Rosa pequeña

Post N° 92

26 ottobre 2007

Sembravano essere lì da sempre, quelle note,
ad attendere di esser tratte dal loro silenzio.
Che fossero quelle mani, e non altre, a farlo,

ad afferrarle,  chiamarle alla vita.
Nel segreto del loro scrigno, attendevano.

Dal legno caldo della cassa armonica,
nell’intimo delle corde, immobili,
bramando la prima vibrazione, liberatoria.

Che le chiamassero alla vita,
per poi sfuggire a quelle dita sottili,

spandersi nell’aria,
fondersi ai respiri di chi, rapito, ascoltava.

Gli occhi chiusi, respiro.
Affannosamente, all’incalzare del ritmo,
senza pace le dita, il battito.

Respiro, le labbra a disegnare un sorriso.


                                                                                                                  Musica. Nient’altro.

Autumn leaves

                                                                                             Joseph Holmes, Autumn leaves


L'odore della tua pelle, al risveglio.
Il silenzio della casa alla domenica mattina.
Universo ovattato, di te e di me.

Dei nostri corpi allacciati, nell'intimità della stanza.
Labbra che si posano alle labbra,
a cercar baci, silenzi, e...

È autunno, fuori.
Caldi i colori delle foglie dipinte.
Ornati d'oro e rubino, i rami bruni
s'intrecciano all'azzurro del cielo.

Delle nostre voci, ai vetri della cucina.
Mi prendi in braccio e mi fai girare,
sorrido al soffitto, le mie mani sul tuo viso.

L'autunno, fuori.
Nei viali vestiti a festa al primo freddo,
di sciarpe colorate, giacche strette al petto,
occhi che si cercano.

Delle nostre risa, quando gioco a nascondermi
e tu, complice,
vieni a cercarmi.



                                                                                  Dei tuoi occhi che si fondono a miei
                                                                                  mentre fuori
                                                                                  è autunno.




Gabriel Yared - Walking through the park
(Autumn in New York soundtrack)

Ginia

...è che mi mancherà da morire, mi manca già ora, se solo ci penso.

La mia piccola parla con gli occhi, riconosce e ama la mia voce che la culla,
le mie mani che la coccolano, che si prendono cura di lei ogni giorno.

Mi mancherà ogni suo saltello, vederla in piedi sotto al tavolo che mi
guarda col suo musino mentre faccio colazione. Imboccarla con la mela,
sotto i suoi baffetti, per poi vederla pulirsi con le sue zampine bianche.

Saperla riposare sul tappeto alle spalle del mio piano, ogni pomeriggio.
Lasciare i tasti di tanto in tanto per accarezzare la sua testolina e
le sue lunghe orecchie, darle tanti bacini sul musino e sentirla fare le fusa.

Vederla stretta stretta al suo Camillo, farsi leccare e proteggere dal suo 'eroe'.
E non so immaginare quanto lei mancherà a lui...

Mi mancherà sentire i suoi passi in piena notte nella mia stanza,
intravedere nell'ombra il suo musino che segna ogni cosa per poi
solleversi sulle due zampette posteriori e affacciarsi al bordo
del letto in cerca di carezze.

Il suo infinto affetto, la sua compagnia, i suoi occhi dolcissimi.

Mi mancherà, la mia piccola Lepre francese, la mia Giniette.

Potessi fermare il tempo...il mio cuore l'ha già fatto.


 

Per sempre tra le mie braccia, per sempre nel cuore.

Note tra le note

Note tra le note.
Le mie dita
che si baciano alle tue.

Interminato intreccio
di silenziosa musica.
Non un inizio,
né una fine.

Poesia eterna
di carezze e voli.

(Leggero il tocco,
a cercare del tuo cuore
il battito.)

Piano, solo

Lievi i miei passi
sui tasti bianchi e neri,
a sfiorarne l'essenza,
svelarne l'incanto.

Leggere le dita,
lontano lo sguardo,
oltre le tende bianche,
sospeso all'orizzonte.

Impalpabili, i pensieri,
si stringono alla pioggia,
in un lento fluire
che dei sogni ha i contorni.


A queste mie mani
affida l'anima la sua voce,
alla melodia il respiro.


Armonioso canto
nell'aria si spande.
Respira la campagna,
e silenziosa ascolta.







Il linguaggio della musica è uno,
quello dell'anima.

Luca Flores






                                                                       J. Szervanszky, Piano at the window

Prendimi

                                                                                        Il mare di Sabaudia, ai miei occhi


Come sabbia tra le tue dita.
Modellata al tocco delle tue
carezze,
fatta carne e aria e vita
amata come mai, nessuno mai.

Sguardo trasparente, che del mare ha i riflessi.
Le tue onde sfumano i pensieri,
sciolgono i nodi
disegnano stelle,
per i miei sorrisi soltanto.

Lascia che sia per te bianca spiaggia,
morbide dune i miei fianchi,
il mio collo fresca riva per le tue labbra.

Sfiorami, cullami,
fammi danzare, tienimi sospesa a mezz'aria
come solo tu sai fare.

Come marea le tue mani, su di me.
Alla corrente mi abbandono, in un sospiro.

Prendimi.             
                                                                                  

Giovanni Allevi, Prendimi

Così

Canzoni bambine
su labbra dischiuse,
calda la luce,
la stoffa che a sè mi tiene.

Dolci i minuti,
da assaporare,
legare a un sorriso
che non si spegne.

Piccoli angeli
a tenermi compagnia,
che alle mani mi corrono,
di coccole mai paghi.

Respiro il chiarore
che agli occhi mi sale,
infantile stupore
mi tiene per mano.

Post N° 85

                                                                                              Sagres, Portogallo


Ti cerco tra le onde
dell'Atlantico in tempesta,
tu che scuoti nel profondo
la quiete del mio mare.

E scivoli nei sogni
come pioggia d'estate,
schiudi petali di notturno incanto,
del desiderio scrigni silenziosi.

Vento d'estate

Post N° 83

M. Chagall

Serre moi, ce soir.
D’une étreinte, infinie,
qui conte la fable de nos silences.

Les étoiles, savantes,
elles connaissent bien
la langue secrète du rêve.

Elles sourient, malicieuses,
des vols de nos mains,
petites papillons dans le ciel d’été.

Les yeux baissés,
mes sourires se mêlent
aux soupirs.

Ton encre léger
en fait poésie,
d’une vie nouvelle
qui t’appartient.

Pour que les lignes de ses mains
Se continuent dans d’autres mains.

P. Éluard

Tra le dita

F. Labasque, Soir d'été



Scritto nel palmo della mano,
questo mio sonno leggero,
questo sognare ormai desta.

Sorrido alle immagini che scorrono
nel bianco e nero della memoria,
mai scattate eppure vive,
d'un vivere intenso,
che ha del fuoco l'ardore
del cielo il silenzio,
di uno sguardo l'infinita poesia.

A piedi nudi, gli occhi all'orizzonte,
mano nella mano ai miei sogni
mi lascio guidare.

Ed è un dolce fluire,
quello delle onde,
eterna carezza a questa bianca spiaggia,
che delle mie mani ha le linee sottili,
e l'ingenuo rossore al tocco del mare.

Sous le soleil

Posso sentirle ancora.
Le tue dita.
Scorrere, lievi, sulla pelle.
Destarne le linee appena arrossate,
arrendevoli, come petali,
alla carezza del sole,
alle lusinghe del tuo tocco.

Cristalli di luce viva,
sospesi all'aria calda del meriggio,
sfiorano palpebre silenziose,
socchiuse su lentiggini bambine,
color d'ambra.

La curva delle labbra, languida,
avverte il tuo respiro,
e si schiude a cogliere, dalle tue,
dei baci il più dolce.

Post N° 80

Post N° 79

                                                                        Matisse, Femme endormie

Respira la notte,
in un istante senza tempo.

Danzano le tende alla luce della luna,
sinuose come bianche vele.

Si increspa  il fondo rubino
dei due bicchieri sul davanzale.

Ondeggiano, ricamati di note,
i fogli sparsi sul tavolo.

Tintinnano appena i piccoli fiori di vetro,
sospesi al soffitto come stelle.

Un brivido percorre, lento,
l'arrendevole candore della mia schiena.

Non il soffio della notte,
col suo silenzioso incedere.

Le tue labbra.

I due fiumi

 

Quando suonare è Suonare,
la voce inconsapevole delle mie piccole dita
sa smuovere qualcosa, dentro me.

Scava nel profondo di chiostri dimenticati,
immobili, nella loro pace, come silenziosi meriggi estivi.

Come ruscello limpido scorre tra valli assolate,
carezzando verdi prati, punteggiati del cobalto vivo
dei Nontiscordardime.

Sfiora fronde sopite, arroccate su antichi manieri
pulsanti di vite sognate, di incanti vissuti.

Ed è nell'attimo in cui il lento fluire dell'emozione
si fonde al moto perpetuo del sangue,
che il battito accelera, ancora, e ancora.

Attesi, desiati, sospirati,
i due fiumi corrono ora rapidi,
a riversare il proprio miele,
ancora una volta,

tra le onde in tumulto
del cuore.

Ludovico Einaudi - I due fiumi

Tonight

E' la tua pella che cerco,
nell'aria fresca di questa notte da baciare.

Il frutto dolce delle tue labbra,
da assaporare a piccoli morsi.

Il tocco delle tue mani,
che si stringono alla curva dei fianchi,
e afferrano corpo e anima, in un sospiro.

Nella penombra lente si muovono le mie dita,
a disegnare il tuo profilo silenzioso.

I grilli cantano alla luna,
le stelle bambine giocano a rincorrersi
nel blu infinito del cielo.

Tace la città,
si spengono le ultime luci.

Solo i tuoi occhi, ora.
E il tuo profumo che si fonde col mio.

Post N° 76

 Robin Street-Morris. Firefly Watching in Forest Park

Be my love

Lo sento.

Cielo di seta,
scivolare lento,
sulla mia pelle.

Cercare l’anima
nell’ambra dei miei occhi,
svelarne gli intimi sentieri,
in un soffio di luce calda.

Sfiorarmi i sensi,
indugiando sul fuoco vivo delle labbra.

Perdersi, in un sospiro,
nella curva dorata del collo,
celata appena dalla trama scomposta dei capelli.

Cingere le piccole mani,
irrequiete come bambine
nei dì di festa.


Come un’interminabile carezza,
come un abbraccio, lungo una vita.

Il tuo sguardo,
su di me.

 Keith Jarrett - Be my love

Memory’s a flower

Da bambina lasciavo lettere d’amore davanti alla sua porta.
La calligrafia incerta, i cuori grandi, disegnati in rosso.
Occhi neri, come la notte.
Mai una parola, solo sorrisi a occhi bassi, i miei,
teneri e sinceri, i suoi.

Nei pomeriggi d’autunno, anni dopo,
le mie mani, lievi sull’avorio dei tasti,
si perdevano un istante,
quando udivo la sua porta aprirsi, piano.
Nessun rumore poi, nessuno usciva.

Rimaneva socchiusa, per ore,
finestra discreta sul giardino dei miei suoni.

Sorridevo di quella complicità,
della poesia di quel gesto silenzioso.
E quel notturno di Chopin, sussurrato,
sembrava fluire più dolce ancora.

La vita ha guidato altrove il suo cammino,
non so più nulla di lui, dei suoi occhi neri.
Oggi i passi esitanti di un bimbo biondo
varcano quella soglia, strappando sorrisi.

Eppure, nei pomeriggi d’autunno,
quando sento la porta aprirsi…
la poesia si rinnova, ancora.

Magia della memoria,
e dei suoi petali.

Post N° 73

Indugia ancora sul mio collo,
con labbra, come fiore,
dischiuse.

Le tue dita sono farfalle carezzevoli,
che volteggiando destano,
in un fremito,
la primavera sopita
del mio corpo.

Leggiadre come brezza
sorvolano morbide spiagge,
disegnando, con tocco di velluto,
l'andare e venire delle onde.

Silenziose, sfiorano
la luna armoniosa del ventre,
ed è lì che si posano,
in un battito d'ali.

Farfalle notturne,
evanescenti come sogni,
giunte a colorare,
in un sospiro,
il pallore della luna.