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Creato da nahan il 17/12/2008
Gonna find my way to heaven, `cause I did my time in hell... (Keith Richards)
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È un posto dove aleggiano voci amiche.
Dai, su, non ridetemi di derive mistiche. Una piccola valle, stranamente impervia per queste colline dolci, scavata da un ruscello da anguille che, incline ai rigonfiamenti primaverili, smotta gli argini e obbliga al ciclico sudore del sistemare: ma ne vale la pena. Tra il ripido ed il rivolo il sentiero sfocia all’ansa che decide una piccola radura rigorosa ai filari di noci selvatici piantati ad allevamento: la luce filtra di soffuso tra le ombre del verde.
Al vagare qui, suoni di affettuose citazioni riposte nei meandri dei ricordi, attirati dalla prodigiosa tonalità, avvolgono i pensieri dei propri affanni rinnovando il rincuoro e spesso consigliando alla soluzione.
Declina pure al moderno questa magia deliziandoci del suono di concreti accenti cari all’invito di illogici cellulari: e, meraviglia, ribadisce un’antica intimità persino un nuovo sentire.
Ed è frescura che nutre di sereno il ripartire al giorno.
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En las orillas del duero
La lotta che si combatte nell’animo umano e che sfugge talvolta alla realtà è ben espressa nell’immagine del visionario “artefice di spettri”
Pensava d’essere ozioso
nelle sue prigioni anguste
e mai ha potuto esserlo
colui che, fermo sulla breccia,
in lotta disperata
contro se stesso combatte.
Pensavano che fosse solo,
e mai lo fu
l’artefice di spettri
che vede sempre nella realtà
il falso, e nelle sue visioni
l’immagine della verità.
Pablo Neruda
AD ALCUNI PIACE LA POESIA
Ad alcuni -
cioè non a tutti.
E neppure alla maggioranza, ma alla minoranza.
Senza contare le scuole, dove è un obbligo,
e i poeti stessi,
ce ne saranno forse due su mille.
Piace -
ma piace anche la pasta in brodo,
piacciono i complimenti e il colore azzurro,
piace una vecchia sciarpa,
piace averla vinta,
piace accarezzare un cane.
La poesia -
ma cos'è mai la poesia?
Più d'una risposta incerta
è stata già data in proposito.
Ma io non lo so, non lo so e mi aggrappo a questo
Come alla salvezza di un corrimano.
Wislawa Szymborska