Rubra domus

E ognuno viaggia solo

Che si dica una parola, 

o l'altra,

non ha senso

se l'animo incallito

dalle croste di angoscia

che il ripetersi ottuso

di eventi sporchi

e osceni

stratifica e indurisce

in concrezione,

che si abbia nome

o senso da cercare

in groviglio fittissimo

di orrori

e di rivalse,

è un punto di domanda

da spostare

in angolo remoto

di mente razionale.

Opporre al male

un senso:

il verso rovesciato

di una scatola colma

dei sogni che gli uomini hanno dato

al respiro

della terra.

La guerra ha capovolto

le domande

in un punto

da scorgere

al confine

tra la terra e il cielo.

I piedi a radicare sguardo.

E gli occhi per guardare verso l'alto:

è l'essenza dell'uomo,

quando sogna.

Si può spiccare un salto

per volare

ove rincrsa poggi

sulla terra.

La scatola dei sogni

che giace capovolta

nella nicchia ove la guerra

l'ha gettata

va rigirata e aperta.

Se l'uomo, tuttavia,

si guarda i piedi,

se cammina

mirando ogni suo passo,

se mira a offrire inciampo a ogni  passo

lo affianchi

in camminata greve,

ove lo sguardo ha perso direzione,

ove ragione è spenta

dell'andare,

la scatola dei sogni

è il contraltare 

di un viaggio cieco e vuoto.

Un sasso si confonde

con la meta.

E ognuno viaggia solo.