Creato da nahan il 17/12/2008
Gonna find my way to heaven, `cause I did my time in hell... (Keith Richards)
 

 

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Senza nessun idea di senso di colpa neanche la morale è senza confronto!

Post n°131 pubblicato il 12 Dicembre 2014 da nahan
 

 


Sconveniente, lo ammetto, scrivere senza tempo ma più ancora il non partecipare. Quindi una lirica azzardata e forse poco consona è tutto ciò che schivo scrivo sperando nella clemenza.

(traduzione: sono di corsa e, neanche un gran poeta, mi vergogno di ciò che scrivo ma mi preme il contatto)

 

Musa che asciughi anime di fredda solitudine

a chi cerca passioni

il solo pensarti scalda

povero schiavo

nell’annegar dai sogni


(traduzione: avrei davvero bisogno di chi mi passi un soffice e caldo... sensuale accappatoio)

 

Un'urgenza interiore mi costringe al declamo

ma altro non so dir che di grigiori

che del pensar di te trovan rischiaro

 

(traduzione: sono a pezzi e mi salva solo l'immaginar delizie)

 

Si perdoni quindi l'umile ardire

prostro servitore

al tuo comando pronto

 

(traduzione: beh, io ci provo, hai visto mai…)

 

e si accetti anelito a missiva

l’estemporaneo osare.

 

(traduzione: dire e far cazzate è tipico degli scombussolati dall’esigenza)

(traduzione al tutto: cosa non si farebbe per un liberatorio amplesso)

 
 
 
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En las orillas del duero


La lotta che si combatte nell’animo umano e che sfugge talvolta alla realtà è ben espressa nell’immagine del visionario “artefice di spettri”

Pensava d’essere ozioso
nelle sue prigioni anguste
e mai ha potuto esserlo
colui che, fermo sulla breccia,
in lotta disperata
contro se stesso combatte.

Pensavano che fosse solo,
e mai lo fu
l’artefice di spettri
che vede sempre nella realtà
il falso, e nelle sue visioni
l’immagine della verità.

Pablo Neruda

 

AD ALCUNI PIACE LA POESIA

Ad alcuni -
cioè non a tutti.
E neppure alla maggioranza, ma alla minoranza.
Senza contare le scuole, dove è un obbligo,
e i poeti stessi,
ce ne saranno forse due su mille.


Piace -
ma piace anche la pasta in brodo,
piacciono i complimenti e il colore azzurro,
piace una vecchia sciarpa,
piace averla vinta,
piace accarezzare un cane.


La poesia -
ma cos'è mai la poesia?
Più d'una risposta incerta
è stata già data in proposito.
Ma io non lo so, non lo so e mi aggrappo a questo
Come alla salvezza di un corrimano.

Wislawa Szymborska

 

 
 
 
 

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