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Viandante che passi di qui... Se ti ritrovi tra i miei link o mi ritrovi nel tuo mondo è perché ti leggo spesso o perché mi ritrovo in quel che scrivi. Non mi interessa vedermi elencata nei tuoi. Se ti ho lasciato un commento, non sei obbligato a rispondermi se lo devi fare per gentilezza. La gentilezza a volte è un peso. Niente vincoli, solo il piacere, se c’è, di sfiorarsi sulle parole.
Grazie del passaggio. Paola
Ho smesso di contare le volte in cui, arrivata alla seconda riga, ho cancellato e riscritto tutto nuovamente. Cercavo un inizio ad effetto, qualcosa di poetico e vero allo stesso tempo, qualcosa di grandioso agli occhi. Non ci sono riuscita. Poi ho capito, ricordando ciò che non avevo mai saputo: che per i grandi cuori che muoiono nel corpo ma che continuano a battere nel respiro della notte, non ci sono canoni o bellezze regolari, armonie esteriori, ma tuoni e temporali devastanti che portano ad illuminare un fiore, nascosto, di struggente bellezza.
La porta è aperta. Un fascio di luce illumina la stanza. Entro senza bussare e lo trovo immerso nella lettura ma è il rumore della pellicola che rapisce il mio sguardo. E’ il rumore che sbatte contro le bobine e riempie il silenzio della stanza. Mi avvicino alla macchina. Il mistero di migliaia di singoli, insignificanti fotogrammi, capaci di una magia così semplice e inafferrabile. Il cinema. Il movimento. Il movimento che cattura, che trasporta in mondi altri e possibili, che emoziona, che provoca, zittisce, assorbe. Sono nella pancia della balena con lui. Lui mi è di fronte. Ho il cuore da una parte e la testa dall'altra. Sdoppiata. Si siede sul tavolo e parla. Parla lento e guarda avanti, in basso. Parla, ma poi alza gli occhi e incontra i miei. Bevo ogni sua singola parola. Poi, parlo io. Ogni pensiero, ogni chiarimento deve arrivare dal di dentro, ogni perché deve uscire spontaneamente, senza forzature, senza aspettare che siano sempre gli eventi a darci le risposte. Mi siedo anch'io. Siamo vicini. Poi, ad un tratto, articolo una domanda e mi serve una sua risposta. C’è silenzio. Lui ed io dentro la pancia della balena. Mi prende le mani, mi avvicina a se e mentre lo ascolto mi accorgo che tutto sta scorrendo sullo stesso binario. Ci siamo capiti. Ha capito. Adesso stiamo parlando di un qualcosa di reale e di concreto. E se n’è accorto anche lui. E io ho voglia di baciarlo. E lui ha voglia di baciare me. E allora non c'è niente di male a lasciare che le cose seguano il loro corso, continuando a ragionare su quel che c'è e non su quel "ma, forse, chissà, un giorno”… Perché io non sono perfetta. Io sono perfettibile. E lui questo lo sa. E ci siamo baciati. Baci lenti. Che dicevano tante cose. Baci lenti. Che valevano cento volte più di una sola parola. Baci lenti. Che se non stai attento ti rapiscono e ti portano lontano.
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