Alba Inversa

Vorrei...

Come una statua Fredda
mi vedo
fuori di Me
-dal tempo, dallo spazio-
Invisibile
mescolata a Sorrisi senza Volto
guardo Loro
e la Vita che scorre
e le persone che Parlano.

Discorsi inutili
Bocche piene
Pensieri vuoti
Pozzanghere senza profondità.

E vorrei
Sciogliermi

piccola Pozza di lacrime

buco Nero in cui Perdermi

E dimenticare
la banalità che Pervade
ovunque Poso lo sguardo.

...

La CLAUSTROFOBIA (dal latino claustrum, luogo chiuso, e phobia, dal greco, paura) è la paura di luoghi chiusi e ristretti e di tutti i luoghi angusti in cui il soggetto si ritiene accerchiato e privo di libertà spaziale attorno a sé.

È una delle fobie specifiche: le persone che ne soffrono manifestano una sensazione di malessere generale che risveglia paure archetipe (solitudine, vuoto, impotenza) e si può manifestare con attacchi di panico, senso di oppressione, difficoltà di respirazione, iperventilazione, sudorazione e nausea.

(WIKIPEDIA)

Parole

...silenzio...

                                                                                     Foto mia

   La Neve copre  
      ogni goccia     
      di Sangue.    

Candore Inverso...

Le mie Lacrime
sono di China,

vomito del Catrame
che si Nutre di Me...

Monolito Metamorfico.

Rinchiusi
Ognuno nella Propria Solitudine
non si hanno più
Occhi e Orecchie
per guardare e sentire
La Solitudine degli altri.

E non resta che
Versare Lacrime
per se Stessi.

Soli.

Tramonto

Girandola di Niente
ruota
Vorticosa
su se stessa.

Sogna il Vento
per avere un Fine.

Una Fine.

La Spina del Diavolo

"Che cos’è un fantasma?

Un evento terribile condannato a ripetersi all’infinito
Forse solo un istante di dolore
Qualcosa di morto che sembra ancora vivo
Un sentimento sospeso nel tempo
Come una fotografia sfocata
Come un insetto intrappolato nell’ambra"

(La Spina del Diavolo - Film)

Oggi, h. 15.45

Strada di campagna, ci passano giusto due macchine.
E io vado veloce, lo so, più di quello che dovrei, ma non so trattenere il bisogno di schiacciare l'acceleratore.
80, 90, quando arrivo a 100 chilometri orari, mi stabilizzo.
So che a destra e a sinistra ci sono i campi, ma non li vedo.

E' la nebbia.

Viaggio nel nulla, con Mater Lacrimarum dei Cradle Of Filth che mi urla nelle orecchie. Il volume è al massimo, l'autoradio non permette di più. Vibra lo sterno al ritmo delle note torturate. E' l'unico modo che conosco per ascoltare seriamente la musica.
Mentre sfreccio sento, so, che i cani infernali si affiancano alla macchina, ne percepisco l'abbaiare tra le parole gridate:

"Lei è nostra Madre delle Lacrime
L'ululato del vento
Lei è l'amante di tutte le nostre paure
Mater Lacrimarum"

Una curva e la nebbia è sparita, splende il sole sui campi, vedo perfino le montagne. Sbatto le palpebre per difendere gli occhi feriti da questo chiarore che non mi appartiene.
Se non fossi così stanca, girerei la macchina per tornare a correre nell'abbraccio della cenere umida.
Ma poi cambia anche la canzone, gli accordi iniziali d Nymphétamine, mi fanno sorridere.
E' evidente il contrasto tra la voce di lei, e i suoni di lui. La luce e l'abisso, carezze e graffi, nenia che culla e grida.

Proseguo per la mia strada.

E' vero, il sole mi illumina il viso, ma io possiedo l'ombra della nebbia nel cuore.

Solo Crepe

Infine
anche le Lacrime cessano,
nel gelo di un Deserto Immoto.

Non resta che il Sale,
senza più Acqua a Far scivolare.

.

Sfugge dagli Occhi, il suono che Parole non sanno Pronunciare...

Improvisé

Notte che incidi sbavature sull'Anima.
Dolore che Prende Forma.

Sono stanca
di Combattere
anche solo per Respirare.

Ma è così...Non sono che un'Ombra.
Un Filo di Fiato che svanisce...

                                                                                           Se un giorno si guarisce,
                                                                                               il giorno dopo si muore,
                                                                                           per poi ancora risanare,
                                                                                     e poi di nuovo sopravvivere.

"Se un giorno guarissi
il giorno dopo vorrei morire
per non ammalarmi ancora
e smettere di sopravvivere a questa eterna non morte."
(Aronne Micael Belial)

Precipitando...

Ali di Aria
sputate dall'Anima
Vomitate da Giorni Finiti,
non reggono il Tempo che non Torna.

...

ci sono Dei momenti
che so cOn certezza di non esistere,
trasparente come un fiLO d'acqua di Rubinetto,
che scivola,
dimenticato apErto.

Veleno Mortale

Dentro il mio dolore più profondo.

Quanto male mi fa,
tutta questa bellezza?

Vorrei divorarla,
e farla sparire dentro,
oppure cavarmi gli occhi
per non vederla più.

Invece la bramo
e la immortalo
come la più velenosa delle morti
di cui nutrirmi...

(Foto mia)

Sgualcita.

Vivo nel Dolore
Costante lacerazione dell'Anima.

Mi fa male
Guardare negli Occhi
il Colore del Tramonto.

E' il Vuoto che mi Possiede
e mi Divora,

per questo, mi accartoccio su Me stessa
Delirando
di Consumarmi in Fretta.

Con-Doglianza.

Parole infilate dietro a parole
ipnotica nenia
che rimbomba
tra mura fredde.
Recitare memorie
come droga che ottunde
ogni sillaba colma
il vuoto che urla.

Violenza di parole
che spaccano i respiri
mentre grani che bruciano
spandono incenso.

Non c'è nemmeno una scintilla di vita, qui.

Ogni pala di terra
che scende con un tonfo
mi schiaccia il petto.

Si spegne il fiato.

MicroPoesia

Sono un Ritaglio.
Una Sagoma Nera nelle Luci degli altri.

GENTILMENTE, UN ATTIMO DI ATTENZIONE SIGNORI E SIGNORE (SPECIALMENTE LE SIGNORE).

GENTILMENTE, UN ATTIMO DI ATTENZIONE SIGNORI E SIGNORE (SPECIALMENTE LE SIGNORE).

Vogliamo finalmente parlarne?
Oh suvvia, non fate quelle espressioni stupite, lo sapete bene.
Tacete ancora?
E sia, ne parlerò io per voi.

Su ditemi, cos'è che vi viene instillato goccia dopo goccia insieme al latte che si sugge dal seno della madre?
Che penetra in ogni fibra della carne, dell'anima, dei pensieri?
Non rispondete?
Lo dirò io, dunque.

E' il senso di colpa.

E crescendo diventa un automatismo obbedirgli, come il camminare e il respirare.
Siate sinceri...
Chi di voi ha paura di essere felice, perché pensa di non meritarlo?
E ancora, quanti desideri avete messo a tacere per compiacere quegli degli altri? Raramente è altruismo, molto più spesso è... senso di colpa.

Ma l'inganno peggiore è, signore, che buona parte degli uomini ne è immune, mentre la maggior parte di voi, purtroppo, ne soffre.
Pensateci, non è forse così?
E succederà che una mamma cercherà di far leva sull'affetto del figlio per ottenere obbedienza, e non l'avrà.
Alla figlia, invece, creerà conflitti perché, bambina, senza saperlo, le viene insegnato, in un circolo vizioso infinito, che l'unico modo per ottenere qualcosa è il ricatto sull'ipotetico senso di colpa: "se mi volessi bene..." e simili.
E quando sarà grande, tenterà di avere attenzione dal fidanzato, senza ottenerla, facendo leva su un sentimento che la maggior parte degli uomini non possiede. Difficile trovarne uno che si rode nel rimorso, prendetene atto.

Ora ho detto la mia... Ma toglietevi questa timidezza, e suvvia, datemi ragione.

Sans Titre

Non ho
petali di ciliegio
che scendono leggeri
ad accompagnare il mio cammino,
ma foglie morte
calpestate
sotto un diluvio
di lacrime dal cielo.

Decadente fascino
per ciò che si decompone.

E scivolo.