ESISTENZIALISMO

ed come quando si rincorre se stessi. Ci si rincorre senza

mai avere la possibilità di afferrarsi. Non si riesce a capire

in che direzioni si è girati. Una sorta di perdita di identità ci

assale e pur guardandoci allo specchio non ci riconosciamo

o, forse, non vogliamo riconoscerci. Quella insofferenza che

ravvisiamo dentro noi stessi e che ci fa sentire vuoti,

instabili, insufficienti ad una misura che non conosciamo.

Non ci sentiamo adatti a un qualcosa che ci sfugge. Un

qualcosa che non comprendiamo e non vediamo. Sembra di vivere

una vita a metà, come se fossimo sotto la pioggia e ciò che ci ripara

è un ombrello a metà. Come quando si corre in una direzione che

non distinguiamo, un indirizzo cancellato o, forse, che non esiste.

Sentiamo dentro di noi come quando un vulcano ribolle e sembra

che da un momento all'altro debba esplodere. Una pentola a

pressione. Una molla tenuta pressata e che da un momento all'altro

sembra voler schizzare via impazzita. Si cerca quel tipo di solitudine

dove ci si vorrebbe leccare le ferite. Ferite che altri non vedono, non

comprendono. Ferite che ogni tanto riemergono e ci fanno piegare e,

forse, versare qualche lacrima silenziosa. Il desiderio di gridare, di

correre come pazzi e, forse, sbattere con la testa contro un muro.

Altri che vedono sempre il tuo sorriso, mentre dentro avverti come

dei convulsi dolori di parto: un travaglio che sembra non aver mai

fine.

Forse, forse dobbiamo solo fare pace con noi stessi...