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Sprofondai in un sonno senza sogni.
 Mi svegliai al mattino. Lei si era già rivestita. Il completo pull e fuseaux di lana di cachemire color tortora era insolitamente sobrio.
 “Bentornato tra noi.” Non avevo nessun cerchio alla testa. Nonostante la sbronza mi sentivo benissimo, fresco come una rosa, una rosa schiacciata nelle pagine gialle in ricordo di un amore o di un numero telefonico: mi ero addormentato vestito.
 Se il mio corpo si sentiva rinato, qualcosa del giorno prima era rimasto nel mio stazzonato abbigliamento.
 “E’ successo qualcosa?” Le chiesi.“
 “Hai la patta aperta perché ti sei alzato a far pipì.”
 “Come lo sai?”
 “Ti ho aiutato.”
 “A reggere il coso?”
 “No, ti ho aiutato a prendere la mira.”
 Se una ragazza che conosci appena ti resta vicina nonostante ti abbia visto ubriaco vomitare e far pipì, significa che l’amore non è una cosa meravigliosa. L’amore è una cosa schifosa. Almeno per lei.
 Tentammo in un bar. Un vecchio frigo della mia età faceva da arredamento. Ventotto anni non sono molti per un uomo, ma i frigoriferi invecchiano prima. Anche un cartellone in metallo elencante gelati Algida era mio coetaneo. I nomi dei gelati risalivano ai primi anni ottanta. Gelati spariti per sempre dal globo terracqueo. I gelati non si estinguono, i gelati si sciolgono. Il resto dell’arredamento era costituito da tre civette su un comò. I clienti portavano al collo un fazzoletto. Doveva essere l’ultima moda. L’ultima prima di accedere a un paradiso perduto, poi ritrovato e nuovamente perduto, al punto che, se volevi ritrovarlo, non ti restavano che la fede o un’inserzione su un quotidiano ad altissima celestiale tiratura. Il barista, dal canto suo, indossava un grembiule candido e liso. Gli avventori, sorreggendosi al bancone, non gli davano confidenza. Il mezzo litro di rosso che si stavano dividendo alle undici del mattino cementava un’amicizia afflitta da osteoporosi.
 Sei occhi furono calamitati dall’ingresso di Lei. Occhi lustri che da lustri e lustri non vedevano una ragazza come quella, se non in televisione, la televisione che, come negli anni cinquanta, troneggiava nel bar. Il televisore era spento. Probabilmente lo tenevano spento perché, ogniqualvolta l’apparecchio veniva acceso, un mondo sconosciuto, incomprensibile, si affacciava in quel bar. Un mondo anglofono in cui esistevano computer, floppy disk, Cd, trend. Dio stramaledica gli inglesi. E anche gli americani. Un mondo che era cambiato senza avvisare quel bar dimenticato da Dio e dall’Algida.
 “Buongiorno. Cosa prendi tesoro? Un cappuccino? Allora un cappuccino e un rosso.” Lei mi rammentò con gli occhi com’era finita la serata. La risposta dei miei fu più articolata e avrebbe potuto suonare così: “E’ per guadagnarmi la loro fiducia. Il vino lo riconoscono. Lo beveva anche Gesù. Se ordino un analcolico mi prendono per un finocchio.” Lei capì e io ingollai il rosso d’un fiato. I tre uomini mi guardarono con approvazione. Ne ordinai immediatamente un altro. La fiducia era conquistata.