escapefromthepassion

                          ... un angelo ci ha lasciato ...

Cercavo sperando di trovare, ma forse non ho trovato alcuna soluzione dei problemi posti all’attenzione dei sentimenti. Credevo nella vita come in una speciale conservazione del mio animo, puro come nato, delicato fiore. Poi reciso dalle evidenze delle attese - le attese, il peggiore dei mali - quella più grande, l’essenza della vita, il disinganno riscontrato davanti a tante porte chiuse, oh, la vita ne ha tante! E non basta la maturità degli anni passati come macigni sulle nostre spalle e la ragione per aiutarci a definire la composizione d’un cerchio che non torna. Che non sia la morte!

La fuga dal reale, ancora più lontano la fuga dal fantastico, più lontano di tutto, la fuga da se stesso, la fuga dalla fuga, l'esilio senza acqua e parola, la perdita volontaria di amore e memoria, l'eco che non corrisponde più all'appello, e questo che si fonde, la mano che diviene enorme e che sparisce sfigurata, tutti i gesti insomma impossibili, se non inutili, l'inutilità del canto, la purezza del colore, né un braccio che si muova né un'unghia che cresca. Non la morte tuttavia.
Ma la vita: captata nella sua forma irriducibile,senza più ornamento o commento melodico, vita a cui aspiriamo come pace nella stanchezza (non la morte), vita minima, essenziale; un inizio; un sonno; meno che terra, senza calore; senza scienza né ironia; quello che si possa desiderare di meno crudele: vita in cui l'aria, non respirata, mi avvolga; nessuno spreco di tessuti; loro assenza; confusione tra mattino e sera, senza più dolore, perché il tempo non si divide più in sezioni; il tempo eliminato, domato.
Non ciò che è morto né l'eterno o il divino, soltanto quello che è vivo, piccolo, silenzioso, indifferente e solitario vivo. Questo io cerco.   (C.D. de Andrade)