Rubra domus

Morso

La fame è dentro gli occhi:

di estrema immagine

da cogliere

di te,

come di cibo.

Non quella

da serbare

in memoria.

Non nutre.

Si divora,

estrema vista

ancora da guardare,

per fame.

Catturo i pochi istanti

che ti restano

mentre ti lasci andare

poco a poco.

Come fare di lucciola

una fiamma.

Ti guardo,

già mutata,

e nella vista affondo,

naufraga.

L'assedio dell'assenza che mi cinge

alla gola

reca aspro morso

o resa.

Domani andrò a cercare

altra visione

da serbare, illesa,

di te.

Di quell'aspetto

da portare ogni giorno.

In fondo all'ansia.