Rubra domus

Tutto il bene possibile.

La contemplava con soddisfazione. Quasi con goduria. La libidine propria delle voglie soddisfatte. Quella lo era.

Aveva da poco perfezionato l'abilità di smontarla, lucidarla, rimontarla di nuovo.

Ogni passaggio ben eseguito si concludeva con un clic.

Clic. Clic. Clic.

Ognuno di quegli scatti metallici era ritmo.

Era poesia.

La poesia delle voglie soddisfatte.

Non era stato poi così difficle ottenere la licenza.

Incensurato. Normodotato. Sano di mente. Buon impiego. Buona famiglia.

Tutto nella norma. 

Un periodo di addestramento al poligono. L'attestato. le visite mediche. La procedura per il rilascio.

Tutto fatto. Tutto eseguito a puntino.

Ottenuto il prezioso patentino, si era recato ad acquistarla.

E ora era sua.

Una 44 Magnum fiammante.

Numero di matricola contemplato con orgoglio. Più e più volte riletto e ripetuto mentalmente.

Era sua.

Non restava che usarla.

E lui, di occasioni per usarla, ne avrebbe avute. Certo che ne avrebbe avute.

E se non ne avesse avute, se le sarebbe inventate.

Gli prudevano le mani, dalla voglia di usare il nuovo, agognato giocattolo.

Che lo avrebbe usato, ne era certo.

La proprietà era esposta a rischi di ogni genere.

Con tutti quegli straccioni che giravano per il quartiere, recentemente cresciuti in misura direttamente proporzionale alla sua voglia di levarseli dalle scatole, non aveva dubbi che prima o poi qualcuno avrebbe provato a introdursi nel suo trilocale pianterreno con giardino.

E allora, non nutriva dubbi in proposito, avrebbe sparato.

Non vedeva l'ora. Fremeva al pensiero di usare il giocattolo nuovo, al momento inoperoso nella mano destra che saldamente lo impugnava, ricavando dal contatto con il metallo freddo e durissimo il medesimo piacere che avrebbe tratto dal seno di una donna stretto tra le dita. Un piacere che dall'oggetto si propagava, in una serie ininterrotta di impercettibili vibrazioni, fino alle estreme propaggini del suo ventre infoiato.

Meglio di una scopata. Certo. Sicuro.

Peccato che non era ancora giunto il momento di uisarlo, il giocattolo.

Gli venne voglia di portarselo in giardino.

E di mirare a qualche bersaglio scelto a caso.

Senza sparare.

Solo mirare.

Tanto per prefigurarsi l'istante in cui il grilletto lo avrebbe premuto davvero.

Per rendere la messinscena più verosimile, e trarne così un piacere accresciuto, tolse la sicura all'arma, innescandola come si stesse davvero preparando a sparare.

Un fruscio alle sue spalle lo ridestò all'improvviso dalle perversioni del suo immaginario innescato quanto e più dell'arma che stringeva saldamente nella mano destra.

Un fruscio seguito da piccoli colpi secchi, come di arbusti spezzati.

Che qualcuno stesse violando la sua proprietà facendosi largo tra le fronde della siepe?

Si volse di scatto verso la fonte del rumore, più eccitato che spaventato.

La penombra del crepuscolo gli consentì solo di distinguere la sagoma di qualcuno che si faceva largo tra il fogliame.

Non fece in tempo a sparare.

Un colpo lo raggiunse al torace, prima che potesse premere il grilletto.

Impossibile contare le lacrime versate dalla moglie ignara, quando, allertata dallo sparo, uscì in giardino, trovando il vicino di casa inginocchiato ai piedi del corpo esanime del suo congiunto.

Entrambi tenevano ancora la presa sulle rispettive pistole, solo che, lo avrebbe saputo in seguito da uno scarno rapporto delle forze dell'ordine, l'arma del vicino era una Smith&Wesson, nuova fiammante esattemente come quella del suo Neno.

La pistola non era l'unica cosa che avevano in comune.

Purtroppo avevano in comune, i due vicini di casa, anche il giardino, che solo una siepe aveva il compito di spartire nelle rispettive porzioni di appartenenza.

Versò tutte le sue lacrime, Clelia, quando si rese conto che era diventata vedova.

E ne versò di più quando capì che era diventtat vedova per uno stupido equivoco.

Ognuno dei due, nella foga di tenere a battesimo l'arma appena acquistata, aveva creduto di scorgere nell'altro l'aggressore che non vedeva l'ora di seccare con un colpo a bruciapelo.

Il vicino era stato più lesto.

Pianse tutte le sue lacrime.

Soprattutto quando, fugacemente, le passò per la testa  l'idea che l'uomo che aveva sposato fosse un perfetto idiota.

Ricacciò indietro le lacrime.

E anche i pensieri molesti.

Dei morti si pensa solo bene.

Tutto il bene possibile.