Il velo dipinto

Alla finestra

Alla finestra mi affaccio sull'imbrunire tedioso. Il gelo morde, mi regala un orizzonte senza macchie. La linea tersa, affollata di alberi e tetti, s'inclina a colori che si fanno più scuri dietro i miei minuti.  Ogni istante dura a lungo mentre pianto gli occhi in un paesaggio limpido come vetro. Dietro di me musichette di radio e sentori di cucina, s'appoggiano alle spalle in  abbraccio tiepido come lana, fluiscono brandelli di pensieri, in un  grondare continuo, che evaporano in strane serenità. È questa la cornice dalla quale non voglio  uscire, un quadro d'aria e legno che  ritrae quello che sono  come nessun altro può fare.

Sulla strada del ricordo

Tempo e vento coprono storie con coltri di polvere e dimenticanze. Hanno visto passare i miei anni di bambino, braccia di madri e premure. Sedimenti di spazio e gesti che tramutano in ricordi appoggiati lievi al suolo appena calpestato. Li dissotterro da una landa buia della mente e ritrovo frammenti di strette e sorrisi che luccicano ancora. Riaprono occhi e rivivono parole. Tutto si dissolve in pochi istanti, al prossimo evento, come scena mutevole di una brughiera a fiori e neve. Su questa strada ciò che incontro si allontana inesorabile e scorci, sui quali mi affaccio ad aspettare, si fanno solo punti e tratteggi lontani.

Semi di melograno

Restituisco all'aria una densa boccata di fumo. In un giorno di freddo qualunque scopro senza stupore, la vita di certi fiori già estinta. Nel giardino lambito dal fiume, il rumore croccante della ghiaia scricchiola sotto le scarpe. Nei cespugli abbandonati  all'indifferenza di qualche tempo fa, ritrovo il tepore rosso del melograno maturo:  frutto di un apice floreale bello come una promessa . Non vedo più nessuno intorno. Manca il volo di alianti e parapendii della scorsa estate, il brusìo di bambini e merende all'aperto. Rovisto e raccolgo tra versi di merlo e acqua che scorre. Sulla bocca e sulle dita solo il gusto buono di semi appena assaporati.

Le voci di un bosco

 Risponde al mio richiamo la nuova stagione, quella del bosco e le prime arance.  Desidéri  spingono con soffi e memorie di odori, dicono che è tempo di andare. Non ci sono attese nè improvvisi pensieri che trattengano. Continuo il  cammino in questo posto che sembra poesia, avanzando esitante sul suolo sconnesso, tra alternanze di suoni  e sovrumani silenzi. Sotto l'ombrello degli alberi c'è l'abbraccio dell'edera, il crespo degli arbusti che mantengono segreti. Aspetto di sentire qualcuno: ciò che rivela la sua voce è solo un passo sulle foglie che tramuta in battito di ali. Resto fermo a guardare  profili verdi  che nessuno osa creare. E respiro un alito di amore soffuso.

Il posto delle parole

Ascolto  un suono per     pensare e    sperare   di scrivere. Nota che filtra con poche parole,  di un  pentagramma senza  leggìo. Propositi buoni si legano a ciò che so di voler  raccontare: frammenti di immagini , gesti e limpidi scorci . Appena il tempo di comporre l' inizio e  si aggroviglia come  treccia a infiniti giri. Sciolgo con deboli  forze e ricomincio. Leggo altro, qualcosa di buono, credo a voci nuove che evocano e accendono  luci.  Come in un gioco di  scatole,  rovisto tra labbra e timpani alternandomi in voluti contrattempi, consapevole che, in un istante, basterà poco perchè tutto si disperda come vento che passa.