Enodas

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Thu, 23 May 2013 23:33:47 +0200

Inamovibili blocchi di marmo, eppure hanno attraversato l'Europa da una terra lontana e sono arrivati fin qui. Allestiti come una scenografia, entro la quale si muovono visitatori, si fermano ad osservare i dettagli scavati alla roccia o seduti sui gradini dell'altare. Quello della citt� di Pergamo, in Asia Minore. Ed � solo una parte quella che gi� ne rende la spettacolare imponenza.
Inizia cos�, dal Pergamonmuseum, dalla sua prima stanza, questo viaggio attraverso i musei di Berlino. O meglio, alcuni di essi, di cui scrivo, tra quelli d'arte, di cui la citt� � ricca, che per scelta o per caso ho visitato. Inizia, da quello che sembra a tratti un parco divertimenti dell'archeologia per come � allestito. Perch� varcata la prima soglia, il secondo passaggio conduce attraverso una porta romana dalla quale, uscendo, si attraversa lo splendore della via regale di Babilonia. Spettacolari ricostruzioni, forse un po' forzate che obbligano a guardare all'ins�, prima di proseguire al piano superiore dove le raffinatezze dell'arte islamica attraversano un millennio di cultura e rievocano, con le loro pietre colorate, le forme astratte tanto leggere come fossero disegnate nell'aria, il legno scolpito, scenari da mille e una notte.
L'antichit� continua a rivivere nelle sale del Altes Museum e del Neues Museum. Tra tutti i volti impressi nella roccia, pi� o meno personalizzati, sono quelli delle regine egizie a colpire maggiormente. E lo fanno con quei particolare che le rende umane, quell'espressione sul volto, l'accenno di una ruga che parte dall'occhio o l'impercettibile sorriso impassibile. E tra tutte le regine, spicca quella pi� famosa, in una sala d'angolo, sotto una cupola colorata. Osserva, fissa, Nefertiti, la bella, la moglie del Faraone eretico. Fissi, questi sguardi, fisse le incisioni sulla pietra, fisse nel loro movimento circolare le figure rosse che si animano sullo sfondo nero dei vasi attici. Il nome di un uomo, il dolore di un padre, tutto per sfuggire all'oblio, perch� esista, sempre, una voce, anche quella pi� anonima, da un passato scomparso, come quei colori, scomparsi anch'essi, dal marmo, dalla pietra, tanto che non riesco nemmeno ad immaginarmeli diversi da quel bianco candido e freddo che ho sempre conosciuto.

La Gemaldegalerie � forse il museo che mi � piaciuto di pi�. Ai lati di un ampio salone, completamente spoglio, che sembra suddiviso in navate, si stendono due ali che corrono parallelamente. E' lo spazio, il silenzio che prelude ad ogni sala che avvolge i miei passi. Come se potessi sentirli, i dipinti sospesi, i volti che escono dalla tela, gli sguardi che hanno sfidato il tempo. Mi parlano, nel silenzio, perch� ogni volta possa tornare a chiedermi ci� che vedeva, ci� che sentiva, la mano di un artista, di quell'artista.
Due ali. Meravigliosa, quella con la pittura italiana. Dall'ingresso, superato l'oro e l'eleganza del gotico, lo sguardo si apre su Botticelli, su una Venere spogliata di tutto, su una Madonna circondata di angeli. La Madonne, certo. Si inseguono sguardi, di sala in sala, ed in fondo, come un cammino si intravede la figura pi� delicata, dipinta da Raffaello. In mezzo, trionfano i colori, il disegno sparisce, tra Venezia e gli emiliani, prima di giungere nell'area romana. E l'occhio riconosce ci� che cattura l'attenzione, in tanto splendore, dove l'ingegno va oltre ed emerge.
Parallelamente, l'ala di sinistra segue l'altro grande filone della pittura fiamminga, pi� netta, pi� rude inizialmente. Poi, i colori diventano infuocati, i dettagli pi� netti. Rosso vivo, il marchio di Rubens. E' il preludio alla luce, quella di Rembrandt, chiusa, intensa, contrastata, prima che si apra, attraverso una finestra, Vermeer, il pittore di Delft, ed un riflesso, su un volto, sulla superficie di un oggetto. Ed esce, infine, nelle grandi vedute aeree su un cielo sempre in burrasca ed un mondo di commercianti e navigatori.

Sono cambiati i colori, sono cambiati i soggetti. Sono all'Alte Nationalgalerie. Qui regna la pittura tedesca, qui regna il pensiero moderno del XIX secolo. Eppure... eppure ci sono sempre quegli sguardi che sfidano il tempo. E tutte quelle piccole storie nascoste dietro una vita ed un dipinto. Dei soldati percuotono i tasti di un pianoforte nell'improbabile intento di raffigurare l'aspetto pi� umano della guerra, di fronte una donna osserva con affetto tra la folla il fratello imperatore concertista improvvisato.
C'� una tela incompiuta per anni da un cuore spezzato che non riusciva pi� a dipingere la propria musa, e dietro il corteo della morte c'� il dolore di un padre per la perdita della figlia. Cos'� cambiato allora da quelle figure incise nella pietra in un passato lontano...
E dalla pietra, scolpita da Rodin, il pensiero prende vita, forma, si contorce e bacia la mente umana. Una mente umana che reinterpreta il paesaggio come metafora della vita e del mondo, rivisitando in toni pi� espliciti dei temi gi� impressi secoli prima. Pi� espliciti, perch� ora le scene raccolte appartengono alla vita quotidiana. Come due coniugi che osservano in direzioni differenti. O come una barca che si allontana verso un'isola sinistra e silenziosa, od un cervo che osserva scintillanti architetture gotiche. E' un altro modno, quello tedesco, un altro paesaggio. E lo sguardo di chi lo osserva ci sfugge, perch� le figure, quelle di Friedrich, piccole dinanzi a tutto questo, osservano anche loro e ci danno lo sguardo. Il loro � lo stesso nostro sguardo, come se fosse anch'esso dipinto. Tra cieli dalle luci� meravigliose, rovine sinistre, ed una spiaggia infinita. Tra cielo e mare, anche se il profilo di quell'uomo, l� in basso, non raggiunge la linea dell'orizzonte.

Il percorso attraverso i musei d'arte di Berlino finisce qui. O quasi, almeno. Perch� un po' per caso, un po' per il pass, un po' per riposarsi lungo la strada, tra gli altri, ho visitato anche due gallerie d'arte moderna: la pi� nota Neue Nationalgalerie, e la Berlinische Galerie. E' difficile per me "navigare" su queste rotte, tra curiosit�, incredulit� ed incomprensione. Alcune cose colpiscono l'attenzione e suscitano interesse, altre invece, semplicemente, scivolano via, per cos� dire. In un'esperienza sensoriale, a volte, a tutto campo, come in quest'opera giocata sul buio e sulla luce.

Il percorso attravero i musei d'arte di Berlino finisce qui, dunque. Ma ci sono altri musei, quelli della storia. Disseminati per la citt�, a volte anche attraverso semplici pannelli, altre volte impressionanti, come il Museo del Terrore e lo Judisches Museum. Qui, sono i documenti a parlare, e gli sguardi sfocati rimangono nel tempo a testimonianza di atrocit�. Attraverso un fulmine spezzato si raccolgono piccole storie di gente comune e nomi famosi dell'epoca, successioni di date e di numeri. Anche i pi� crudeli. Ancor di pi�, da non perdere.

A margine di tutto, una semplice considerazione, che accomuna ognuno dei luoghi citati. Alcuni di questi erano mio obiettivo preciso di una visita a Berlino. Che � la straordinaria organizzazione degli spazi, delle spiegazioni, del percorso inteso come cammino di conoscenza e di scoperta. Un approccio moderno, che non perde mai di eleganza e raffinatezza, e mette a proprio agio ed invita, a mio parere, valorizzando ogni singolo pezzo.

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Sat, 18 May 2013 21:53:05 +0200

Domenica scorsa sono andato ad una rappresentazione un po' particolare. Sul palco, bambini delle scuole elementari, di classi e circoli differenti, davano vita ad un'Aida reinterpretata e ridimensionata a misura di bambino. Senza per� sciogliere la storia, n� cambiare la musica. Anzi, con stupore, questi bambini armati di xilofoni e percussioni, sostenuti da pochi maestri in veste di strumentisti suonavano Verdi, cantavano Verdi, conoscevano l'opera per la prima volta. Ecco, questo � lo strordinario potere della musica, anche quando � complessa e cos� lontana dall'orecchio comune, se solo si insegna a leggerla, ad ascoltarla. Ed allo stesso tempo, � il potere di unire, educare, innalzare. Perch� sul palco non c'� dubbio che questi bambini rappresentassero tutto, come estrazione, ma anche come culture. Anche questo salta all'occhio, immediatamente. Una scuola diversa da quella che possiamo ricordare, pi� complessa per certi aspetti, pi� difficile da gestire. E' un lavoro che inizia da lontano, attraverso la passione e l'impegno degli insegnanti, che spesso hanno a che fare con realt� davvero complicate che assorbono incredibili energie. Ecco, tali progetti di musica fanno parte di questo processo continuo e raccontano un'evoluzione. Delle possibilit� di insegnare, dell'educazione, ma anche delle difficolt� della societ�. In un momento in cui parole come 'ius soli', ius sanguinis', 'immigrazione' ed emigrazione sono nodi sempre pi� ingarbigliati e delicati, questa � la rappresentazione reale di chi siamo e come siamo. Con risultati, peraltro, davvero eccezionali. Perch� la mente di un bambino pu� essere un mondo aperto, senza pregiudizi, senza distinzioni, almeno non come le intendiamo noi adulti. Ascoltare e conoscere. Per crescere, per arricchire la propria sensibilit�, per arricchirsi nell'anima, innanzitutto.
Mia mamma � un'insegnante.

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Sun, 12 May 2013 03:44:59 +0200

Sono tornato ora. Solo ora. E mi chiedo cosa mi sia rimasto della giornata di oggi. E' rimasta un'immagine. Quella di una ragazza vestita di bianco, in piedi di spalle, che canta una canzone al suo orecchio. E non racconter� altro, perch� ogni parola sarebbe incapace di descrivere quello che penso. Anche io cantavo ad un orecchio. E allora � rimasto anche un ricordo.
E' rimasta una mano, a sostenere nel buio riccioli d'oro. E tante, tantissime lacrime che ho raccolto, mentre accasciata sputava fuori anche l'anima. Lacrime che tra l'altro dovrebbero insegnarmi qualcosa. Cercando di cogliere con le mani la testa, accarezzarla e dire 'tu non avere paur�.
Sono tornato ora, cos� tardi. E penso ai due miei amici che ho conosciuto su e si sono sposati qui, nella citt� vicino alla mia. Penso alle belle persone che sono, e come oggi chi avessero intorno lo abbia dimostrato.

E poi... ho questa foto con me, che ho scattato qualche giorno fa. Un'oceano intero si colori.

E poi... forse visto che adesso � il 12 maggio, volevo aggiungere un video. L'ho trovato due anni fa, quando cercavo delle immagini sulla mostra di Marc Chagall a Verona. Mi chiedo spesso cosa sia l'amore. E la triste verit� � che probabilmente dovrei essere in grado di poter dire cosa non sia l'amore. Quello che intendo qui, almeno. Ecco, magari a volte allora mi immagino questi dipinti a queste figure che volano abbracciate, alla capra che suona il violino. Cos� Chagall dipingeva l'amore. E chiss� cosa vedessero i suoi occhi che erano solo per lei. Con questa canzone che da allora mi piace tantissimo, e profondamente entra, almeno, nei miei sogni. Malgrado l'amarezza. Malgrado a volte penso che non me ne frega pi� niente. Almeno, qualcuno ancora sussurra una canzone all'orecchio. Malgrado penso che questo non sia per me. E non racconter� altro, perch� ogni parola sarebbe incapace di descrivere quello che provo.

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Fri, 10 May 2013 11:22:30 +0200

Non me ne ero nemmeno accorto, eppure il muro passava proprio dietro l'incrocio della palazzina dove avevo una stanza. La cortina tra Est ed Ovest, io in quello che era Est, ancora per pochi passi, girava gi� per Bernauer Strasse. Cos�, senza una meta davvero precisa, la camminata inizia da qui, una doppia fila di tubi color ruggine rimessi per tracciare una linea che la storia ed il tempo hanno coperto. Cos� come l'erba su delle pietre che tracciano i tunnel, cos� come l'asfalto su un tracciato di sanpietrini.

Non resta molto del muro. Cos� come non resta molto della spaccatura vissuta da questa citt�. Qualche centinaio di metri, in punti particolari della citt�, e pannelli moderni ricchi di spiegazionii e temi, installati qua e l�. Ed alla fine � giusto cos�, oltre quello che dovrebbe il ricordo storico. Come difficilmente si potrebbe immaginare in maniera diversa, dal gigante tedesco che avanza e si trasforma. Le cicatrici vive osservate in citt� come Budapest, Praga e soprattutto Varsavia sembrano un ricordo appannato degli occhi. No. Qui tutto si � evoluto in maniera veloce, decisa, sicura, con quella potenza che si avverte nell'architetture stessa della citt�, l'impianto dei sui edifici e lo skyline che in qualunque direzione � costellato dai profili scheletrici delle gru che incessantemente proseguono nei loro lavori in corso.

Non ne sono entusiasta. Nel senso che non mi colpisce al cuore. Berlino � una bella citt�. Elegante, organizzata ed in piena evoluzione, e scintillante di cultura. Qualunque cultura, dalle avanguardie innovative alla classicit� gessata, fino a qualsiasi aspetto possa considerarsi alternativo. Culture differenti anche umane, come nei distretti pi� operai e variopinti. Goni cosa si riassume, idealmente, nell'immagine di un'orchestra, quella dei Berliner Philharmoniker e di quell'edificio che hanno eretto a proprio tempio. Ecco, dietro quell'abbraccio di pubblico che per la prima volta � pensato tutto attorno al palco, dietro il suono straordinario e le regole dei Berliner, dietro l'idea che la musica sia per tutti e tutti debbano avere la possibilit� di accedervi, dietro i progetti cos� come tutti i segni nascosti tra i corridoi di un teatro, ecco, � un po' come se osservassi Berlino. Cos� come una sera la osservo attraverso le vetrate trasparenti della cupola del Bundestag, che idealmente si apre ai cittadini, si lascia osservare. Ed � probabilmente questa stessa idea, quasi una sicurezza di s�, che permette una rivisitazione storica che colpisce per la capacit� critica. Del terrore, degli anni pi� bui, di quanto di pi� feroce si possa immaginare. Come se, nella forza della democrazia, si avesse meno paura ad affrontare la propria memoria.

Ecco... una cartina, segnata, marcata e stropicciata. Una citt� enorme, e le scarpe, pronte a camminare. Da una parte all'altra, fino allo sfinimento. Perch� voglio osservare. Tra punti pi� noti e passaggi semi-deserti. A volte mi perdo, perch� una mappa davvero non l'avevo con me. Cammino. "Il cielo � azzurro sopra Berlino"... con un sorriso mi viene in mente questa frase, qualche volta. Il resto � girovagare per una grande citt�, con luoghi da visitare, anche solo vedere, in alcuni casi attraversare.

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Mon, 06 May 2013 23:53:52 +0200

...come il vento sbuffa, sale alle narici l'odore intenso dei glicini. oltre le dune, colline coperte d'erba che nascondono la vista del mare, dell'oceano, cos� come il suo rumore. E la bicicletta rallenta, sbuffando contro una resistenza improvvisa. E continua. Che il vento spazza la terra in continuazione. Ed ondeggia gli steli dei tulipani, infinite onde colorate, disposte lungo linee rette che disegnano quasi sentieri. Un mare di colore. Di colori. Intensi, vivi, accecanti, sotto un cielo che � quasi limpido ed il sole scalda il viso. Ondeggia, questo mare, e sibila dolcemente come solo l'erba di un campo pu� fare. Nel momento pi� bello che vive questo Paese, che a volte non so spiegarmi tutto questo colore, da catturare improvviso, appena c'� la fioritura, prima che arrivino i tagli e poi chiss� che ne sar�, quali vie e quali destinazioni, quasi correre col tempo e cercare la giornata giusta. Cos� come un fiore sbocciato a sorpresa nella fila sbagliata. Bello, brutto anatroccolo. E' uno spettacolo semplice che catturo cos�, con gli occhi un po' umidi dell'anima, un suono invisibile ed il sapore sul viso, nel respiro a pieni polmoni. Ascolto ed osservo. Alla ricerca della bellezza.

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Thu, 25 Apr 2013 17:30:31 +0200

Qualche girono fa ho terminato uno di quei corsi che rendono disponibili sul lavoro sull'assertivit�. Ecco, gi� tradurla dall'inglese, assertivity, questa parola ho qualche problema. Non nascondo mai troppo lo scetticismo su certe cose, non mi nascondo, ma seguo, sempre. Ora, tra pagine e punti di vista ed analisi certo s� interessanti ma che alla fine non mi sembrava nascondessero grandi rivelazioni, forse l'errore pi� grande � personalizzare tutto partendo dalle cose che magari rimangono pi� complicate e pi� profonde di quanto qualche talk serale possano fare. Perch� io comunque cerco sempre dei fili di Arianna. Il resto, certo importante, ma secondo me rimane gestibile.
Credo sia difficile trovare un equilibrio tra quanto si possa fare, quanto dipenda un modo di essere e quanto tutto questo si inserisca in un intreccio di iterazioni. Forse, sicuramente, spesso rimango sbilanciato. Anche nel mio modo di essere e di far s� di essere visto. Non ho mai avuto una formula magica e tutto sommato sono scettico ne esista una, anche tra le pagine di un libro o degli schemi analizzativi.
Ho scelto di portare sul tavolo l'argomento dell'arroganza e di quanto mi faccia arrabbiare e perdere anche le pi� elementari conoscenze scientifiche, ho portato ad esempio i miei incubi universitari e mi son sentito dire che era qualcosa di pi� di un corso, un trauma. Del resto lo sapevo, come sapevo in quello stesso momento di aver troppo personalizzato nel profondo.
Poi c'era un altro caso, che credo verrebbe definito allo stesso modo. Non l'ho portato sul tavolo, ma alla fine, prima di andarmene per l'ultima volta, ne ho accennato, personalmente. E dal corso c'era allora l'obiezione che cercavo, che certe cose non dipendono unicamente da una persona. O forse in gran parte s�, ma spesso quella persona non siamo noi. Ci sono dei limiti, devi prenderti cura di te stesso, una persona pu� solo aiutarsi da sola. Cinque minuti, senza scavare troppo in profondit�. Ti aiuta questo? No, temo di no. Un filo d'Arianna che non c'�.

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Tue, 23 Apr 2013 23:44:26 +0200

Come leghiamo i ricordi. Nel bene e nel male. Quando calpestiamo lo stesso suolo, ma non respiriamo la stessa aria. Il vento passa sul ciglio di un bastione, la punta di una stella, scuote l'erba rinverdita ed i germogli sui rami. Come una borgata medievale, oltre il ciglio c'� un fossato, ed oltre la campagna. Sarebbe un altro tempo, non fosse per il profilo di palazzine di l� sulla sinistra. Giunchi, acque quasi immobili, esili spigh piegate dal freddo. Tutto, sfiorato, si scuote.
Sul camminamento di un fossato. Un dolce di panna e cioccolato, una birra aspra, le guglie di una cattedrale, perfino un'ultima prova d'orchestra, e le pietre squadrate di un cannone. La citt� che guardavo come pi� naturale dove spostarsi, pi� bella, pi� antica, pi� calda. Giunchi leggeri piegati dal vento.

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Thu, 11 Apr 2013 23:49:07 +0200

Mi ha sempre dato fastidio il blaterare autoreferenziale e straffottente di Vittorio Sgarbi, per� quando lo sentivo intervenire, con giornate in differita, un paio di sere fa, un punto su cui batteva, anche al limite di suonare a tratti fuori luogo in una discussione di politica era l'iimenso patrimonio culturale che abbiamo e quanto non siamo capaci di farlo nostro. Perch� � vero, magari che nessuno una pieve sperduta ci puo anche stare, ma l'arte che attraversa il nostro Paese, la nostra tradizione e la storia � la nostra storia. Io voglio credere che sia cos�. E' parte nostra, di noi, della creativit�. Dai colori alle forme, dalla letteratura alla musica. E' qualcosa di inestimabile che gli occhi del mondo, in senso buono, ci invidia, e che mi domando a volte, forse non ci meritiamo. Perch� come Paese non siamo coscienti del tesoro intellettuale che la storia ci permette ora di custodire. Perch� l'ignoranza comune, strillata, quella cultura del pi� furbo che ci stereotipano addosso � un'espressione di rozzezza. E sar� vero certo che non si sopravvive di libri, ma fino ad un certo punto perch� il sistema cultura aprirebbe opportunit� in realt� molto concrete. Nella valorizzazione, nel recupero, nella diffusione, rilancerebbe un circolo virtuoso in un settore che fatica a trovare risorse. Conosco persone che scavano reperti archeologici con contratti da stage e posizioni bloccate. Solo per dirne una. Un'offesa, come i musei chiusi per mancanza di personale, gli edifici che crollano, i programmi d'orchestra pavidi ed appiattiti, i restauri in stand-by. E sarebba anche un modo per ripulirci un po', da certa rozzezza. Come dire, il valore e la capacit� dovrebbero passare anche da un'espressione culturale di tutt'altro spessore, di tutt'altro entusiasmo. In questo momento, che tutto � bloccato e come sempre chi ha una sedia si guarda bene dal non scollarvisi senza nessuna vergogna, in cui da ogni parte si sventola cambiamento e si raccoglie aria, in una situazione critica, sarebbe bello che qualcuno iniziasse a ricordare chi siamo, anche nella bellezza.

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Fri, 05 Apr 2013 21:38:44 +0200

C'� che quando stendo le lenzuola da una sedia all'altra respiro sempre il profumo dei tessuti appena lavati. C'� che penso sempre a quando un giorno chiss� li stender� al sole e sar� l'aria aperta a raccoglierne il sapore e portarlo alle narici. C'� che penso sempre se mai ripeter� questo gesto semplice con una persona al mio fianco, se ci rincorreremo ridendo tra le ombre del sole e le stoffe ondeggianti a nasconderci il volto.

Penso, quando armeggio in cucina. Quando, tra i pi� semplici gesti, taglio le fragole, lascio cadere un cucchiaio di zucchero e le lascio l� aspettando che che si formi un po' di sugo.

Stasera, ho ripetuto questo gesto. Un'altra sera, persa nel vuoto, facevo lo stesso. Non per me, come molte altre volte. Ed il silenzio della sera era gi� sceso, non quello dolce della giornata che finisce, ma quello opprimente dell'anima.

Lo stesso giorno che anni prima accarezzavo le corde di un violino per la prima volta, e tremavo aspettando il giorno seguente una laurea sudatissima. Ora invece correvo a consegnare carte, finalmente ufficiali per un dottorato che era anche stato un salto nella vita.

Ma ripetevo ancora questo gesto, sciocco, nel silenzio.
Cos� come ora. Il rosso della frutta tra le mani ed il sapore che sfiora da lontano. E mi chiedo se mai a me sar� dato che sia cos�...

[...]

...A whisper on the breeze
I heard a rustle in the trees
I need to know and maybe you�ll explain
Why I can�t stop crying
And nothing is as it appears
I can�t stop crying
But I�m crying someone else�s tears
Someone else�s tears...

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Wed, 03 Apr 2013 23:17:23 +0200

Questa sera sono stato ad una presentazione organizzata dal gruppo per il quale lavoro. A parlare, un volontario di un'associazione per le persone affette da autismo, a cui, dallo scorso anno, questo gruppo devolve un contributo fatto anche della conversione, se accettata, di quei doni di scadenze particolari da parte dei lavoratori. Davanti alla prima slide c'erano foto di monumenti illuminati di blu: "Light it up blue" � l'iniziativa che "accende l'attenzione internazionale sull'autismo", nel giornata mondiale dell'autismo. Questa giornata era ieri, il 2 aprile.
Ora, anche se poco gi� molto pi� di quanto potessi sapere, questa malattia rimane sconosciuta, ma soprattutto, si � effettivamente iniziato a parlarne ed a studiarla in tempi recentissimi.
La presentazione, per� non finiva qui, perch� a seguire c'era un secondo speaker, un ragazzo a cui questa malattia � stata diagnosticata, tra l'altro molto avanti negli anni. Una forma lieve di autismo, a mio parere. Ciononostante, e questo volevo scrivere, in realt�, � stata la sensazione di solitudine che vi ho visto di fronte. Una barriera riconosciuta, a cui forse dopo tanti anni qualcuno aveva dato un nome ed un fondamento scientifico. Ho provato molta tenerezza per queste parole, per il modo in cui venivano dette, per quello che lui stesso raccontava. Per questo muro di gomma che ne usciva. Ancora un po' pi� 'solo, sul cuor della terra'. Tra piccoli e grandi impegni e tante cose, c'era sempre una solitudine profonda ed evidente, per quanto magari silenziosamente riconosciuta e rassegnatamente accettata, persa in un labirinto, quello della mente umana, che pu� davvero diventare inestricabile ed inspiegabile, a tratti sconcertante.