Creato da Makataimeshekiakiak il 17/03/2006

[The QUEST(ions)]

Under the Moonlight Shadows in a Summer On A Solitary Beach... If I Close My Eyes For Ever nelL'Intensità standard del vuoto... * Now in Technicolor, Dolby Stereo Surrond and Odorama! BLOG ANTILEGHISTA *

 

 

« Lune-dì..Haiku dell'acquazzone »

Pausa-nia di 12 ore

Post n°206 pubblicato il 06 Novembre 2007 da Makataimeshekiakiak

E mi vengono perle
ma mi prenderesti per pirla
quindi non parlo.

E non ci credi che le perle più belle vivono in mezzo al barocco e sono boccioli luminosi.
Fortuna che c'è CaposselaLapicidivariFoscolo a salvarti la vita con l'elogio della morte. Certe cose sono un colpo al cuore; sono un colpo alla vista, le chiese tronche a mò di ziggurat e un duomo nato per nascondere un pino dietro campane ed orologi.
Il sole ha fatto capolino nel parco per un pò, giusto il tempo di qualche pagina, poi a capochino è andato nel suo viaggio al termine del dì. Lo vedi eclissarsi in una tazzina di caffè con un rustico al posto della pasta di benniana ispirazione (Bar Sport).
Mi sposto.

Anche la città si sposta, e un pò ti rincorre. Trovi qualcuno che passeggia abbracciato ad una bici e due gazze in trasferta a ricamare un merletto nel celeste ogni settantasei piccioni, cacca più cacca meno.
Merda siamo e merda torneremo, mica polvere. E ci va bene: nelle fogne ci siamo abituati a vivere, negli aspirapolveri no.

In fricassea
sia servito in fricassea.

La pazzia va e torna nel mugghiare delle palme al vento di una chiesetta seminascosta. Troppe chiese.
Lecce ti violenta con le chiese, ti spinge ad entrarci, a guardarle, ad ammirarle. Anche col duomo versione Eiffel.
E poi ci sono pezzi di Venezia smarriti: ci faranno causa od effetto?

Ma parliamo, è vero, del Foscolo: è vero, egli rispolvera partendo da Carlo Castone di-qlc-di-una-torre-e-mezzo la battaglia di Maratona, è vero, pensando però al Maradona, è vero è vero è vero (tripletta: la folla esulta!), tant'è che perfin il Pindemonte drizza l'antenna sul Sanpaolo. E nel momento topico, appunto (sgomenti!), vediam le Parche stile Avril Lavigne cantare cercando la poppa raminga (non erano le Norne a passarsi un'occhio?) mentre molluschi arrugginiti fanno surf sullo scudo d'Aiace e non voglion la spugna.

78 in 76 minuti. E' vero. Cronometrato.
Ai cento tutti con la maglietta, è vero.
O magari ci facciamo un bel cippo votivo con la cimasa lavorata ad acanto e lo mettiamo accanto all'aula che ci hanno espropriato durante il naufragio.
Salvati dalle SS?

E venne dall'acqua
e venne dal sale
la punizione
dall'amaro del mare

Una lezione di linguistica può essere facilmente una lezione di dottrina cristiana.
Dottrina. Chiese. Martiri.
Noi poveracci, quando ci siamo, ci siamo, c'è poco da fare.

Al limite, alzare la voce per superare il rumore del silenzio.
Al limite, al limine, lìlì làlà.
Si può mica fare sempre i cavalieri a dame scure con la bicicletta.

Nitrendo, correndo, trottando,
Jk

P.S.
Nelle epigrafi romane, l'abbrevazione DM era l'invocazione agli dei Mani a cui si affidava il defunto. Le chiese, nelle dediche in latino, usano la sigla DOM.
Radice indoeuropea? Etimologica? Transitiva? O la storia è sempre qui con noi, nè passato nè futuro nè presente, e tutto è sempre e solo lo stesso?

E' il tuo stupore la materia di studio.

 
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SILENTIUM!

Taci, nasconditi ed occulta
i propri sogni e sentimenti;
che nel profondo dell’anima tua
sorgano e volgano a tramonto
silenti, come nella notte
gli astri: contemplali tu e taci.

Può palesarsi il cuore mai?
Un altro potrà mai capirti?
Intenderà di che tu vivi?
Pensiero espresso è già menzogna.
Torba diviene la sommossa
Fonte: tu ad essa bevi e taci.

Sappi in te stesso vivere soltanto.
Dentro te celi tutto un mondo
d’incanti, magici pensieri,
quali il fragore esterno introna,
quali il diurno raggio sperde:
ascolta il loro canto e taci!…                                

Fedor Ivanovic Tjutcev

Gabbiani

Non so dove i gabbiani abbiano il nido,
ove trovino pace.
Io son come loro,
in perpetuo volo.
La vita la sfioro
com'essi l'acqua ad acciuffare il cibo.
E come forse anch'essi amo la quiete,
la gran quiete marina,
ma il mio destino è vivere
balenando in burrasca.

Vincenzo Cardarelli

Sant’Oronzo

La festa mi accoglie con il profumo di copeta calda, vecchio amico fraterno. Ricevo il suo schiaffo scherzoso tra le sgomitate della solita gente. Mi fa bene, è aria di casa.
Seguo la fila, mi faccio spazio nella ressa e vado avanti con un’occhiata scettica alla bancarella dei falsi d’arte, il passo segue la musica andina nell’aria mista alla polifonia dell’orchestra in piazza, poi mi perdo nel fumo di salsicce arrosto e con quell’aria di fantasma smarrito ritorno a Porta San Biagio.
Sono un po’ deluso, lieve consolazione, aspettavo di vederti spuntare fra i passanti, temevo il tuo ciaobacinibacinicomestai, la palpitazione al cuore. Lo attendevo spaventato. Ma niente. Si torna a casa, incamminiamoci.

Non dimenticherò mai la scena. Una parte di me è uscita fuori ad osservarla, a scolpirla nel cuore della mia eternità, piuma che cade nel vuoto.
Forse non mi stai riconoscendo, dici. Eri là, in ombra sotto le fronde degli alberi, quasi uno schizzo in bianco e nero a forti contrasti, un accento nuovo nei gesti e nella voce, tecnangelo col cellulare in mano, lo sguardo è lo stesso, fulgido come le stelle, come sempre. Certo che ti riconosco, dico.
Un sorriso di saluto, il tuo lunare, il mio goffo, comebacinistaibacini.

E’ il terzo sant’Oronzo che ci vediamo così, ogni volta brucia sempre di più, e sempre di meno. Quattro chiacchere allegre, il solito lettore, ma eri tu a Gallipoli, e poi un altro sorriso, ciao. Giro l’angolo sulla corrente dell’emozione, è stato un attimo, mi lascio andare sul muro alle mie spalle. Una signora mi scruta dal balcone.
Buonasera, le faccio. Buonasera, mi fa lei.

A casa ho preso sonno in fretta, nelle orecchie il tuo respiro mi ha cullato.
Ed ora penso al tuo profumo terribile e dolce, più di ogni altro rubato e gustato ierisera.
Non dimenticherò mai la scena.

Jk

 

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