Il mio diario

Ogni promessa è un debito!

Niente mezze stagioni 

Il giusto epilogo

Un'immane catastrofe

Si tratta della perdita della mia agenda. "E chi se ne frega!" direte voi, "invece no" penso io. Perché perdere l'agenda mi sa che è come smarrire la rubrica degli indirizzi, perdere cioè il modo di contattare tutti quelli che non si contattano mai (degli altri si conosce il numero a memoria). E fino a qui, i danni sono minimi.

Ma significa anche diventare orfani della propria cronaca personale... lutto inconsolabile.  So per certo che quei fogli su cui annotavo con matite colorate gli appuntamenti sarebbero finiti in fondo al cassetto ma, e so per certo anche questo, prima o poi li avrei tirati fuori!

L'antica agenda si sarebbe aperta alla pagina di lunedì 21 maggio, dove avrei letto (gli occhi velati da commozione dieri che sono un must): ore19,00 dentista. Lei, la bravissima dottoressa T. Quella sera mi aveva estratto il dente del giudizio: quindici giorni di antibiotici e la guancia sinistra come una zucca. Niente... sparita nel nulla.

E poi, quando perdi l'agenda non resta che navigare a vista. Natale cadrà intorno al 25 dicembre, su questo non ci piove. Ma per il resto? Tutto indeterminato, niente da fare: si sono spenti i fari.  

Sono un'ombra vittima delle proprie cantonate? No... solo 'na rimbambita.

Una voce fuori dal coro? (Sì, ma perché stonata)

"La donna ideale"

Il sogno di un uomo
è una puttana con un dente d'oro
e il reggicalze,
profumata
con ciglia finte
rimmel
orecchini
mutandine rosa
l'alito che sa di salame
tacchi alti
calze con una piccolissima smagliatura
sul polpaccio sinistro,
un po' grassa,
un po' sbronza,
un po' sciocca e un po' matta
che non racconta barzellette sconce
e ha tre verruche sulla schiena
e finge di apprezzare la musica sinfonica
e che si ferma una settimana
solo una settimana
e lava i piatti e fa da mangiare
e scopa e fa i pompini
e lava il pavimento della cucina
e non mostra le foto dei suoi figli
né parla del marito o ex marito
di dove è andata a scuola o di dove è nata
o perché l'ultima volta è finita in prigione
o di chi è innamorata,
si ferma solo una settimana
solo una settimana
e fa quello che deve fare
poi se ne va e non torna più indietro

a prendere l'orecchino dimenticato sul comò.

Lui è Bukowski, io sono Silvia e questo è il mio primo post. Il mio blog voglio che nasca così: in maniera dignitosa e anche un po' cazzona.