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IX

Post n°10 pubblicato il 05 Agosto 2014 da call.me.Ishmael





Nono giorno di navigazione

Camminammo per un'ora sommersi dalla
cupezza e dal greve sentore di carne
consumata e gas opprimenti, a girare
sopra le nostre teste. La spiaggia pareva
un cilicio bagnato dalle onde tenebrose
e s'infrangeva contro la barriera dell'altro
mondo, quello oscuro che tratteneva la
corona del malessere su tutto ciò che
ancora parzialmente si muoveva e
rantolava. Per tutto il tragitto Io tenni
la testa bassa sui piedi del selvaggio
che mi camminava avanti e intanto
riflettevo se logica vi fosse nell'avere
deviato il mio vascello dal percorso
prefissato ed essermi infilato nella
canopa, ben tappata di miasmi e
malessere, che avviluppavano l'isola
condannata. V'era di certo che il mio
spirito caritatevole procedeva di pari
passo con la maligna curiosità per
un evento la di fuori dei normali sviluppi
temporali e consequenziali, Tanto forte
percepivo la presenza del sovrannaturale
in tutto il perfido destino degli Isolani.
In Me covava da tempo una conversione
religiosa matura e inarrestabile: da qualche
mese avevo abbandonato lo scetticismo
in materia di fede che mi era stato consono
per decenni, e bruciavo dal desiderio di
vedermi confrontato con le stesse Forze
dell'Oscurità che mi avevano trattenuto
sulla soglia della Conoscenza, sbeffeggiando
e stuzzicando la mia antica apatia e accidia.
Avevo, per dirla chiara, una voglia matta di
confrontarmi con il Demonio per dargli una
lezione. Ero ancora giovane, ancora pieno
di me e tanto immerso in una personale
crociata da non riuscire a nascondere
l'eccitazione ogniqualvolta il puzzo di zolfo
pareva farsi pervasivo. Fu così che quando
giungemmo in presenza di Padre Reynolds
i miei nervi erano talmente affaticati e tesi
che non persi tempo in convenevoli. L'Uomo
stava sotto un gazebo aperto su tutti i lati
e sormontato, come tetto, da foglie di palma
compresse e ben stratificate. Era seduto su
un modesto seggiolino e teneva il mento in
 un palmo della mano mentre l'altra scrollava
la cenere da un lungo sigaro dal quale aspirava
boccate rapide con una certa enfasi. "Riesce
a fumare?". Gli dissi "Con quest'aria venefica
dev'essere una bella impresa." Lui sollevò
lievemente il capo e non parve sorpreso dal
nostro improvviso arrivo. Al contrario, dopo
avere mostrato un'affettata, esilissima sorpresa,
ripiombò su se stesso senza più la mano
pensosa a sostenergli il volto. La faccia pareva
ormai quasi aderirgli allo sterno. Lo fissai con cura:
Poteva avere cinquantacinque o sessant'anni
e le sue fattezze erano spalmate ovunque da rughe
profonde, talmente incise da apparire come una
maschera da filosofo di qualche buontempone.
Teneva dei baffetti sottilissimi e curati mentre la
barba rossa era libera di deflagrare ovunque, e
così faceva, inerpicandosi come edera fin sotto gli
zigomi. Gli occhi erano chiodi color nocciola e la
fronte talmente alta da apparire come un campo
da semina; dai lati della testa gli ciondolavano
e penzolavano dei boccoli grigiastri insensati fin
sulle spalle e la bocca era larga e seminata di
denti bianchissimi. Guardandolo così, pensai
in quel momento, mi appariva come un bizzarro
incrocio fra un lupo di mare e un vescovo
fornicatore, improvvisamente catapultato in una
situazione che non gli apparteneva e della quale
aveva una solerte paura.












 

 
 
 
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Un blog di: call.me.Ishmael
Data di creazione: 04/06/2014
 

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