Demoni e Muse...

Punto.

Mon, 31 Oct 2011 13:03:09 +0100

Sono un’indecisa. Sempre stata. A 8 anni mia nonna si divertiva a mettermi in mano due libri, o due peluches, o due Barbie e a darmi le scadenze.

-Hai 5 minuti per sceglierne uno. Se no, niente regalo.

Tornavo sempre a casa a mani vuote.

Ci sono delle scelte, però, che sono scontate. Ovvie. Perfino per un’indecisa cronica come me.

Film preferito? Fight Club. Zero incertezze.

Attore preferito? Johnny Depp. Nessun tentennamento.

Mese preferito? Dicembre. Neve, Natale, Capodanno.

Calciatore preferito? Alex Oh Capitano mio Capitano Del Piero.

Posizione preferita? Io sopra, lui sotto e magari qualcun altro dietro, grazie.

E potrei continuare.

Ci sono delle scelte che sono ovvie, scontate.

L’altro giorno, in ufficio, non so chi ha scatenato una discussione: qual è lo sportivo italiano migliore nella storia? Gente che si accapigliava, che si cavava gli occhi, insulti, scarpe che volavano, tua madre di qua, tua sorella di là, affascinante.

Io non ho partecipato.

Perché io, io non ho dubbi.

E’ Valentino.

Punto.

Fine delle discussioni.

Non c’è niente di cui parlare, niente paragoni da fare, è lui, e basta.

Forse sono di parte, forse l’avevo già deciso in quel giorno del 2001 (o 2002? Credo 2001) in cui l’ho visto superare Biaggi a 150 km/h e mostrargli il dito medio, o forse no, non lo so, ma è Vale, il migliore.

Punto.

Ho passato anni a guardarlo, a tifare per lui, in piedi sul divano! E poi. E poi quel ragazzino lungagnone, con quei capelli improponibili e la voce da cartone animato si è infilato di straforo nelle mie domeniche.

Mi faceva ridere.

Mi faceva tanto ridere.

A volte mi ritrovavo a sperare che toccasse qualcuno, che superasse di cattiveria, come sempre, solo per sentire le interviste, dopo.

Barbera ha detto che hai aperto una gamba.

Sì, a sua sorella gliele apro.

E io giù a ridere.

Forse sarà l’età, o forse sarà che lui aveva quel sorriso da bambino, ma quando ha vinto il titolo nelle 250 (che poi, se non mi sbaglio, era a Sepang, quando l’ha vinto, o forse no) ho pianto.

E Gio, che era con me, mi guardava, sconvolto.

-Stai piangendo? Tu?

E io a fissare la tivù, una lacrima per guancia.

-Credevo che piangessi solo per Maier.

Lo credevo anch’io, e invece no.

Mi faceva ridere, mi faceva tenerezza, mi faceva voglia di infilargli il braccio in quei capelli, mi faceva dimenticare che Vale attualmente fa cagare.

Forse sto diventando vecchia, forse sto diventando sentimentale, forse qualcuno mi ha sostituito nottetempo con una ragazzina che si commuove, ma sì, ho pianto.

Ho pianto tantissimo.

Ho pianto senza ritegno e come una testa di cazzo.

Ho pianto domenica.

Ho pianto martedì.

Ho pianto giovedì.

Ho pianto ieri, quando ho visto quei 58 in partenza alla F1.

Ho pianto.

Ho pianto perché non è giusto, perché la vita è una merda e perché tanto tempo fa ho visto morire un altro ragazzino con dei capelli assurdi e un sorriso da reparto giocattoli, e sono queste le cose che mi fanno sperare di essere una povera stronza senz’anima e che ci sia qualcosa, lìssù, qualcosa, qualcuno, chiunque, qualunque cosa, un giardino, 190 vergini, un’infinita pista di neve ghiacciata, uno skate park, John Lennon, l’Aquafan di Riccione. Qualunque cosa.

Basta che non siano soli.

Non � cos�.

Mon, 24 Oct 2011 13:08:09 +0100

Non è così che dovrebbero essere le domeniche mattina.

Le domeniche mattina sono fatte per svegliarsi tardi, per bersi un caffè, per leggere, per ascoltare un po' di musica pigra, per stare sul divano, e guardare la tivù.

Le domeniche mattina sono fatte per questo, e per nient'altro.

E alle mie domeniche mattina mancherai da pazzi.

Bella, Sic.

S�,

Wed, 21 Sep 2011 17:39:33 +0100

sono viva.

No, non ho un altro blog - solo non ho più l'estro di scrivere.

No, non mi sono sposata, non ho figliato, non ho messo la testa a posto e non ho cambiato casa, né modo di vestire.

Sì, c'è un maschietto all'orizzonte, ma è ancora troppo lontano, ed essendo io miope faccio fatica a metterlo a fuoco.

E sì, continuo a sciare, a fare shopping, a fumare, a bere troppo e a farmi pere di tivù - il Digitale Terrestre, che venero, mi offre ad oggi repliche di Dawson's Creek, One Tree Hille e Grey's Anatomy. Roba da non uscire più di casa. Fortuna che ho il dvd recorder.

Tutto qui.

E voi?

*Au

Di ninne nanne

Sat, 03 Jul 2010 13:11:46 +0100

La mia nuova condizione di zitella (forse sarebbe più esatto dire ninfomane a piede libero, ma non sarebbe una condizione nuova...) mi lascia con un sacco di tempo libero. Ma un sacco davvero. Il che mi rende la baby sitter perfetta.

Perché sono sempre disponibile. Sempre. Cioè, al massimo c'è qualche estraneo nel mio letto, ma tanto lo sbatto via in 5 minuti e ciao.

E Giuls, nel caso non fosse ovvio, ne approfitta. Spudoratamente. Anche perché si è rivelata (con sorpresa per lei, ma non per tutto il resto del mondo, compresi cinesi, mormoni e pinguini) una di quelle madri iper apprensive. La quantità di disastri, morti violente e incidenti domestici che riesce a immaginare in 5 secondi la rende la candidata ideale per la sceneggiatura del prossimo 2012.

Questa la telefonata tipo.

-Pron...

-Senti, ma secondo te il pannolino troppo stretto può fargli male? No perché sai magari gli blocco la circolazione, o la digestione, l'intestino, lo stomaco, oddio magari gli faccio venire un'ernia!!! Oddio! Scusa che vado a toglierglielo aspetta aspetta...

-...

-Ecco. Fatto. Adesso è tutto nudo che si agita. Come stai?

-Ben...

-Oddio e se adesso cade? Oppure potrebbe sbattere la testa da qualche parte e diventerebbe stupido solo per colpa mia cioè un figlio ritardato solo perché... No aspetta aspetta gli rimetto il pannolino e lo metto in culla.

-...

-Eccomi. Allora, che facevi?

-Legg...

-No no aspetta piagucola. Oddio forse gliel'ho messo di nuovo troppo stretto, magari gli dà fastidio, magari gli fa male GESù!!! E se gli va in cancrena il pisello??? Occhei vado a spogliarlo di nuovo e poi... Poi vedo. Aspetta eh!

Aha.

Come no.

Aspetta.

Facciamo che vengo lì, che è meglio.

Questo uiccend Paolo è via per lavoro, e le telefonate sopra descritte sono state 8 in un'ora. 8.

-Giuls, cuore mio, vengo a dormire là, vuoi?

-Oh sì, sì ti prego, sarebbe bellissimo, sai, ho il terrore che qualcuno entri nell'appartamento e io sono da sola con Ale e invece se ci sei tu...

-...magari stuprano me perché non sono una cicciona ex gravida?

-Che stronza che sei!

-Giuls, non dire parolacce davanti al bambino, che poi le percepisce e magari...

-...e magari le interiorizza e poi mi diventa un mostro! Oddio, o magari lo turba e poi sta male e...

Sì, magari è vero, magari un pochino stronza lo sono...

Alessandro è la copia sputata di suo zio. E' Gio. E' identico. Il che conferma la nostra teoria secondo la quale i Gemelli del Destino non si riproducono, ma si duplicano come le amebe e le forme di vita superiori.

Per adesso non fa niente, comunque. Non sbava nemmeno troppo. Fa facce, secondo Giuls sorride quando sente la sua voce, ma più che altro è la numero 78 delle sue smorfie (oh sì, sono catalogate! Ho una cartella sul pc. Ce l'abbiamo tutti. Ce l'ha data Giuls), piange (poco) e caga. Caga tantissimo. Caga come un dinosauro. Praticamente mi sembra di non far altro che cambiare pannolini.

Però è tanto bellino, il cagone della zia!!!

La conversazione durante la serata, come forse si può intuire, non è delle migliori: catastrofi atomiche intervallate da cagate atomiche intervallate da domande sulla mia vita privata.

Praticamente così:

-Serial killer specializzato in madri giuovani e belle con neonati bellissimi. Lo cambi tu il pannolino di Ale? Davide.

-Ecco...

-Pazzo che mi uccide per rubarmi il figlio perché il suo è nato morto. Uh, la senti anche tu questa puzza? Davide.

-Giuls...

-Fuga di gas che fa esplodere il palazzo. Ah no, è il pupo che dev'essere cambiato. Davide?

Alla fine il cagone crolla, e anche la mammina, e io, se Dio vuole, posso fumarmi una sigaretta e poi dormire il sonno del giusto.

Almeno finché il mio nipotino non si sveglia gnaolante mentre la sua mammina stronza continua a dormire!

E allora mi alzo, lo prendo in braccio, lo cambio (Gesù! Devo comprarmi una maschera contro le armi batteriologiche!) e poi mi piazzo in terrazza, che il pupo continua a gnaolare.

-Immagino che vorresti una ninna nanna. Eh. Sarebbe bello. Solo che non so cantare. A dirla tutta, non trovo nemmeno giusto cantarti quelle stupide canzoni per bambini. Ci vorrebbe qualcosa di più intelligente. Qualcosa che ti faccia diventare un 15enne brufoloso che odia i genitori, non si lava e ascolta death metal. O magari quando tu avrai 15 anni il death metal sarà il nuovo pop e Britney Spears e i BSB la nuova musica del Demonio. Il che vorrebbe dire cantarti As long as you love me. Mmmh...

Vado avanti così per 10 minuti, e a quel punto scopro due cose:

1. Alessandro trova estremamente soporifere le mie divagazioni (come tutti, del resto).

2. Caga anche mentre dorme, e caga forte.

Però è tanto bellino!

!!!!!!!!

Tue, 29 Jun 2010 14:59:54 +0100

SONO ZIA!!!!!!!