In punta di piedi...

{ La fotografia dei torsoli ...

C'è oscurità. Un'amaca selavaggia, una fune malvagia che tende verso direzione opposta
il nodo delle mie riprese. Continui rewind.
(Come cantava quel tipo, là ... si, quello).
E' una fame di vento la continua ricerca di calmi valori. Serene giornate che sviliscono l'adagio di un pensiero nei confronti di uno spruzzo di rispetto. Qui gli unici spruzzi sono salive.
Masticanti indoli imperturbabili nella loro mestizia.
Il diletto del delitto confonde troppo facilmente le menti, rendendole schiave dell'onnipotenza.
E' castigo del cuore per eccellenza, cui seguono olocausti nell'attesa della purificazione.  

{ ...nelle sere migliori, mangiando biscotti.

Mancano composizioni di cui farei volentieri a meno. Pezzi di cocci che non mi affanno a cercare.
Eppure con il timore d'essere ancora rotta non mi tiro indietro. Forse non è mai stato abbastanza il dolore provato.
O forse, semplicemente, l'ho dimenticato.
O forse, semplicemente, non era dolore.
Semplice-mente, come la mia.
E(') mente il resto. E(') mente il dovuto donato.
Cadono le mensole dalle pareti. Anche i chiodi cedono, alle volte.
Si frantumano candele di vetro e i vasi decorati in argento.
Restano a mezz'aria le spighe gialle e le rose color senape e ocra. Un quadro degli anni venti appeso per metà ... sorride, ché tanto il suo destino non è mai di nessuno.

{ Succede che anche i trifogli si sciolgano ...

[photo: Francesca Iovine]

Credo di amarti. Ciao
In stile gelato
Io non lo dico, sai … ma in fondo ci spero ancora
A cosa?
Al respiro numero cinquemilaquattrocentosessantotto. Il titolo … di questa foto!
Io ogni tanto ripenso al video dove mi raccontavi di te al mare e di quello che successe e ricordo come ti strofinavi gli occhi, come una bambina di sette otto anni.

Ho il presentimento che domani avrai più freddo del solito.
Certo, rivoglio la mia felpa. Come rivoglio il mio tolstoj
Sono tuoi come la mia ex gomma per cancellare. Ergo, te li devi guadagnare.
Domani rivoglio indietro tutto. Anche l’amore.
Posso pagarti solo un crodino.
Hai soldi solo per quello?
Poco, come l’aria ch’è tua.
Potremmo fare sesso, o qualcosa. Così per impiegare il tempo
Ma per me chi combatte?
Sei bella. Come il prato verde del mese di ottobre. 

Quindi saresti la mia bilancia guerriera.
Peserei ogni tuo fiato. Qui, a partire dal centro del tuo ombelico
Sei molto pessimista, lo sapevi?
Sei tu che ti senti sempre responsabile per la tristezza altrui

Io ieri ho fatto un sogno.
E com’eri?

Preparavo la pasta. Quella fatta in casa. Dei ravioli ripieni di pomodoro e ricotta. Miele, menta e alloro. Poi li ho cotti in olio al mandarino e tu mi hai portato tante mandorle. Ma non avevi i denti e mi dicevi che tu adori le mandorle.
Io adoro so-lo le tue.
Lo sai come sono fatta?

Si. Tante cose diverse. Ma che sembrano sempre uguali. Dello stesso colore. E poi cambi sapore. Come le sigarette.

Ma tu non fumi.
Però sogno di farlo.

Quando non ci sono?
Quando non ci sei.

Ma guardi il cielo?

Si. Lo guardo.
Perché lo sto facendo io.

Tu crei un sacco di cose
Spero siano di tuo gradimento
Come tanta luce.

Ah, quello è stato un abbaglio

Mi racconti delle cose che hai?
Ti racconterei di te.

{ Un percorso di, esattamente, venti passi ...

Il silenzio mi (dis)turba. No, quello fra umani è gentile. E' il silenzio personale che frantuma le vene.
Una sommossa emozionale alle porte del cranio che pesa, e pesano, pesa! Tutto si affolla; per divenire, infine, opaco. Il colore dell'emozione accalcata alle note del mutismo è l'opacità. Una sorta di privatissima cataratta.
Non bastano le mani sbriciolate fin dentro alla bocca.
Non bastano i misteri e le cabala e le magie a fare da nutrimenti.
Non bastano i colpi al petto.
Gli stomaci pieni.
Non bastano a redimere quelle teste piene di vuoto e vuote di una pienezza necessaria a contornare l'inquietudine di piedi che seguono sempre uno ed un solo percorso. 

{ Come le mani ai ladri perdonati ...

... (a)normale trovare p(i)ace(re) prostrati dinanzi ad un Kyrie
che ti trafigge l'anima! Il peccato piomba sulle narici e dentro agli occhi; missile che spacca muri di suono e vetri.
Il vetro ... che ritorna. Eterno. Campa(g)ne di vetro.
Perpetuarsi di una logica inattaccabile. Una logica personale.
Solipsismo. Ismo di sgomento, perpetuazione. Irriducibilità all'unicum.
Quando alcuno conviene che sia bella la luna di giugno più del sole dei poli.
Annaspate gente. Tenete le vostre bocche aperte.
Come pesci su banchi di ghiaccio.
In attesa di pioggia, di fiele, tagliata da spade di redenzione e purgatori.