Impronte di sabbia

Ogni volta diventa più difficile.

Ogni volta diventa più difficile, ma non posso fare a meno di andarci.

«Almeno non devo cucinare questa sera» è la migliore scusa che riesco a trovare; infilo il cappotto, la mia maschera da persona educata e vado.

Mi pesano queste cene, questi scambi di formali convenevoli, l’essere sorridente e disponibile, trovare gradevoli e leggeri argomenti di conversazione, non lo sopporto.

Ho pensato a volte di spingermi oltre ma credo di non esserne capace, e poi chi mi sopporterebbe ? Forse neppure io.

Ma alla fine è più forte di me, alla fine è come se mi mancasse l’aria.

Allora, appena possibile, devo assolutamente uscire dalla sala, scappo senza salutare, nella confusione dei convenevoli mi illudo che nessuno se ne accorga, devo uscire, devo uscire, devo uscire...

Vedo il mio fiato trasformarsi in nuvola, c’è il silenzio e il piacevole freddo della notte, salgo in macchina, accendo l’autoradio e le note della mia musica preferita mi avvolgono. 

Solo in questo modo mi tranquillizzo e mi ritrovo.