imagomentis

sole doppio al crepuscolo

 
Cerco con occhi chiari
tra il presente e il passato
il tuo profilo estetico
che si muove nel luogo
secolare e liturgico
dell’esistenza sciolta,
dove si snuda tremula
la parola sbrecciata
di forzatura e sfida,
che non confida mai
il suo suono tangibile
e si raffina gocciata
nella luce sommessa,
intenta, un po’ per celia,
nel pregare in effigie
divinità dissolte,
incise proprio alla base
di una piramide egizia
o sulla sommità
di uno ziggurat antico,
quando appare improvviso
quel bagliore pagano
messo a dimora a forza
nel territorio incluso
della rocca tra i templi
di venere e di marte,
o nel basalto duro
di una basilica gotica
nella foresta nera
o vicino ad un tempio
nella giungla piovosa.

Eppure nel tratteggio
di quel profilo incompleto
vedo elevarsi da una profezia
un minuzioso essere
che ti è simile in tutte
le sue parti profonde,
un po’ alla volta schiuse
nelle schegge interrate
del mio avvertire occluso
da segni antichi in rito
di alcova e di sacrario,
che questo corpo assurdo
lascia andare lontano,
indifferente al tempo,
mendicante o patrizio,
essenzialmente avvolto
in luminosi intrecci
tra le mani smembrate
di un io diviso e libero
che non toglie né prende.

Povera cosa è l’anima
spoglia del tocco pieno
che sfiora appena i corpi
in un talamo rosso
intrecciato di gesti
e di labbra corrose
dalle mani agitate
al calare di luna
sui raggi sostenuti
dalla costa di notte:
fumo nero su roccia
abbagliata da un’onda
e sabbia calda sparsa
per lambire le stelle
a picco sul respiro
che ti giunge disteso
se scuoto in me le lamine
del tempo e del ricordo.

In questi miei pensieri
fuggitivi tra i cenni,
seguo, sospeso al giogo
dei nostri sensi accesi,
la tua immagine lieve
in me che resto vuoto,
tra la penombra priva
della presenza pura,
vaga nella mancanza
e nell’assenza nitida.

in un bocciolo fragile di albore

è una notte bislacca

che s’accartoccia ai sensi,

imbambolati all’alba

da un dormiveglia ruvido,

di congiunzione fragile al torpore,

scarnito al sole in bilico sui vetri

che si farfugliano specchi

da qualche parte

un corpo a conca

nudo di femmina

forse rimasto incavo

sgombro, impalpabile,

sgusciante, acceso

in un rimando di sogni

da mente a mente

perché nell’aria c’era

un buon odore di eros,

chiaro al suo occhio

che si scriveva a margine

voci di cose e gesti,

quasi a cornice

di uno scorcio pittato

da mani inquiete,

indocili, arruffate

sul giaciglio e sul muro

così,  sorpreso

da quel sentire vago

d’inconsistenza,

ha preso a meditare

coi chakra mossi,

uno alla volta,

dal suo respiro lento

sparso nel corpo,

reminiscenze magiche

con un soffio a convergere

sul terzo occhio, quasi

pura energia mentale

a percepire il vortice

di luci sparpagliate

fino all’imago, tenue

come si fa in poesia,

intaglio di un mosaico

d’inconsistenza

sorto dal nulla

e rigettato al mondo,

in forma di parole,

forse di versi,

ma in questo caso

in foggia di pensieri,

sbrigliati all’essere

e dalla mente sciolti

d’immaginario

qualcosa ha visto,

in quelle docili anse

del meditare a cuore

riconciliato e pieno,

ed ha pensato

che era il tuo tornare,

spirituale, incorporea

nella sua anima monca,

troppo legata ancora

alla mancanza, all’assenza

sciocca dimora all’esistere,

senza di te che adesso

evanescente, eterea

gli parli dentro e canti

e danzi e ridi e voli

dal tuo altrove vicino

al suo qui ed ora,

quando nella sua mente

ti fa accorrere

e la scrittura salmodia

su questa terra a pezzi

un po' di roba imperfetta,

da ricercare

nel suo tao divagante

coi sensi vigili ai tratti

d’impermanenza

o nella testa docile

dove il silenzio

si addice, quieto,

immenso, sconfinato

come in un mantra muto,

senza vocaboli,

parafrasando il logos,

che a lui lemmi inesatti

ridanno simboli e segni,

a volte prodigiosi, noncuranti

del nostro dire

approssimato, incerto,

chiuso nella caverna

che proietta l’ombra

d’impermanenza alle idee,

confuse, rischiarate

da torce fioche ai dorsi

e tremolanti in aura,

che le riflettono

dalla parete all’anima

di roccia e vento

e fino all’alba insistere,

ad incalzare il vuoto,

con gli occhi chiusi e immobili,

ammonticchiando immagini di fiato,

con il respiro a cerchio del suo corpo,

costante, esteso all’attimo, all’eterno

poi il primo sole,

timoroso e sobrio,

con i suoi raggi tiepidi,

in un bocciolo fragile di albore,

porta i pensieri sminuzzati al vivere,

con un salto nei sogni,

di rimbalzo all’esistere,

fino al crepuscolo

ed alla prima luce,

figlia del sonno a togliere

materia e forma,

in questa veglia stramba,

che s’accartoccia ai sensi

abbiamo già dato, compagni, abbiamo già dato

come sarebbe bello

sbatacchiare insieme

l’aria scheletrica

di questa nuova mattina

tra il fumo confidente

di una pipa accesa

e il fiato appiccicoso 

di un sonno impreciso

un demone cromatico

occultato tra  muri

ingarbuglia grovigli

pettinati dal tempo

non  dimezzare

i rumori e le voci

tra le scalfitture

dei gesti

resta  appoggiata

alla mia finestra

in rivoli di pioggia

immaginata

senza avvenire

un punto incustodito

tra i nostri corpi

è la cuna del sole

gorgogliano

di giustizia e di verità

i vecchi compagni

non saprei  recitare

la ragione del mio silenzio

poesia e musica

si sovrappongono

nel dormiveglia

le idee boccheggiano

in una boscaglia

di foglie gialle

e mucchi di memoria

si accatastano nelle piazze vuote

da lontano

sulla cima di un monte

rosso un vessillo sventola

e lo sguardo si inumidisce

al ricordo

eppure

questo bicchiere 

dall’alba

ha soltanto le tracce

delle mie labbra

perciò continuo a scrivere

questi schizzi affrettati

frugare tra le parole

è una fatica inutile

puoi metterti controluce

solo di spalle?

nel portacenere

di terracotta azzurra

bucce di arancia e cicche

si ammonticchiano

e  non parlatemi

di una rivoluzione in occidente

perché probabilmente non saprei

come abbigliarmi

questa musica intanto

mi si appiccica agli occhi

e non c’è spazio

per l’immaginazione

ma claudio monteverdi 

mi riconcilia col mondo

e mi accompagna

tra i rumori del giorno

a puntellare

non so nemmeno

se la sua musica

t’incanterebbe

posso nel frattempo

preparare un caffè senza difetti

con una sola goccia di liquore

lasciata negli anfratti

della mia cute spoglia

di ideologia non di passione

mentre nel disincanto immagino

il tuo scrollarti irrequieto 

in questo giorno disabitato e lento?

e in quella crepa dei sensi prima dell'alba

e tra le mani scorre il dhammapada

sotto gli occhi inattesi della mente

che vagolava inquieta tra le cose

di una memoria generosa al tatto

prima dell'eremo

rompono gli argini pensieri d'arrembaggio

su ciò che fui per farne una poltiglia

d'inconsistenza e sciogliere gli ormeggi

di questo luogo di ponente sconfortato

detto occidente almeno nel pensiero

e togliersi dagli occhi ipocriti e usurai

di libertà non vera e consumista

restano i libri a togliere

muffa allo sguardo

e un po' di musica

manda via la canaglia

il bicchiere è in esilio

nel repulisti ideologico

e troppa calma in giro tra le idee

che a nulla servono

prive del referente

appiccicato all'essere

che è sempre altrove

a masticare anime irrequiete

oh sì l'amore o il sesso

in un contesto essenziale

che mitiga l'assenza

d'intelligenza al bivio dottrinale

con sinonimi a coda

come quel piano vecchio sopra il  palco

della mia pantomima

ed è un persino divertissement  loquace

guardare i polpastrelli zoppicare

sul corpo docile che ti ricopre l'incavo

della coscienza e quella luce a tratti

dalla finestra sembra l'occhio bislacco

di una divinità che si diverte a sfotterci

ma quando chiudo gli occhi nel mio sogno

tornano i pezzi sparsi del passato

tra le parole che scrivo

come missiva all'aria del crepuscolo

fitto d'immaginario e di reale

e in quella crepa dei sensi

prima dell'alba

la geometria del tempo

come i pezzetti a colori

di un calembour dentro l'iride

si suddivide al tocco dello sguardo

e tutto il resto se ne va a ramengo

giocherellando

sei graspi di frasi, in forma di versi

Uno: tracce di muschio sulla pelle

gocce amare e dolci su foglie d’eucalipto
al centro di una quadruplice lanterna accesa
lasciano scuri segni di pece sulle labbra
che si tingono inalterate nel mio precipizio

la mia foce antica d’espedienti
s’avvinghia forte e si disseta chiara
tra capezzoli rosa di bruni pigmenti
sazia nel delta d’orizzonti opachi

poi mite solo al binomio del muschio
si espone ai raggi di una luna assolata
e si acconsente mistica ed attenta
multipla e difforme e infine oscena

Due: pulviscoli circolari

le immagini si frantumano ambigue
tra le gabbie fitte degli occhi incerti

ultimi gli occhi raccolgono in fretta
suoni leggeri di tocchi acquosi
che si distillano lentamente
in canestri violacei di varie forme
e le possibili atmosfere apparenti
tra neri assiomi e bianche assonometrie
si dileguano languide senza armonia

vorrei sfiorare il perimetro del tuo profilo reciso
non raggiunto in tempo dal senso tattile
dei miei polpastrelli adagiati

rosso purpureo e bianco appiccicoso
intatte tracce dei colori obliqui
sulle strisce arrossate della tua pelle

Tre: tu

tu rimbalzi e zampilli
e sei la mia memoria
io sono il tuo ricordo estremo
che si frantuma tra lame di fumo

Quattro: quasi come sfiorarsi

caffè ristretto nella tazzina stinta
piena di panna bianca fino all’orlo
stamani tra le dita appisolate
tenevo in bilico sulle labbra umide
per cancellare il sonno alla finestra
col vetro acceso da un cielo vicino

ho visto un uomo con le mani attente
sopra una scala a pioli e sopra un filo
i panni stesi che una donna incisa
nel cortiletto povero di pietra
in un catino di plastica azzurrina
toccava appena con le mani rosa

e poi sul vetro ho rivisto il mio viso
appiccicato lì sulla finestra

Cinque: ruvido al tocco

in calce all’angolo di un marciapiede
di terra smossa e nero asfalto grattato
per caso un foglio accartocciato giace
e sfiora il piede e la mia attenzione
si ferma pallida tra l’immondizia

con mano incerta colgo quelle frasi
che leggo appena come tra le dita
il fumo grigio di una sigaretta
fruga in volute l’aria della sera
che mi ricorda l’anima assediata
nel corpo arso di sudore e di sete

Sei: il segno del sottinteso

reso opaco il sogno succoso
millimetrico gioco al rialzo
tra l’ostilità di derma e di grano
si scioglie e suscita sopita alla base
la piega mistica del ginocchio
nel suo incavo inalterato ascesa
in forma geometrica impazzita
nei bassifondi noti di un orgasmo