LA SCRITTA SULLO ZERBINO
"Manners maketh man. "
William of Wykeham, Motto of Winchester College and New College, Oxford
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Questo 'Diario clandestino' è talmente clandestino che non è neppure un diario. E ciò sia detto a parziale rettifica del titolo e a conforto di chi, leggendo la parola 'diario', drizza sospettoso le orecchie.
Non è un diario, uno dei soliti diari dove si può leggere che il tal giorno il protagonista ha fatto la tal cosa, il tal giorno ha pensato la talaltra e via discorrendo; uno dei soliti diari in cui l'autore si mette al centro dell'universo come se egli ne costituisse il perno.
(Guareschi, 'Diario clandestino', 1949)
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Il fatto che scriva sempre meno dice qualcosa. Il fatto poi che ciò avvenga a ondate, fa crescere il sospetto. Il fatto infine che queste ondate siano piuttosto corrispondenti con alcune fasi della mia vita, evolve il sospetto a una sorta di certezza. I ruoli fra i due mondi sono forse più incerti: quale dei due rappresenti l'anima bianca e quale l'anima nera ad esempio. Certo è che eliminare qualsiasi connessione tra le due parti è cosa buona e giusta, anche perchè quella che giace in queste righe difficilmente [difficilmente] trova riscontro nella realtà. E chi vuol capire, capisca, so quello che dico. Ora ho una nuova passione [dall'altra parte, intendo] che sublima il mio ego, colma i miei sensi e mi fa sentire 'buono'. Anche Dorian tentava di sembrare buono, ad un tratto del racconto, e io lo ripresi sbeffeggiandolo. Ora che nessuno lo fa con me, non mi resta che farlo da solo, utilizzando tutta l'autoconsapevolezza di cui sono in possesso. Gente è arrivata, è andata, si è ripresentata con parole di vituperio, per poi sfoggiare falsi rami d'ulivo nel becco. Poco saggio, poco di buon gusto, poco piacevole. Altri ancora ci provano e ci riprovano instancabilmente, tentano di riaprire quella breccia che è richiusa da tempo. E questo è a volte piacevole, a volte di buon gusto, ma sempre poco saggio. Oddio. Penso a grandi massi che rotolano con fragore giù dalle pendici di una montagna. Si abbattano ineluttabilmente al suolo schicciando ogni cosa. Tutto. Ora è tutto calmo, silenzioso, macabramente perfetto. Oggi nevica ed è freddo, domani forse sarà lo stesso. Ma tutto sommato poco importa.
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