Spicchi di luna

In angry remembrance

e da qui...e da qui...

Quello che si prova
non si può spiegare qui
hai una sorpresa
che neanche te lo immagini
dietro non si torna
non si può tornare giù
Quando ormai si vola
non si può cadere più....
Vedi tetti e case
e grandi le periferie
E vedi quante cose
sono solo "fesserie"...
E da qui....e da qui...
...qui non arrivano gli angeli
con le lucciole e le cicale..
E da qui....e da qui....
"non le vedi più quelle estati lì"
"quelle estati lì"

Qui è logico
cambiare mille volte idea
ed è facile
sentirsi da buttare via!!
Qui non hai "la scusa"
che ti può tenere su
Qui la notte è buia
e ci sei soltanto tu
Vivi in bilico
e fumi le tue Lucky Strike
e ti rendi conto
di quanto le maledirai.....

E da qui....e da qui...
qui non arrivano "gli ordini"...
a insegnarti la strada buona...
E da qui....e da qui....
qui non arrivano gli angeli

nella notte "brutti" sogni.. forse..

bonaccia

Vivere di bonaccia prolungata.

Le mie labbra riarse non sfiorano acqua dolce da tampi immemori, e l'agognano fino allo sfinimento ma non c'è alcun vento che governi la mia barca in questa fascia di mare dimenticata da dio.

Neanche un alito di vento gonfia le vele alla volta dei giganti, nessun vento mi getta tra le braccia della malvagia Circe e non c'è nessuna tempesta a farmi naufragare tra le sirene:

no, nessuna sirena mi irretirà con dolci illusioni, paliativo per le mie labbra salmastre.

Aimè...

nessun vento mi condurrà a Ithaca.

Non ho alcun compagno in questa intrepida avventura così stolto d'aver aperto i sigilli dell'otre maledetta. Nessuno mi ha condotta nel centro del nulla,

l'ho fatto io stessa, mi sono gettata tra le braccia del mare sulla mia piccola barca illudendomi d'avere la forza per ripercorrere i miei passi.

Ora vorrei tornare a casa, ma Ithaca è troppo lontana, e forse distrutta. Irriparabilmente.

Se l'arsura non conumerà prima la mia mente, approderò in nuovi lidi, quando queste membra stanche di delusioni, troveranno la forza d'afferrare i remi per intraprendere ancora una volta il lugo e faticoso viaggio.

Io non sono Penelope, non sono Ulisse. Non sono nessuno.

non tesso tele, non ho forza, non ho niente.

Ora nella notte, è solo il mare a cullare il mio ricordo di Ithaca.

Bonaccia prolungata, e io guardo le stelle,

sorridendo.

Dam.

I'm trading my sorrows