Poet�a

EMILIO DAVES

Fri, 06 Jan 2012 20:51:10 +0100

Andate su you tube e cercate Emilio Daves... è lui il famoso "Gian dai Cònti"!

Reméngo

òci bèi

tréi càore, 'n càgn

'n béch rancàgn

l'è to fradèi.

Ganàsse bèle

'n s'ciàp de stéle al ciàr de luna

'n pìzzech de fortuna

l'è to sorèle.

Linzòl de dasa

che te scuèrta

cùcio al' avèrta

l'è la to casa.

Reméngo, 'ntrà le scualégie

sèmpro contènt

es fiòl del vènt

senza corégie.

Ma dìme, Gian:

"El to secrèt

l'è èsser porét

no pensar al doman?

Ma dìme...èlo véra,

par èsser contènt

no' toca aver gnènt

che ne lighe a 'sta tèra"?

Scólta matèl:

"Mi 'ncòi me sento 'n sior!

Doman?...l'è 'n altro dì.

Co' la paze dentro 'l còr

reméngant, campo anca mi"!

Vagabondo

Occhi belli

tre capre, un cane

un caprone malconcio

sono tuoi fratelli.

Guance belle

un gruppo di stelle al chiaro di luna

un pizzico di fortuna

sono tue sorelle.

Lenzuolo di rami d'abete

che ti copre

giaciglio all'aperto

è la tua casa.

Vagabondo, tra l'erba alta

sempre contento

sei figlio del vento

senza legacci.

Ma dimmi, Giovanni:

"Il tuo segreto

è l'essere povero

e non pensare al domani?

Ma dimmi....é vero,

per essere contento

non bisogna possedere niente

che ci leghi a questa terra"?

Ascolta giovanotto:

"Io oggi mi sento un signore!

Domani?...è un altro giorno.

Con la pace dentro il cuore

vagabondando, la mia esistenza continua".

Umegar....

Thu, 05 Jan 2012 21:08:58 +0100

Scrivere versi... Ne vale ancora la pena?

“Mi, come sfòi de carta 'sorbènte ciucio tut, bèl e brut de 'sto mondo canàia. Mi come paia ciapo defàta fòch; ma, al ocorènza sai anca èsser ciòch de làres, mantegno le brase, e no' gh'è vèrs che tase!”

Quante volte avrei voluto mordermi la lingua per non proferire parola, per non ferire, usando il “verbo” come spada! Troppe. A volte, vorrei trovarmi come d'incanto accanto a mio nonno Valerio, che poveretto soffriva d'insonnia e proprio per questo, durante le lunghe notti d'estate, passate su in montagna all'alpeggio, soleva starsene per ore e ore accanto al fuoco, nella sua baita, sognando una sigaretta, “da pipar en Santa Paze!” -Bàit de le Scaranzìe, undese de nòt passade, tase el fòch, umega le brase- Succede talvolta anche al sottoscritto, di passare delle notti quasi insonni, notti trascorse a “umegar”. Che parola: “umegar”. E' quella specie di lamento che emettono le braci quando sono lì lì per morire, ma poi, basta una bava di vento per interrompere questo lamento, per far riapparire come d'incanto il fuoco!

Ora mi trovo qui, per l'ennesima volta, a domandarmi se di scrivere versi ne valga ancora la pena? Se mantenere viva la fiammella della poesia, avesse ancora un senso.

E' forse una fiaccola -alla stessa stregua della “Fiaccola Olimpica”- quella che i poeti portano in una specie di staffetta con l'intento di dare un nuovo input ai “ Giochi della Vita?” Senza la poesia rimarrebbe solamente l'aridità della parola, l'enfasi dello sproloquio che, ahimè, contraddistingue questa società? Rimarrebbe, quel vomitarsi addosso fiumi di parole inconcludenti, rimarrebbero soltanto i conati dei potenti?

Forse, con la poesia tutto questo non avviene. O più precisamente; con la vera poesia -quella autentica che scaturisce dalla sofferenza del poeta, dalla scarnificazione, che precede l'immolazione virtuale del poeta, che alla stessa stregua di una fiamma... si consuma- non avviene.

Per questo, credo, si dovrebbe evitare l'uso smodato della parola che, ostentato, porta all'alienazione della parola stessa. Uso il condizionale perché è proprio la non-poesia spesso ora a prendere il sopravvento.

A volte sarei tentato di lasciar spegnere questa fiamma, di attedere che si interrompa definitivamente il ciclico rinascere della poesia! Di aspettare l'irreparabile! Ma... per fortuna, sarà sempre e comunque Lei a deciderlo. Lei a dirigere il giuoco! Lei... quella che oggi chiamo: “POETÌA” Poesia come “tìa” (legnetto di pino, resinoso, altamente infiammabile, usato dai tempi remoti per accendere il fuoco).

Pensierino di Natale-

Thu, 15 Dec 2011 19:36:57 +0100

DENÀNZI AL PRESEPIO

Denànzi al presepio, pena ruà

en matelàt de quei furèsti

el m’à domandà: «ma ’ndó Èl,

che la cùna l’è ancór vòida,

e gh’è demò el bò e l’asenèl?”.

Ghe respòndo sotovoze:

«el popìn l’ariverà,

gh’è so mama che ’l lo spèta,

e gh’è ànca el so papà!.

La cicògna co ’sto tèmp

l’èi restàda ’mpegolàda

e la spèta demò en momént

che ruàssa sta fiocàda.

Ma vedràs che po’ sta nòt

quan'che cùcherà fòr la luna

quan'che él baterà la mezanòt,

la Lo pogierà ’nté la cùna»!.

Demò alór, par en momént

tuti ensèma par la man

sarón tuti en po' fradèi,

tuti fiòi de l’istes Mondo

na speranza, par el doman.

DAVANTI AL PRESEPIO - Davanti al presepio appena ultimato / un bambino straniero / mi ha chiesto: "ma dov'è, / che la culla è ancora vuota, / e c'è soltanto il bue e l'asinello?". / Gli rispondo sottovoce: / «il bambino arriverà, / c'è la mamma che lo aspetta / così come il suo papà! . / La cicogna con questo tempo / è rimasta intrappolata / e aspetta solo un momento / che finisse di nevicare... / Ma vedrai che questa notte / quando apparirà la luna / quando suonerà la mezzanotte, / lei lo adagerà nella culla!». / Soltanto allora per un istante / tutti assieme per la mano / saremo tutti un po' fratelli, / tutti figli dello stesso Mondo, / una speranza, per il domani.

Poet�a

Tue, 06 Dec 2011 18:34:31 +0100

POETÌA

Mi...

Poeta?

Lengua

de fòch

diaolina o tìa.

La me poesia?

L'è ruàda... brusàda!

'Nté la cendro

ancór tebia

engremenì

se despera

el fòch.

Mi...

POETÌA - Io... / Poeta? / Lingua di fuoco / diavolina o “tìa”. / La mia poesia? / È finita... bruciata! / Nella cenere / ancora tiepida / infreddolito / si dispera / il fuoco. / Io...

Tìa = legnetto di pino, resinoso, altamente infiammabile, usato dai tempi remoti per accendere il fuoco

Diaolina: Diavolina. Cubetto sintetico, altamente infiammabile, che viene usato in sostituzione della “tìa” per l'accensione del fuoco.