Trattengo i brividi più a lungo.
Riscaldano.
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. . . . . E’ nella mia contraddizione il dolore che sento , la mia dipendenza dal mondo, il volerne piuttosto sortire con passo felpato , a ritroso, per sentirmi dolcemente chiamare . . E’ dolore non riuscire a tornare veloce , di sorriso già quieta e incosciente . . E’ il dolor nella mente sapiente del perverso artificio : farmi odiosa talvolta persino a me stessa per cader nell'istante isolato in cui mi ritraggo dal mondo e mi riscopro nel niente . . . . . .
E' farfalla la crisalide quando non s'innamora del bozzolo. m.p.
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Il pensiero è afono come le parole, invoca non esclama.
Può non esserci parola eppure rimane il senso.
Quello ottuso.
Il pensiero ha sfumature che la sequenzialità della parola non coglie; essa ama l'analisi ed è altro dalla polifonia. Altro è la poesia .
"Nel languore amoroso qualcosa se ne va, senza fine; è come se il desiderio non fosse nient'altro che questa emorragia. La fatica amorosa è questo: una fame amorosa che non viene saziata, un amore che rimane aperto." Roland Barthes
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e di sole oscurato
siamo
E’ dolore d’acqua cheta quello che ci appartiene
quella misura di taglio che s’agita nei vortici profondi
e l’occhio non forato dalla sofferenza non può vedere
se non la superficie, che dell’arcobaleno prende fuoco.
Farsi odiosi e, talvolta, oscuri, è cicatrice immaginaria
ma altrettanto dolorosa. Inimmaginabile sentiero
dove tutto si fa oscuro,
dove tutto esplode;
e di luce perdi l’orizzonte
nel dito storto della bussola di vita
che speri ritrovare nell’anima bambina.
Lubespich