La Donna Camel

Un bidello ammazza una maestra

Sat, 15 Jun 2013 16:44:37 +0200

Un bidello ammazza una maestra e io non posso fare a meno di pensare a quel racconto di AL Kennedy, a quella raccolta che ci era sembrata bellissima, Gesti indelebili si chiamava. Forse lo era anche, ma si tratta di così tanto tempo fa.

L’amore è un po’ come la luce. E’ senza soluzione di continuità, riesce a trovarti sempre, prende la strada più sicura, più breve, come se fosse segnata, e parte della tua natura, la linea dove tu e l’amore siete destinati a incontrarvi. E’ la tua legge, la fisica della tua esistenza. Scompare e riappare come se niente fosse e tu ti senti perso. E’ bellissimo, terribile, accecante, e non riuscirai mai a scoprire il trucco che c’è dietro.

E comunque era minimum fax.

E poi dici di me

Fri, 14 Jun 2013 21:19:25 +0200

Guarda qua come sono perversi nel mondo, e poi dici di me che ci ho i miei vizietti, sì, però non così. Così come? Bo, non so, non così terra terra, dozzinali, non così prevedibili.
Gli italiani si fanno sempre riconoscere: sara tommasi come secondo risultato, ma ti pare? Gli altri, per esempio i francesi, al secondo posto ci mettono berrette, che forse sono i pompini, al primo french perché sono nazionalisti, i francesi, si sa.

Ma lo sai che quasi tutti gli europei lo sono? È una cosa curiosa che chi cerca porno sul web cerchi qualcuno di casa sua, qualcuno che quindi può vedere tutti i giorni. Non tutti, sia chiaro: i finlandesi per esempio ai primi due posti ci mettono mature e granny, e gli islandesi mettono tutte cose bizzarre come teen-ager fucking, native american gay (che originali!) e poi sì, bdsm e hairy anal e daddy gay e gli altri guardateli tu, sono i più fuori questi islandesi. Sarà il freddo? Sarà il lungo inverno, con tutto quel buio? È lì che dicono ha da passà la nuttata, no? Che forti, gli islandesi: li stimo un sacco, altro che i paradisi del sesso in oriente.
Ah, giusto: cosa cercano gli orientali? I cinesi cercano le giapponesi, e i giapponesi cercano giapponesi, magari gay. Prevedibili.

Ma i più teneri sono gli iraniani, poverini: cercano pussy.

EDS i miei cinque cents e molto altro ancora

Tue, 11 Jun 2013 22:28:40 +0200

"Raccontiamo quello che vediamo, dice la regola, e noi vediamo quello che sta alla luce: dunque è la luce che scrive, noi siamo la pellicola che si impressiona. La luce modella il paesaggio, dà forma ai volti dei personaggi, passa sulle cose e le offre agli occhi. Come gazze ladre siamo attratti dai dettagli luccicanti: luccicano le trote nel grande fiume, luccicano le asce sulle spalle degli indiani, luccica la mostrina del soldato che passa con la sua ragazza nella notte, prima di dileguarsi nel buio. Di qua c’è un lampione, un bar all’aperto, l’ultimo cliente ubriaco, un cameriere che ha fretta di chiudere e l’altro no, perché è anche lui di quelli che non vogliono andare a letto; per loro«un posto pulito, illuminato bene» è tutto quello che serve per superare la notte, e arrivare sani e salvi all’alba."
Paolo Cognetti, nella sua rubrica fissa su Minima e Moralia, qui

Lo sanno tutti che considero Paolo uno dei miei piccoli maestri, non è strano quindi che voglia cominciare questo post con una sua citazione. L'articolo è uscito stamattina, è attuale e perfetto per parlare della vista, sembra che ci siamo messi d'accordo. Non l'abbiamo fatto e sarebbe stato d'aiuto per l'eds: la storia delle tre luci, per esempio.

Prima di passare in rassegna i singoli pezzi con le mie solite, sconsiderate annotazioni vorrei lanciare subito, senza por tempo in mezzo, l'ultimo esercizio della serie dei sensi: dopo il gusto e l'udito, l'odorato, il tatto, la vista voglio che parliamo del sesto senso.
Esiste o non esiste? Coincidenze, serendipità, baguanate new age, fatti strani e inspiegabili ai confini della realtà, ma con misura, mi raccomando. Delle volte la magia di un momento è data da cose molto materiali: un aperitivo sulla spiaggia davanti a un tramonto strepitoso, la nebbia che attutisce i suoni, lo stordimento di un fatto imprevedibile, un sorriso ricevuto o regalato che svolta la giornata.

Racconta una cosa che non sai definire.
Entro il 24 giugno a mezzanotte.
Non usare mai la parola che.

Poi facciamo l'ebook.
Ci sto lavorando, sto raccogliendo i racconti, anche le mie introduzioni e i miei commenti. Sto mettendo tutto in fila, lo impaginerò e poi lo farò girare tra noi, tra quelli che hanno partecipato. Non vorrei fare un editing spinto, il bello degli esercizi è anche questo, si deve vedere il lavoro che ci sta dietro, i progressi fatti.
I refusi li tolgo, ma il resto lo lascio.
Durante questo intertempo, cioè fino al 24 giugno, oltre a quest'ultimo eds sul sesto senso accetterò anche ripensamenti su gli altri cinque sensi: se hai voglia di scrivere un esercizio che risponda ai requisiti, questo è il momento giusto. I link ai bandi stanno sulla colonna a sinistra.

E ora, a noi.

Cuncittina
Quando trasii nella stanza tutto era loddo di sangue.
Era come se ci avissero gettato una sicchiata per fare le pulizie del pavimento e ora a terra era tutto vagnatu che io ci camminavo sopra e le mie scarpe ci lasciavano le impronte.
Ero con Vincenzo che mi aveva chiamato lui al telefono:
"Curri! Curri!" mi aveva detto "Cuncittina non apre alla porta e io ho la sensazione che sia successo qualcosa di lariu"
Cuncittina era stata la nostra prima fimmina.

E in questa frase sta il mistero, il fascino del racconto e il modo in cui Dario ha risolto l'esercizio. Ciascuno di noi è una persona diversa a seconda di chi ci accompagna, perché rispondiamo agli stimoli, risuoniamo alle stesse note, toni e semitoni, reagiamo come composti chimici al catalizzatore. Ma lui l'ha detto in modo molto più poetico.

Dove una madre
Il grido si diffuse nell'aria cavalcò schegge impazzite di dolore e trafisse l'anima di un milione di milioni di madri disperse per il mondo ma unite in un sodalizio mesto e rabbioso violento e conclamato svegliando pizzicando graffiando strappando accarezzando cuori e vite altrimenti liberi di pulsare e snodarsi dentro e attorno a un tutto ma adesso solo in questo vuoto in questo buco buio e sfrangiato dalla morte di un bambino in questo riconoscibile attimo si dibatteva il grido sovvertendo scienza e natura per come doveva essere ma non era.

Questo racconto prende il lettore e lo sbatacchia sulla pietra come facevano una volta le lavandaie con i panni. Patapim e patapum e scic e sciac. Botte e secchiate d'acqua gelida. Ti lascia senza fiato, e non solo per la disposizione ritmica. Ho provato a leggerlo a voce alta: questo non è propriamente un racconto ma una specie di poema epico in versi sciolti senza gli a capo, le pause vengon fuori da sole nei punti dov'è più naturale, dove è necessario, dove la gola chiama il respiro anche se cerchi di resistere, le parole rotolano avanti in discesa e corrono e colpiscono sbattono patapim e patapum e fanno male.

Trasposizione di un amore
La pubblicità è alla base di tutto, saper vendere il proprio prodotto è essenziale, anche la salute ha bisogno di pubblicità , spesso il paziente non lo sa è a questo che serve il marketing.
Faccio parte di uno studio associato di psicoanalisti da dieci anni, io e altri tre soci dividiamo spese e cavilli vari cercando di dare allo stato non più di quanto gli è dovuto, guadagnando quel tanto che ci permetta di avere una villa in collina che non ha nulla da invidiare a quella del chirurgo plastico che ha lo studio nel principato di Monaco.

Che ce l'hai con me? ho pensato. Psicanalisti a Milano. Ma no, non è così che facciamo, dai. Non può avercela con me, forse nemmeno lo sa che faccio quel lavoro. Faccio la psicanalista a Milano ma non spartisco i casi clinici con i colleghi, non li spartisco con nessuno. Sono molto riservata. Poi, magari fosse così facile, magari fosse così veloce: diagnosi e tac tac, quattroequattrotto. Però la fantasia galoppa e va lontano, ciò non è male, è una speranza e sarebbe bello se fosse possibile.

Foto di classe
Un cimelio emerge dall’album rilegato; un’immagini stampata su carta impressionabile. La fotografia porta la data del 1983 e vede un gruppo di studenti di terza media allineati in posa davanti alla scuola. La maggior parte di loro è sparita dalla mia vita quell’anno, alcuni li ho incontrati per il mondo, fugacemente, casualmente.

Di questo racconto mi ha colpito l'accuratezza, il ritmo, la musicalità della scrittura: sembra quasi che le parole siano scelte per il suono, e la suggestione di questa cantabilità del testo è quasi più forte della storia, che pure c'è, nascosta tra le righe.

Il fazzoletto bianco
Sono nato a Buenos Aires nel 1977. Quando ero piccolo, non passavamo mai da Plaza de Mayo il giovedì pomeriggio. Mia madre preferiva allungare di molto la strada pur di non trovarsi in mezzo a “quelle”, così le chiamava con le amiche. Lei credeva che io non me ne accorgessi, ma intuivo, senza capirlo, che c’era qualcosa di strano.

Quando una storia si riallaccia alla Storia si crea un cortocircuito di sentimenti, quelli portati dal testo e quelli che ci portiamo dentro noi che leggiamo, e ricordiamo. Le nostre esperienze dei fatti vengono fatte rivivere dai fatti del racconto. E così i punti di vista si moltiplicano, le inquadrature aggiungono senso, l'immaginazione si unisce alla verità e ne percorre vie inesplorate.

Povero Edipo
Era lei, e non era lei.
A prima vista, era lei senza dubbio. Sua l’acconciatura severa, la fierezza del collo e delle spalle, la regalità delle mani intrecciate in grembo; e suo il pallido zinco degli occhi.
Ermanno Sigismondi, sessantenne azzimato e celibe, per l’occasione nel suo completo primaverile grigio con la fascia nera da lutto ancora al braccio, studiava il ritratto di sua madre provando un sottile smarrimento.

Meno male che c'è Melusina a conservare quelle parole desuete ma precise che nessuno usa più, e a sciorinarle, spolverate e lustre come se fossero nuove di fabbrica. Io li adoro questi tuoi personaggi che stanno un po' ai confini, border line si direbbe, disadattati che fanno tenerezza, sgomenti per una specie di ingenuità che li rende incapaci di comprendere il mondo che cambia, inadeguati e mai arresi. Questo in particolare è bellissimo, più amaro del solito ma più realistico e per questo più grande, nella sua debolezza, più tridimensionale per la sua ambivalenza, che pure cerca di nascondere. Non si può avere sempre il lieto fine, meglio la verità. Delle volte. Credo.

I peli sotto al naso
Io calabrese retrograda, sottomessa alle figure maschili quali padre e marito, e anche fratello, che per fortuna pur se più piccolo di me ha saputo presto assumere il suo ruolo di controllore e guida.
Io con tre palmi di peluria sotto il naso, con la gonna sotto il ginocchio, io che non rivolgo parola ai maschi per strada e cammino con lo sguardo basso.

Qui si gioca con il paradosso, ma spingendo fino ai confini c'è il rischio di non allontanarsi troppo dal vero. Questo è un testo che mi spaventa. Non era per l'eds, ce l'ho tirato dentro io e quindi non prendetevela con Lillina, non è stata lei a scrivere troppo. Però ci sta, e fa il suo servizio.

L'amore informale di due anime in guerra con se stesse
- Commetto un altro errore scrivendoti qua, sarà l'ultimo.

Riporto il commento che avevo scritto a caldo, di getto: ciascuno porta il suo peso. Anche questo è un bel testo, lo sento molto partecipato, animato da una immedesimazione forte e questo è anche l'effetto che fa ai lettori. Non posso che ripetermi nel lodare i tuoi miglioramenti, ogni volta superi te stessa. Brava!
Lo penso ancora e lo ribadisco, e se qualcuno dice che è troppo letterario io rispondo mammeglio! Lillina ha perfino fatto pace con le virgole!

Il fotografo
Infine era arrivato. Aveva fissato la macchina fotografica sul cavalletto e agitando il braccio destro li aveva messi tutti in fila. I sette fratelli in piedi, i genitori davanti seduti sulle seggiole di paglia con in mezzo Giannino, il figlio piccolo.

Due fotografie seppiate, si vedono le rispettive inquadrature, il contrasto, i punti luce e le ombre messe sapientemente a dare risalto al soggetto, la composizione dei particolari, il taglio, la grana della carta. Sono foto scritte ma le vediamo come se fossero incornciate sulla parete della camera da letto. I matrimoni sono la palestra del fotografo, me lo diceva mio papà che era un dilettante con velleità, ai bei tempi della pellicola.

Io parlo con le nutrie e le nutrie parlano con me: poi dico border line...

(Il gioco di parole nel titolo è voluto)

EDS - Il fotografo (di Effe)

Sun, 09 Jun 2013 17:44:53 +0200

Infine era arrivato. Aveva fissato la macchina fotografica sul cavalletto e agitando il braccio destro li aveva messi tutti in fila. I sette fratelli in piedi, i genitori davanti seduti sulle seggiole di paglia con in mezzo Giannino, il figlio piccolo.

Il fotografo li guardava da sotto il panno. Agnese era l’ultima della fila, in testa un cappellino di velluto trafitto da tre piume che puntavano verso il cielo come quelle della favola, pronte a partire alla ventura. E alla ventura si stava preparando Mario il più alto, quello al centro con l’abito scuro e il garofano bianco all’occhiello. Osservando i pantaloni di Giannino, il fotografo lo fece alzare spostandolo, per impallargli i calzini a righe, dietro la madre. Infine aveva urlato, stringeteviii.

Roberto, il fratello spiritoso, aveva languidamente posato la mano sulla spalla dello sposo sorridendo con entusiasmo, l’Agnese aveva gettato la sigaretta a terra e stretto la trousse sotto il braccio; lo sposo aveva spostato lo sguardo, dalle rondini che volavano sotto il portico, alla macchina fotografica dove il fotografo coperto dal telo nero si domandava se anche l’Agnese sotto la permanente avesse le stesse orecchie a sventola dei suoi fratelli.

“Guardate qui”, disse uscendo dal panno. Indicò l’obiettivo e strinse la pompetta.

Dopo il lampo i sorrisi si rilassarono e gli otto fratelli si avvicinarono agli invitati sparpagliati in cortile.

“Tu non mangiare, devi fare la comunione” disse l’Agnese al futuro sposo mentre offriva pasticcini e confetti agli invitati.

Intanto la Luisa che dall’alto della sua finestra aveva seguito la fotografia era scesa in cortile gridando: Viva lo sposo!

Giannino il fratello piccolo fu spedito in bicicletta a casa della sposa. Loro pronti.

Mamma Marta entrata in casa ad aggiustarsi le calze era tornata con indosso il soprabito nuovo e la borsetta di vernice, una raddrizzata alla cravatta di suo figlio e prendendolo sottobraccio diede il via al corteo.

* * *

Quando Giuseppe parcheggiava la Bianchina in piazza, il corteo nuziale dello sposo si accodava in via Cesare Battisti a quello della sposa.

I curiosi erano radunati lungo la scalinata della chiesa e mentre Giuseppe saliva verso il sagrato, immaginò l’arrivo della sposa come Wanda Osiris tra i suoi boys.

“Piacere Ardigò, sono il testimone dello sposo,” disse salutando il fotografo che trafelato saliva, davanti a lui i gradini due alla volta e dopo avergli stretto la mano si mise in vedetta sul sagrato.

“Quando torno dalla guerra spero di trovare un lavoro poi sposo la Nelina” aveva detto Mario quella sera seduto sulla branda.

“Se torniamo voglio mettermi in proprio ” aveva aggiunto lui.

“Certo che torniamo, non ci possono più copar Beppe, siamo prigionieri e mangiamo tutte le sere ”.

Mario oggi sposava la Nelina. Lui per ora in testa aveva solo la sua fabbrichetta.

Le campane risuonarono gioiose. In fondo alla piazza si materializzò il corteo e dal sagrato esplosero gli evviva dei curiosi.

In cima alla scalinata una madre teneva per mano il suo bambino. Quando spuntò il corteo lo prese in braccio.

“Mamma perché la sposa è vestita di verde?” urlò il bambino.

“Perché ha paura di sporcarsi” rispose la madre. E l’Ardigò poco distante da loro stringendo la scatoletta delle fedi nuziali entrò in chiesa ridendo.

* * *

Questi due pezzetti partecipano all'EDS Non cosa ho veduto, ma come l’ho veduto e sono stati scritti dall'amica Effe e passati sottobanco alla sottoscritta. Ma anche

- Cuncittina, di Dario
- Dove una madre, di Hombre
- Trasposizione di un amore, di Lillina
- Foto di classe, di Pendolante
- Il fazzoletto bianco, di Pendolante
- Povero edipo di Melusina
- I peli sotto al naso di Lillina
- L'amore informale di due anime in guerra di Lillina
- Essere nutria oggi della donna camel

Essere nutria oggi

Sat, 08 Jun 2013 14:15:50 +0200

L'ho detto più di qualche volta, le belle cose finiscono. Anche le brutte. Le cose finiscono sempre, prima o poi, belle o brutte, che tu lo voglia o no.
Stamattina ho preso la bici e sono andata per nutrie. Era passato tanto tempo dall'ultima volta che non mi ricordo nemmeno quando è stato. Potrei andare a sfogliarmi all'indietro il blog ma anche no, fa niente. Dopo tutta questa pioggia mi sembra di essere tornata da un viaggio, voglio celebrare l'estate perché certe cose, anche se finiscono, poi ricominciano e una di queste è proprio l'estate. Che bei pensierini saggi da quinta elementare che secerno. Il fatto è che non ho voglia di scrivere l'EDS. Ecco. L'ho detto. Ne ho cominciati tre o quattro su trenta buone idee che mi erano venute, sempre nei momenti meno opportuni, ma poi ho mollato lì. Non è perché è difficile, al contrario le sfide mi intrigano, son capace di tutto, delle volte. Trascino, organizzo, propongo e metto in fila per due. E poi quando si tratta di andare, quando finalmente è arrivata l'ora il più delle volte mi passa la voglia, anche se magari mi sforzo un po' e mi convinco da sola, su dai, vedrai che poi, quando sei lì.
Non l'avresti mai detto, eh. Sembro così sicura. No, dai, sotto sotto si capisce. Se guardi bene la filigrana si nota.
E insomma son partita alle sette e mezza. Prima che faccia caldo, ho pensato. E prima che si riempia di gente, mi piace avere il mio spazio, pedalare senza dover fare la gimcana tra cani, passeggini e passanti generici.
I prati del parco della Martesana sono di un verde abbacinante, rasati corti, l'erba è folta e liscia come una moquette di lusso, così non li avevo mai visti. Con tutta quella pioggia. Ma anche ci dev'essere stato un bel lavoro di manutenzione, non si taglia mica da sola, le foglie secche non si raccolgono da sole, le siepi non si autopotano, ci vogliono uomini e mezzi, si vede che il comune non li ha lesinati.
Quanti verdi, le piante sugli argini lucide e scure, le siepi hanno ancora quelle foglie tenerelle, tremano alla brezza del mattino. Si faranno più fitte e sarà l'estate, ma adesso ancora i profumi dei gelsomini e dei glicini mi si fanno incontro, l'aria è fresca e la luce bianca.
Arrivo presto al ponte, passo sotto e intanto guardo l'acqua, il livello non è alto come mi aspettavo, avranno tenuto aperte le chiuse. Il colore è marroncino fangoso ma il fondo si vede, le rive sono pulite. Paperette, poche. Una signora mi viene incontro e mi scampanella, guarda avanti! mi dice. Evabbè, l'ho vista. Con la coda dell'occhio. Cosa cerco lo sappiamo.
Mi fermo nel solito posto, parcheggio e guardo.
Niente è più come prima.
Il tronco tagliato che sporgeva non c'è più, la penisola con la spiaggietta e la tana dove la nutria faceva toeletta sono sparite.
È rimasta solo la tartaruga, su un altro pezzo di legno più piccolo, tirato in secca sul sottobosco morto.
Hanno ripulito via tutto, hanno spianato, messo in sicurezza la riva, si capisce.
Niente nutrie. Paperette poche e svogliate.
Mi viene un moto di stizza.
Mi avvicino al parapetto. Non c'è più nessuno qui?
Eh, lo so. Le nutrie non piacciono a tutti. C'è chi ne ha paura, molti sono convinti che siano carnivore, che mangino i pulcini. Chi le prende per pantegane, con quella coda lunga e sottile. Chi non le vede nemmeno. Chi abita da queste parti magari le odia proprio, chissà se sono disposte a entrare nelle cantine in cerca di cibo, di certo a tu per tu potrebbero essere un incontro non del tutto rassicurante.
Sporgo il labbro in una smorfia di dispiacere. Nutria, amica mia! Dove sei? Non mi vuoi più?
Risalgo e vado avanti piano, manca poco a Crescenzago e le vedo.
Si sono spostate, hanno traslocato. Ce ne sono tre, belle grasse, che nuotano avanti e indietro. Mi avvicino e si avvicinano anche loro, vengono a guardarmi da sotto in su. Hanno tutte una macchietta bianca sul muso, non capisco se è un riflesso o un segno di famiglia.
Certo che dev'essere stata dura per loro quando gli addetti del comune sono venuti a sloggiarle da quell'oasi bellissima. Chissà che spavento. Avranno dovuto scappare via e poi tornare quando tutto era calmo, ma solo per vedere che niente era più come prima.
Il comune deve difendere le sue istituzioni, anche loro hanno le sue belle ragioni. Non si può lasciare andare alla natura, la Martesana è una manufatto, un canale frutto della civilizzazione e costa una bella fatica mantenerlo a posto, ci vuole niente perché ritorni selvaggio. Il tronco caduto era una perturbazione dell'ordine artificiale che ci siamo dati.
Eh, lo so. Però era divertente. Rispondeva a un'esigenza. Quale non lo so, forse era solo un'esigenza di bellezza.
Solo io lo vedevo?
Forse anche la Nutria lo vedeva. Le piaceva, su questo sono sicura. Ma ha dovuto rientrare nei ranghi. Dopotutto l'aveva scelto lei di occupare quello spazio e sottostare a una specie di regolamentazione. Se non le andava bene poteva pure migrare in qualche campo aperto, allo sbaraglio. Ma come fare, se la sola idea di allontanarsi dalle sue cose note le dà una vertigine di terrore. Il cespuglio di ortiche, il rumore del treno in lontananza, il campanile che suona le ore sono i confini ideali di un perimetro da mai superare. Per non parlare delle sue sorelle che hanno la tana in condominio. La libertà è solo un sogno di paura, latrati di cani che si avvicinano e zappe, motoseghe, trattori.
Io dovrei tenere per il comune, dopotutto sono della stessa razza. Fanno le cose con i soldi delle mie tasse e dovrei esserne contenta. Se tagliano l'erba, se puliscono i vialetti, se portano via le foglie secche allora bene, se mettono a posto il tronco caduto - che pure è una perturbazione dell'ordine generale - allora mi sembra di dover rinunciare a qualcosa di mio.
Non c'è niente di mio, è inutile che mi illudo. Mi posso esser divertita qualche volta, mi sono presa il mio piacere con la nutria ma tutto questo non appartiene a me. Me lo devo ricordare. Non è che il proprietario sia venuto mai a reclamarne il titolo di appartenenza, sia chiaro. Mica lo sa che me la spassavo. È stata la nutria stessa che ha dovuto fare la sua scelta, abbandonare il tronco caduto e occupare il posto che le istituzioni hanno deciso per lei, pena la fuga allo sbaraglio, la paura e forse il pericolo mortale.
E poi che ne so. Che ne so io della vita che fa la nutria tutti i giorni. La vedo così raramente. In acqua fa la spavalda e si pavoneggia, sembra quasi che giochi. No, sono sicura che gioca. Ma la giornata è lunga e la notte ancora di più, la notte d'inverno non finisce mai. Dovrà procurarsi il cibo per sé e per i cuccioli, se ne ha. Dovrà scavare la tana oppure rinforzare i contrafforti, sfuggire ai predatori. Campare insomma.
Che ne so io di come campa lei, la vedo solo nei suoi momenti migliori.
Lei pure non sa molto di me, non le importa, credo. Forse quando mi vede sporgermi sul parapetto mi riconosce, viene lì e mi saluta a modo suo, mi guarda e pensa a che vita grama devono fare gli umani, sempre fuori dall'acqua.
Vai a sapere.

Questo pezzo, scritto per l’EDS Non cosa ho veduto, ma come l’ho veduto proposto il 17 maggio da me medesima, e quindi sforante il tempo massimo e le regole che avevo suggerito ma come al solito me la canto e me la suono, si unisce a:

- Cuncittina, di Dario
- Dove una madre, di Hombre
- Trasposizione di un amore, di Lillina
- Foto di classe, di Pendolante
- Il fazzoletto bianco, di Pendolante
- Povero edipo di Melusina
- I peli sotto al naso di Lillina
- L'amore informale di due anime in guerra di Lillina

Tra poco arriva anche Fulvia e Cielo invece è una sòla.