Zahalia

Certe domande Certe

Ci sono situazioni in cui ti rimangono invisibili amari cerchi intorno agli occhi.
Riaprono, cicatrici nascoste. Dimenticate.

Il peggio, no, non è quando non ti vien dato amore. Può capitare; deve - dovrà - prima o poi. Dipenda da te, o meno: un dubbio l'hai.

Il peggio è quando ti viene dato non amore.
Perchè ti domandi certa se, infine, non sia dipeso proprio da te.

Quando la tradì il mare

Non le aveva mai fatto paura.
Il mare era amico, anche quando profondo e nero, anche quando schiumava dal limite della spiaggia, fin sull’asfalto. In quelle giornate dove dalla finestra si indovinava subito l’umore mensile, i cinque giorni di capriccio e creste, di blu carico che si mangiava l’orizzonte.
Ma il mare era amico; la prendeva in groppa, bastava saltare sull’onda al momento giusto, e poi rapida a riva, rotolando in quel biancare candido.
Quand’era calmo, era bello starsene sott’acqua, volteggiando avvitandosi e salendo in rovesciata rispetto alle nuvole oltre il pelo dell’acqua, su su fino a toccare il fondo, le piccole dune di sabbia incantate con un dito; poi girarsi, risalire e lasciarsi spingere dal proprio peso, per saltar fuori come un tappo dalla bottiglia, plop, fuori nell’aria in un tuffo al rovescio.
Ma c’era silenzio, sotto, e strani rumori dentro al silenzio, che non lo rompevano, piuttosto vi s’agitavano dentro; come sabbia dentro dell’acqua in una bottiglia di vetro.
Sembrava di sentir qualcuno camminare sul fondo; il rombo del motore di una barca, sordo, a levare la testa veniva da un puntino bianco, là in fondo; allora, chissà chi camminava, lassotto, e dove: se andavi sempre dritto, saresti arrivato in Spagna, o forse fin allo stretto di Gibilterra: le Colonne d’Ercole.
In barca, a notte, si vedeva il mare brillare; e non avresti avuto paura, di cadere dentro al brillìo. Il mare era amico; gioia, pura, e azzurra, e piena.
Ma doveva arrivare un giorno in cui, come accadeva sempre più spesso, nell’acqua inquieta d’un verde giallastro galleggiassero buste, e immondizie e bottiglie e cartacce; grandi ragni arancione poco più a sud avevano scavato il fondo, e si bevevano il mare, e lo sputavano indietro malato e sporco.
Un pallone, dalla spiaggia, finì in un calcio al largo; si gettò a riprenderlo.
Tra le buste di plastica, una, cerulea e grande e piena d’acqua nuotava più giù; le si avviluppò al braccio, immensa e morta, e voleva trascinarla al fondo, staccarglielo quel braccio: mentre glielo trafiggeva con cento pungiglioni di vespe blu. Emise un grido, bianco di schiuma.
Aggrappata al pallone come fosse stato l’ultimo pezzo di terra rimasto in un mare perenne, guardava con orrore il suo braccio prigioniero, tra le spire della medusa. Qualcuno si tuffò a riprenderla in terra, che già beveva acqua, tra lacrime, non di paura; ma di rabbia.
Sulla spiaggia, imbozzolata in un telo troppo grande, i capelli zuppi sugli occhi bagnati, se ne sta ancora a guardare il braccio, nero e gonfio ed estraneo, e il mare, che l’ha tradita.

(Quando ci tradisce il mare. Quando ci tradisce la terra, la nostra Terra. Quando ci tradiscono i luoghi più cari, e fidi. Quando ci tradisce tutto quel che ci era sembrato la Casa.)

Domande insulse #

Ma perchè se la mia libertà finisce dove inizia quella degli Altri,
quella degli Altri inizia (quasi) sempre prima della mia?

* (In realtà volevo scrivere dell'anniversario del mio caro Ronzinante a 2 ruote, che più o meno fedele o recalcitrante mi porta in giro per la Città Eterna da 8 anni ormai, ma i suoi 8 stando al contachilometri corripondono a... Vabbe', la racconto meglio dopo, che è un'altra storia e qui non ci sta ché il tempo ultimamente vola e mi tronca le parole pensate.

So solo che io e lui rischiamo giornalmente di venire arrotati, come dice a Roma, da Truck, Suv, auto guidate da gente che si asciuga le unghie al vento o che parla con due cellulari, che non ha il minimo senso della precedenza o che pensa che le frecce siano quelle degli indiani o di Cupido, quello di Libero se orbitano su Libero (non quello figlio di Giove e Venere o Marte e Venere o insomma figlio di buona e bella Venere. Scherzo, eh, ci ho orbitato anch'io. Però le frecce giuro che le metto).

Tanto da farmi pensare che invece della patente a punti a perdere esista una patente che si piglia coi punti, tipo quelli della spesa.

Tanto che, scusate la banalità, questo è per me il primo segno della mancanza di senso civico di un Paese. La strada non è solo la Tua. Ehi, non sono automobilfobica, me la prendo anche con te, scooterista come me, che mi fai il sorpasso a 8 rischiando di farmi tamponare fronteretro e diventare una chimera donna/scooter a fisarmonica.

Qualche volta sono distratta anch'io, qualche volta anche un po' pirata, ma chiedo scusa e faccio , o cerco di fare, attenzione. Questi no. Non sono io quella meglio, la mia è banale prudenza e osservanza di qualche regola elementare che dovrebbesi chiamare civiltà, ma non so perché, 'sta parola ultimamente suona desueta, superata, quasi snob, come fosse una specie di tara, di handicap in cui rifugiarsi, tipo la timidezza (non è così ma viene considerata tale, da taluni), o l'onestà. Va bene, oggi mi vengono parole banali e desuete insieme. Meglio che smetta. Solo che avevo bisogno di sfogare. Ciao.)

Pensieri minimi - #

Mentre nubi gonfie deflagravano intorno,
lei dissodava nere zolle, rivoltava il suo terreno: insufflandovi fiato primordiale.
Guidata dall'istinto, acclarato dal proverbio, che "chi semina vento, raccoglie tempesta".
E ben venisse la tempesta; a lavar via tutto.

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