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Post N° 224
Post n°224 pubblicato il 07 Febbraio 2008 da newcolors
Stanotte. Sei entrato nel mio letto. Io mi scosto d'istinto... quasi offesa. Ma in fondo, vorrei baciarti. Non posso fare altrimenti: ai piedi del letto, seduta su una sedia, davanti ai miei occhi, c'è mia madre: immobile, con le spalle dritte, lo sguardo deciso. Sembra una sfinge, non una persona. E' fredda, gelida. Come i miei ricordi di lei... Oramai misti a pena... I suoi occhi mi dicono "come si permette ad entrare nel tuo letto? E tu, glielo permetti...". Non posso trattenermi dall' interrompere immediatamente questo gioco: la guardo e le dico che lui sta scherzando... che stà giocando, che non significa nulla. Che è una persona seria... Mi alzo per dimostrarle "chi sono ", per dimostrarle che "quei giochi non si fanno". . Io lo so. Tu non sei tu, ma rappresenti tutte le trasgressioni alla mia educazione perbenista del cazzo.
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“Non mi seccate.
Sono un uomo libero. Ho bisogno della libertà, ho bisogno di star solo;
ho bisogno di rimuginare fra me e me le mie vergogne e le mie tristezze, di godermi il sole e i sassi della strada senza compagnia e senza discorsi, con la sola musica del mio cuore.
Cosa volete da me?
Quel che io voglio dire lo stampo; quel che voglio dare lo dò.
La vostra curiosità mi fa stomaco; i vostri complimenti mi umiliano; il vostro tè mi avvelena.
Non debbo nulla a nessuno e ho da fare i miei conti solo con Dio, se esiste”.
Henry Miller, Tropico del cancro.
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Le due Frida, Frida Kahlo, 1935
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