di MANFREDI BORSELLINO
Il primo pomeriggio di quel 23 maggio studiavo a casa dei miei genitori,
preparavo l'esame di diritto commerciale, ero esattamente allo
"zenit" del mio percorso universitario. Mio padre era andato,
da solo e a piedi, eludendo come solo lui sapeva fare i
ragazzi della scorta, dal barbiere Paolo Biondo, nella via
Zandonai, dove nel bel mezzo del "taglio" fu raggiunto dalla
telefonata di un collega che gli comunicava dell'attentato
a Giovanni Falcone lungo l'autostrada Palermo-Punta Raisi.
Ricordo bene che mio padre, ancora con tracce di schiuma
da barba sul viso, avendo dimenticato le chiavi di casa bussò
alla porta mentre io ero già pietrificato innanzi la televisione
che in diretta trasmetteva le prime notizie sull'accaduto.
Aprii la porta ad un uomo sconvolto, non ebbi il coraggio
di chiedergli nulla né lui proferì parola. Si cambiò e
raccomandandomi di non allontanarmi da casa si precipitò,
non ricordo se accompagnato da qualcuno o guidando lui
stesso la macchina di servizio, nell'ospedale dove prima
Giovanni Falcone, poi Francesca Morvillo, gli sarebbero
spirati tra le braccia.
Quel giorno per me e per tutta la mia famiglia segnò un
momento di non ritornoEra l'inizio della fine di nostro padre che
poco a poco, giorno dopo giorno, fino a quel tragico 19 luglio,
salvo rari momenti, non sarebbe stato più lo stesso, quell'uomo
dissacrante e sempre pronto a non prendersi sul serio che tutti
conoscevamo.
Ho iniziato a piangere la morte di mio padre con lui accanto
mentre vegliavamo la salma di Falcone nella camera ardente
allestita all'interno del Palazzo di Giustizia. Non potrò mai
dimenticare che quel giorno piangevo la scomparsa di un
collega ed amico fraterno di mio padre ma in realtà è come se con
largo anticipo stessi già piangendo la sua.
Dal 23 maggio al 19 luglio divennero assai ricorrenti i sogni di
attentati e scene di guerra nella mia città ma la mattina rimuovevo
tutto, come se questi incubi non mi riguardassero e soprattutto
non riguardassero mio padre, che invece nel mio subconscio
era la vittima.
Dopo la strage di Capaci, eccetto che nei giorni immediatamente
successivi, proseguii i miei studi, sostenendo gli esami di diritto
commerciale, scienze delle finanze, diritto tributario e diritto privato
dell'economia. In mio padre avvertivo un graduale distacco, lo
stesso che avrebbero percepito le mie sorelle, ma lo attribuivo
(e giustificavo) al carico di lavoro e di preoccupazioni che lo
assalivano in quei giorni. Solo dopo la sua morte seppi da padre
Cesare Rattoballi che era un distacco voluto, calcolato, perché
gradualmente, e quindi senza particolari traumi, noi figli ci
abituassimo alla sua assenza e ci trovassimo un giorno in
qualche modo "preparati" qualora a lui fosse toccato lo stesso
destino dell'amico e collega Giovanni.
La mattina del 19 luglio, complice il fatto che si trattava di una
domenica ed ero oramai libero da impegni universitari, mi alzai
abbastanza tardi, perlomeno rispetto all'orario in cui solitamente
si alzava mio padre che amava dire che si alzava ogni giorno
(compresa la domenica) alle 5 del mattino per "fottere" il mondo
con due ore di anticipo. In quei giorni di luglio erano nostri ospiti,
come d'altra parte ogni estate, dei nostri zii con la loro unica figlia,
Silvia, ed era proprio con lei che mio padre di buon mattino ci aveva
anticipati nel recarsi a Villagrazia di Carini dove si trova la residenza
estiva dei miei nonni materni e dove, nella villa accanto alla nostra,
ci aveva invitati a pranzo il professore "Pippo" Tricoli, titolare della
cattedra di Storia contemporanea dell'Università di Palermo e storico
esponente dell'Msi siciliano, un uomo di grande spessore culturale
ed umano con la cui famiglia condividevamo ogni anno spensierate
stagioni estive.
Mio padre, in verità, tentò di scuotermi dalla mia "loffia" domenicale
tradendo un certo desiderio di "fare strada" insieme, ma non ci riuscì.
L'avremmo raggiunto successivamente insieme agli zii ed a mia madre.
Mia sorella Lucia sarebbe stata impegnata tutto il giorno a ripassare
una materia universitaria di cui avrebbe dovuto sostenere il relativo
esame il giorno successivo (cosa che fece!) a casa di una sua collega,
mentre Fiammetta, come è noto, era in Thailandia con amici di famiglia
e sarebbe rientrata in Italia solo tre giorni dopo la morte di suo padre.
Non era la prima estate che, per ragioni di sicurezza, rinunciavamo
alle vacanze al mare; ve ne erano state altre come quella dell'85,
quando dopo gli assassini di Montana e Cassarà eravamo stati
"deportati" all'Asinara, o quella dell'anno precedente, nel corso
della quale mio padre era stato destinatario di pesanti minacce
di morte da parte di talune famiglie mafiose del trapanese.
Ma quella era un'estate particolare, rispetto alle precedenti
mio padre ci disse che non era più nelle condizioni di sottrarsi
all'apparato di sicurezza cui, soprattutto dolo la morte di Falcone,
lo avevano sottoposto, e di riflesso non avrebbe potuto garantire
a noi figli ed a mia madre quella libertà di movimento che negli anni
precedenti era riuscito ad assicurarci.
Così quell'estate la villa dei nonni materni, nella quale avevamo
trascorso sin dalla nostra nascita forse i momenti più belli e
spensierati, era rimasta chiusa. Troppo "esposta" per la sua
adiacenza all'autostrada per rendere possibile un'adeguata
protezione di chi vi dimorava.
Ricordo una bellissima giornata, quando arrivai mio padre si era
appena allontanato con la barchetta di un suo amico per quello
che sarebbe stato l'ultimo bagno nel "suo" mare e non posso
dimenticare i ragazzi della sua scorta, gli stessi di via D'Amelio,
sulla spiaggia a seguire mio padre con lo sguardo e a godersi
quel sole e quel mare. Anche il pranzo in casa Tricoli fu un
momento piacevole per tutti, era un tipico pranzo palermitano
a base di panelle, crocché, arancine e quanto di più pesante la
cucina siciliana possa contemplare, insomma per stomaci forti.
Ricordo che in Tv vi erano le immagini del Tour de France ma
mio padre, sebbene fosse un grande appassionato di ciclismo,
dopo il pranzo, nel corso del quale non si era risparmiato nel
"tenere comizio" come suo solito, decise di appisolarsi in una
camera della nostra villa. In realtà non dormì nemmeno un minuto,
trovammo sul portacenere accanto al letto un cumulo di cicche
di sigarette che lasciava poco spazio all'immaginazione.
Dopo quello che fu tutto fuorché un riposo pomeridiano mio
padre raccolse i suoi effetti, compreso il costume da bagno
(restituitoci ancora bagnato dopo l'eccidio) e l'agenda rossa
della quale tanto si sarebbe parlato negli anni successivi, e dopo
avere salutato tutti si diresse verso la sua macchina parcheggiata
sul piazzale limitrofo le ville insieme a quelle della scorta.
Mia madre lo salutò sull'uscio della villa del professore
Tricoli, io l'accompagnai portandogli la borsa sino alla macchina,
sapevo che aveva l'appuntamento con mia nonna per portarla
dal cardiologo per cui non ebbi bisogno di chiedergli nulla.
Mi sorrise, gli sorrisi, sicuri entrambi che di lì a poche ore ci
saremmo ritrovati a casa a Palermo con gli zii.
Ho realizzato che mio padre non c'era più mentre quel
pomeriggio giocavo a ping pong e vidi passarmi accanto il
volto funereo di mia cugina Silvia, aveva appena appreso
dell'attentato dalla radio. Non so perché ma prima di decidere
il da farsi io e mia madre ci preoccupammo di chiudere la villa.
Quindi, mentre affidavo mia madre ai miei zii ed ai Tricoli, sono
salito sulla moto di un amico d'infanzia che villeggia lì vicino ed
a grande velocità ci recammo in via D'Amelio.
Non vidi mio padre, o meglio i suoi "resti", perché quando giunsi
in via D'Amelio fui riconosciuto dall'allora presidente della Corte
d'Appello, il dottor Carmelo Conti, che volle condurmi presso il
centro di Medicina legale dove poco dopo fui raggiunto da
mia madre e dalla mia nonna paterna.
Seppi successivamente che mia sorella Lucia non solo volle
vedere ciò che era rimasto di mio padre, ma lo volle anche
ricomporre e vestire all'interno della camera mortuaria.
Mia sorella Lucia, la stessa che poche ore dopo la morte del
padre avrebbe sostenuto un esame universitario lasciando
incredula la commissione, ci riferì che nostro padre è morto
sorridendo, sotto i suoi baffi affumicati dalla fuliggine
dell'esplosione ha intravisto il suo solito ghigno, il suo sorriso
di sempre; a differenza di quello che si può pensare mia sorella
ha tratto una grande forza da quell'ultima immagine del padre,
è come se si fossero voluti salutare un'ultima volta.
La mia vita, come d'altra parte quella delle mie sorelle e di
mia madre, è certamente cambiata dopo quel 19 luglio, siamo
cresciuti tutti molto in fretta ed abbiamo capito, da subito,
che dovevamo sottrarci senza "se" e senza "ma" a qualsivoglia
sollecitazione ci pervenisse dal mondo esterno e da quello
mediatico in particolare. Sapevamo che mio padre non
avrebbe gradito che noi ci trasformassimo in "familiari
superstiti di una vittima della mafia", che noi vivessimo
come figli o moglie di ....., desiderava che noi proseguissimo
i nostri studi, ci realizzassimo nel lavoro e nella vita, e gli
dessimo quei nipoti che lui tanto desiderava. A me in particolare
mi chiedeva "Paolino" sin da quando avevo le prime fidanzate,
non oso immaginare la sua gioia se fosse stato con noi il
20 dicembre 2007, quando è nato Paolo Borsellino, il suo primo
e, per il momento, unico nipote maschio.
Oggi vorrei dire a mio padre che la nostra vita è sì cambiata dopo c
he ci ha lasciati ma non nel senso che lui temeva: siamo rimasti
gli stessi che eravamo e che lui ben conosceva, abbiamo percorso
le nostre strade senza "farci largo" con il nostro cognome,
divenuto "pesante" in tutti i sensi, abbiamo costruito le nostre
famiglie cui sono rivolte la maggior parte delle nostre attenzioni
come lui ci ha insegnato, non ci siamo "montati la testa", rischio
purtroppo ricorrente quando si ha la fortuna e l'onore di avere
un padre come lui, insomma siamo rimasti con i piedi per terra.
E vorrei anche dirgli che la mamma dopo essere stata il suo
principale sostegno è stata in questi lunghi anni la nostra forza,
senza di lei tutto sarebbe stato più difficile e molto probabilmente
nessuno di noi tre ce l'avrebbe fatta. Mi piace pensare che oggi
sono quello che sono, ovverosia un dirigente di polizia appassionato
del suo lavoro che nel suo piccolo serve lo Stato ed i propri
concittadini come, in una dimensione ben più grande ed
importante, faceva suo padre, indipendentemente dall'evento
drammatico che mi sono trovato a vivere.
D'altra parte è certo quello che non sarei mai voluto diventare
dopo la morte di mio padre, ovverosia una persona che in un
modo o nell'altro avrebbe "sfruttato" questo rapporto di sangue,
avrebbe "cavalcato" l'evento traendone vantaggi personali non
dovuti, avrebbe ricoperto cariche o assunto incarichi in quanto
figlio di .... o perché di cognome fa Borsellino. (...) Ai miei figli,
ancora troppo piccoli perché possa iniziare a parlargli del nonno,
vorrei farglielo conoscere proprio tramite i suoi insegnamenti,
raccontandogli piccoli ma significativi episodi tramite i quali
trasmettergli i valori portanti della sua vita. Caro papà,
ogni sera prima di addormentarci ti ringraziamo per il dono
più grande, il modo in cui ci hai insegnato a vivere.
Il testo di Manfredi Borsellino è ospitato nel
volume "Era d'estate" edito da Pietro Vittorietti
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