TheNesT

Roma

Roma è quel tipo di città in cui un uomo siede di fianco a una donna, e con la voce persa a guardare il fiume sussurra: "quant'è bella, Roma". E lei sorride, perché sulla pelle sente che quelle parole, in realtà, sono per lei.

(Un commento su Il cuore muove tutto di Pa.oletta )

Foto tratta dal blog: naked rome 

Bozze

Accumulo bozze di pensieri senza osare completarli. Mi sento in colpa a perdere tempo a scrivere, e non scrivendo, mi sento in colpa per i ragionamenti abbozzati e buttati al vento. Procrastino con lo stesso senso di oppressione kafkiano di qualche anno fa, eppure quando nel mezzo del giorno ritorno alla vita tutto questa angoscia mi sembra di una banalità piatta e infantile. 

Come siamo diversi da noi stessi, quando la notte arriva. 

Già: quanto siamo diversi?

(A proposito di perdere tempo: è da un po' che non lo faccio, ma vi segnalo che ci sono aggiornamenti su Questo blog non è un albergo! )

Fortunale

Piovono tiepidi scrosci di pioggia che hanno il profumo della polvere, quella che si solleva quando per la prima volta dopo tanti anni mettiamo piede in soffitta. Inizia con una goccia, che cade da qualche parte senza fare rumore. E poi, uno sbuffo di polvere portato dal vento umido che entra dalla porta aperta raggiunge le narici, che si sollevano canine a cercare l'origine di quel profumo curioso. Sembra non accadere nulla, se non che cade un'altra goccia da qualche altra parte, e questa volta l'essenza ha un che di più fresco, come il sapore degli aghi di pino. Io intanto ormai vago per il giardino di notte col naso al vento, alla divertita ricerca dell'inizio della pioggia che, dopo qualche minuto, mi costringe a cercare riparo. Poi smette, senza che io quasi me ne accorga. Eppure sono alla porta a guardarla piovere quieta, chiedendomi se così sia anche la vita, che inizia con una goccia che cade e profuma di ieri e di ricordi dimenticati, e poi scroscia e ti costringere a cercare un tetto, se siamo fortunati magari condiviso con qualcuno che ci tenga per mano finché i tuoni lontani, e i fulmini titani, e i baci nascosti nel buio della sera, e chissà che come la pioggia d'estate la vita non sia che un fortunale che soffia furioso mentre nel ventre della terra gli uomini cercano riparo, finché ad un tratto il vento s'acquieta, le nuvole leggere, l'aria si asciuga e tra poco anche la terra. 

E poi la pioggia smette.

E non ci si accorge di niente.

E non ci sono più.

"Save the rain" By TheNesT

In attesa dell'estate

Una linea parallela all'orizzonte divide la terra bagnata da un cielo maldisposto, cupo eppure quieto, che infatti per oggi non pioverà. Almeno dicono. Scorre intanto una canzoncina da niente, di quelle che canticchiavo sovrappensiero quando la primavera scaldava gli ultimi giorni della scuola, mentre vagabondavo pensando a niente. A niente tranne a te. Cose da adolescenti, che faticano a venire alla memoria ora che la primavera è finita, soffocata dal lungo mantello dell'inverno che sembra non avere fine. 

Eppure anche dietro questo cielo si intuisce l'alba che verrà. Ogni giorno il suo riverbero anticipa di qualche secondo l'entrata in scena, un lento avvicinarsi all'apogeo che anche con le peggiori intenzioni, non è possibile interpretare in altro modo che non sia beneaugurante.  Soffia il vento, corrono le nuvole basse come fantasmi illuminati dalle luci delle strade, che ancora non si spengono. Il mondo intorno si desta, e in qualche modo risveglio anch'io le mie ossa impoverite dalla mancanza di sole, ben sapendo che questi sono gli ultimi mesi di un'attesa quieta, che poi verrà il giorno, e con esso la vita.

Scruto l'orizzonte in attesa di vedere arrivare l'estate, e ascolto una canzone che è così lontana nel tempo da poterla sentire solo mia. E faccio entrambe le cose con l'egoistica convinzione che, per un momento, tutta questa attesa possa appartenere soltanto a me.

Nick Drake - Summertime

Coerenza

La Coerenza è essere fedeli ai propri principi e alle loro conseguenze. Io, per esempio, sono coerente con le mie contraddizioni.

"Decalcomania" di René Magritte