In punta di piedi...

{ mode_razioni...

.

.

.

Al centro delle ossa nascon(d)o buchi neri che distillano luce.
Mi ritraggo intessendo strade di fiele e miele, circondo con pezzi di seconda pelle ricordi sbiaditi
per scendere in profondità di dolori sopiti senza soffrirne;
mi concedo asperrime tazze di piogge invernali e gioco coi profili dei ciottoli umidi delle strade.
Mi porto dietro un cuore contenuto tra stoffa e carta e interrogo gli occhi di chi
si sofferma soltanto a guardarmi i piedi.
Polvere sono ... polvere ritorneremo. E si dissolverà leggera la pesante materia.
Leggera più dei profili stessi del cielo.
Come mai nemmeno le carezze del vento.
Lascerò che di mistico stupore il cuore si dissolvi nell'eleganza eterna
dei mandorli in fiore. 

.

.

.

{ ...In ricordo di un volo dimenticato

.

.

.

... catene di fiati ai polsi. Non ho voglia d'essere padrona e vittima di travagli che non mi competono.
Non ancora. Perchè ho l'anima vergine e la mente vaga.
Emozioni troppo vuote e tenacia decapitata per rendere blasfemi desideri innocenti.
E mi porto al collo pesanti nastri. Raso nero legati per un' estremità a piombi che mi spezzano l'aria dei polmoni.
La mente s'incastra in turbinii e voragini che voglio dimenticare.
Il corpo si muove lungo linee che non conosco. I timori mi assalgono e
coloro d'incertezza anche il mio presente. Ho una scatola di sogni che riempio a fatica.
E resto sbiadita sullo sfondo nero di arie malsane. Un fondo di caffè ... e ci vedo giorni sgretolati e macchie.

Crescono gigli di nuove rose. Ed ho malinconia di quella farfalla verde che
aveva deciso di abitare fra le mie mura. Soffocata. Con le ali atrofizzate.
Mi ha concesso segretamente la possibilità di un volo nuovo.
La morte prende e dona. La morte è facile.

.

.

.

{ I profili neri delle stelle

.

.

.

... s'avverte la solitudine primitiva dei germogli sui profili aspri degli ultimi segni d'inverno.
La consapevolezza che inquantificabili altre vite condividano lo stesso tormento è un velo squarciato dall'argento tintinnante di bambini. Soppiantato dal dolore di un attrito inspiegabile tra la pelle e il cuore.
E si soffoca all'altezza dello stomaco.

L'anima squarcia le sue stesse moltitudini di forme e colori.
Di carne e fiele.
In sottofondo di quotidianità notturne. 

.

.

.

{ L'anacronismo dei fichi secchi...

.

.

.

...è un nuovo strano modo d'incrociarmi le dita ai battiti del cuore.
I risvegli nel silenzio assordante di una radio che sforzatamente m'imbandisce sul viso sorrisi che mi sarebbero altrimenti estranei. Non oppongo forze,
forse animata dal fiorire nuovo di mandorli e mimose.
Il tempo restringe le mie distanze e circonderò il corpo di nuovi odori
e i capelli saranno fili di trame rinate.
Resterà di ghiaccio l'ipotermia del pensiero che mi sovrasta.
Farò del mio mattino cespuglio di malva, colorerò sentimenti color del senape
-come fossero fichi essiccati-
e aspetterò che mi si dica: "posso farvi da mangiare..." seduta ai bordi di una calda eco di cicale. 

.

.

.

{ Imagining: Dream of flying

.

.

.

... i pensieri stretti da veli di seta, rividi come sabbia lungo i bordi di ferite e graffi.
Appendo ciocche di capelli a chiodi e rami avvizziti, come fossero bandiere;
come fossero sogni che il vento può sfiorare.
Come fossero sogni in perenne agitazione perchè baciati da luce e sole.
Il cuore freme così, come loro utopicamente adagiati su spine e brine.
Ricopro le mura di una stanza con fragranze che non mi appartengono eppure non rinnego
nonostante -con invidia- rinunci all'autenticità di una scelta.  

.

.

.