definito il suo abbraccio. Lei lo baciò, ma lui rispondeva distrattamente alle sue labbra. Lei si sedette sulle sue gambe a tavola durante la cena. Lui guardava altrove.

Dopo cena lui le parlò. Le disse che non potevano continuare. Che le loro vite erano troppo diverse e diversamente impostate. Che sarebbe stato troppo problematico e faticoso per entrambi camminare sullo stesso binario.  E che lui non aveva la forza di faticare anche per lei. Anche insieme a lei. E, ancora più grave, disse che le loro anime non potevano stringersi. Una era troppo fragile, l’altra troppo delicata.

Stavano vicini, pericolosamente vicini, come due parti di un vaso appena caduto in terra.

Bevevano grappa seduti sul divano etnico. L’incenso e le candele inondavano l’ambiente di profumi solidi e maschi. Moby sottofondo sonoro. Una piccola lampada rossa proiettava le loro ombre sul muro. Lontane.

Lei fumava. Lui fumava meno convinto.

Alle sicurezze di lui, lei non replicò. Disse semplicemente. “Tu non mi vuoi. Addio, allora!”

Lui la guardò spalancando due occhi verdi. Meravigliosi. Lei aveva una corsia privilegiata per gli occhi verdi, il colore dell’iride di sua madre. Il primo bagliore cromatico che da neonata aveva senz’altro percepito mentre si nutriva.

Ma ora quegli occhi verdi, increduli, la guardavano fisso. Poi si posavano sulle fessure della sua maglia. Sulle sue scapole, sul suo collo lungo. Le domandò con un tono vicino allo smarrimento: “Ma che fai, non mi smentisci?”

E così lei, che non aveva da opporre precetti razionali, gli disse semplicemente che era innamorata di lui e che lui era un segno del destino nella vita di lei. E che voleva stare con lui. Costruire con lui la sua nuova vita. E glielo sussurrò  proprio così, tutto d’un fiato.

Certo, quegli argomenti non avevano la forza della razionalità. Pulsavano semplicemente. La violenza dell’amore di lei sbatteva contro le gabbie mentali di lui. Poche possibilità di trovare una fessura più larga. Lei lo sapeva.

Poi si abbracciarono. Intensamente.

Lui dominò le sue mani e, a fatica, le lasciò a strofinare la schiena.

Lei si alzò dal divano e si avviò alla porta.

Prima di uscire gli chiese: “Ti piace la mia mise?”.

Lui le rispose: “Sei bellissima ... sei bellissima”.

Arrivata a casa trovò sul cellulare un messaggio di lui con su scritto Ti voglio bene.

Non si videro più.       

                                                                      scritto da DolceA0