L'identita italiana

… Gli sarebbe servito una guida, una ricetta esatta, un maestro. Non certo il padre o la madre; forse il fratello avrebbe potuto aiutarlo. Vittorio, purtroppo, stava vivendo un suo periodo particolare; aveva ripreso a fumare chiudendosi nei propri pensieri. Restava rintanato in casa, per diverse ore, davanti al televisore; forse lui aveva bisogno d’aiuto! Seduto in poltrona, il fumo ondeggiava nella controluce dello schermo facendo notare la sua insospettabile presenza. Probabilmente non seguiva con interesse ciò che vedeva perché quando la madre cambiava canale, lui non proferiva parola. Saturava quel tempo libero; si accompagnava con un bicchiere di vino che gustava a sorsi, trattenendolo costantemente nella mano sinistra poggiata al bracciolo della poltrona. … Vide che la madre s’era affaccendata in cucina nel preparare la gavetta per il frugale pranzo di lavoro del fratello.
– Fratellone, come vedi Milano? – Chiese Manuel.
Suppose che fosse insensato porre la domanda, giacché s’erano trasferiti da oltre dieci anni.
– Naah! – Vittorio rispose secco.
Poi si girò verso di lui, tirando un sospiro; era un po’ sorpreso.
S’infuse coraggio e soddisfò la richiesta.
– Non è possibile parlarne. …La città ti annienta; ti ruba la vita. Beato te che puoi aprire le valvole ed uscirne quando vuoi! E’ come una bella donna che accende un desiderio e poi ti toglie anche l’anima. I miei desideri sono stati soppressi! Qui non vi ho trovato nulla che valesse. I bei ricordi sono come lame affilate e ancora pungono e lacerano la mente per nostalgia. La nostalgia per qualcosa che è tramontato crea sconforto: è un segno d’impotenza. Per mia fortuna, quei bei tempi riemergono solo a periodi, ma confrontati, questa nostra realtà è solo una nota dolente! – Vittorio iniziò a sfogarsi.
Sorseggiava il suo vino che sicuramente lo rendeva eloquente.
– Abbiamo perso; siamo in esilio. Non c’è più rimedio. Nessuno può capire cosa abbiamo perso. La nostra libertà qui non ha senso. Non c’è più nulla da fare. Ciò che era non sarà più lo stesso, ma è stata una scelta obbligata; nostro padre non aveva alternative. Si può solo andare avanti. –
Manuel conosceva il problema.
Vittorio viveva, succube, la sua lenta agonia; lo stress della città l'aveva ormai avvelenato. I suoi malumori affioravano per natura diversa: la fidanzata, esigente come tutte le milanesi, disinvolta, gli imponeva un tenore di vita che non era consono alle sue possibilità. Non vigeva dialettica diversa nella sua donna e nelle persone in linea con la vitalità della metropoli. I Sanbabilini erano al vertice della trama discriminante ma anche da più lontano, il sistema esigeva una costante attitudine per ogni situazione, altrimenti emarginava la persona con sottile leggerezza. L’abito di classe, la pelliccia, il Baume & Mercier, l’accendino ed il profumo di Cartier, i Ray Ban, le Barrows; all’inizio sembravano requisiti primari, ma poi si andava ben oltre, con più raffinate abitudini, tuttavia si costituivano gruppi alternativi con altre identità specifiche. Gli immigrati dal meridione e da altre zone, inizialmente erano più sani e alla mano ma quando mettevano il naso fuori di casa, presto o tardi, l’apparato avrebbe assorbito anche loro e pur di sostenere il ruolo preteso, in molti sarebbero caduti nel circolo della delinquenza. Mansioni più redditizie costituivano la base della Milano rovente: complici in rapine, in sequestri di persona, spacciatori, protettori di prostitute.
Vittorio preferiva rinunciare anche alla sua amata compagna pur d’evadere le tendenze di quel sistema; neanche le avrebbe fatto intendere i veri motivi. Così stava facendo.
–        Solo se sei dentro il sistema, comprendi il sistema! –

... (L'istinto del branco - Vito Gamt)