l'ippocampo

Innamorato del suo mistero

      E' un turbinio di polvere
      sull'asfalto della vita e
      scorgo in lontananza
      la spirale delle mie dita
      che affondano con le unghie,
      riassumono il concetto,
      solitario dell'uomo.

     Varco la soglia delle vene,
     e scivola via la linfa
     nei contrasti acclamati
     di un desiderio.

     E' quindi volere l'immenso spazio
     del sapere,
     della passione,
     miserabile:
     non gli basta un corpo ondeggiante,
     e labbra protese da nutrire?
     No.

     E' camminare fra boschi e gardenie,
     sdraiarsi in un angolo della piramide,
     ai piedi della bellezza,
     che si infittisce di temi e opere
     perchè diventi
     il magnifico censore di marmo.

     Un giorno cadrai,
     nelle fragili forme create con il gesto profano della tua mano,
     che non sono fonti di superbia e idolatria ma
     non è altro che la misura di te e volerai si,
     dentro un cerchio di fuoco e aggancerai la speranza.   

               Simona G. e l'insostituibile matita di Fionamay