DRAGON LANCE

Il corpo sfinito abbandonato tra l'erba alta, le spalle appoggiate stancamente al fusto d'una secolare quercia, la spada insanguinata abbandonata lì vicino. I lunghi capelli d'un giallo sbiadito aggrovigliati, impastati di sudore e sangue rappreso, solo un ricordo dell'originario color oro brillante. Gli occhi vitrei, d'un azzurro spento, fissi, ad osservare u luogo lontano, perduto irreparabilmente, forse a scrutare un'altra realtà, meno dolorosa, meno cruenta.
Un lieve tintinnio metallico si alzò nel silenzio regnante non appena una leggera ma fitta pioggia cominciò a cadere su quella distesa di armature divelte che giacevano ovunque, col loro prezioso contenuto ridotto ad ammassi di carne sanguinolenta. Non v'era traccia d'umanità in quei volti sfigurati, né di coraggio né di onore.
La battaglia riviveva ancora nella mente dei superstiti, le loro orecchie erano ancora piene dei canti di guerra, del clangore delle armi, delle grida di dolore; i loro occhi rivedevano i volti delle vittime prima che la loro vita fosse spezzata dal freddo acciaio delle lame, i cavalli feriti mortalmente che si divincolavano disperatamente; l'odore acre del sangue aleggiava ancora nell'aria umida.
Il giovane ricordava il principio di quella giornata di morte, della sua prima battaglia. L'aveva sognata, cercata con tutte le forze; rappresentava un momento di gloria, il momento in cui dimostrare il proprio valore, la possibilità di conquistare ori e possedimenti. Ed ora, che il sole era calato e con esso il sipario di quella tragedia, non gli rimaneva che una profonda ferita, nel corpo sanguinante e nello spirito abbattuto.
Tutti i giovani, suoi amici e fratelli d'arme, che si erano lanciati con foga nel vivo della battaglia, erano soffocati nel loro stesso sangue, coi loro sogni infranti. Solo lui tra tutti i nuovi armati, era sopravvissuto alla morte, ma ora non provava né orgoglio né valore per le sue azioni.
Ricordava la sua prima vittima. Era un giovane, come lui, che si era lanciato con il suo stesso entusiasmo nel combattimento, spinto dai suoi stessi sogni. La sua vita si era spezzata, poco dopo che il sole baciò quella terra ed il vento iniziò a frustare l'erba di quelle colline, quando sul suo volto si era abbattuta la spada nemica. Una smorfia di terrore mista a stupore s'era dipinta sul suo viso e poi il suo corpo che si accasciava senza vita, lentamente, davanti ai suoi occhi. Questa sola immagine persisteva chiara nella sua mente, lacerando il suo spirito. Non ricordava altro della battaglia, continuò a combattere, per la propria vita, fendendo l'aria brandendo la spada con foga, cercando di cancellare dalla propria memoria quell'immagine dolorosa, cercando di lavarla con il sangue. Ora non ricordava se aveva spezzato altre vite, cancellato altri sogni…
Il dolore lancinante all'addome lo riportò alla realtà. Le bende imbevute di vino caldo che gli fasciavano il profondo squarcio erano inzuppate di sangue e la ferita, ricucita frettolosamente, pulsava dolorosamente. Aveva chiesto lui di essere portato ai piedi di quell'albero, sotto la quercia secolare che aveva assistito imperturbabile a cento e cento battaglie, a mille e mille morti… Vedeva i serventi della morte, scure ombre che vagavano per il campo di battaglia immerso in una fredda notte stellata come fantasmi, trascinare i cadaveri e, dopo averli saccheggiati, gettarli in una grande fossa comune.
Il dolore gli offuscava la vista, le immagini della battaglia erano un dolore forse più grande di quello della ferita. Ormai non sentiva più la pioggia battergli sul viso, l'alta erba accarezzargli il corpo, il vento sfregiargli le membra. Si trovava solo, col suo dolore, e presto lo avrebbe abbandonato anche quello, lasciandolo solo, con le tenebre della morte.

dedicato a babilonia06

Notte. Oscura e splendida. E, nel Cielo, banchi di nubi di nero argento che giocavano con la Luna piena, nascondendola con un velo o mostrandola nel suo fulgore, come dettato dal pigro capriccio del Vento. Gli Alberi e i Monti risplendevano di tenebra. Ombre di luce magica riempivano lo spazio fra il Cielo e la Terra.
Silenzio.
Poi, il battito di enormi ali, risuonando attutito dall'Aria, sospinse il Vento in una nuova direzione. Le cime degli Alberi neri ondeggiarono e si piegarono, mentre l'Ombra di quelle nere Ali disperdeva le Nubi, molto piú in alto dei Monti, e i raggi della Luna scintillavano su innumerevoli scaglie di lucido metallo, simili a gemme.
Quell'enorme massa di squame e di ali, d'Acciaio e di Vento, si snodava interminabile attraverso il Cielo, con spire serpentine. Aveva occhi, di fiamma glaciale, che sondavano il Nulla, nero e lucente, illimitato, penetrando con la divina consapevolezza degli Esseri Eterni la bellezza piú profonda della Notte. E aveva artigli, e zanne, piú dure e piú antiche del cuore stesso delle montagne, piú letali della spada di un Dio.
Le sue ali di pelle leggera erano grandi come il Cielo, la sua coda munita di creste poteva avvolgersi attorno alla Terra.
Era il piú nobile e potente degli Dei, ed il piú antico. I fiumi di magma di un Mondo neonato avevano cullato la sua giovinezza.
Era un Drago.

Kutusumgal, l'Ultimo Drago dell'Occidente, piegó le immense ali, e, con un solo, elegante movimento, scese a posarsi sulle cime dei Monti, conficcando con noncuranza gli enormi artigli nella dura pietra. Lentamente, pigramente, fece scorrere la coda lungo il fianco della montagna, fino a posarla nella valle, e distese le ali alla carezza del Vento e della Luna...
Vibrazione nell'equilibrio del Mana.
Il possente Kutusumgal si irrigidí immediatamente: i suoi sensi acutissimi avvertivano qualcosa... Un'energia anomala. Una forza perturbatrice del normale flusso della realtá.
Vibrazione.
Quella notte smise di essere uguale a infinite altre.
Vibrazione. Vibrazione.
In quella notte stava accadendo qualcosa: era una di quelle Notti in cui il Destino di interi Mondi viene deciso, sotto lo sguardo impassibile della Luna.
Vibrazioni. Ancora vibrazioni. La Quintessenza come un cuore impazzito.
Tutto questo aveva un centro, un elemento di perturbazione, il fulcro di un nuovo Flusso Entropico alterato. L'Occhio del Ciclone. Il grande Drago ora lo sentiva: il Centro, vicinissimo nello Spazio e nel Tempo. E l'Entropia stava cambiando il suo corso.
Vibrazione estrema. L'Etere al punto di rottura. Apocalisse?
Il Centro era l'Ego di un individuo. Quella notte, un individuo stava per decidere dell'Universo.

to be continued..........

Kutusumgal mosse il lungo collo serpentino, facendo spaziare per miglia lo sguardo penetrante dei grandi occhi di fuoco. Il Centro stava arrivando, lo sentiva muoversi. Ma che cosa, che cosa, nel Cielo o sulla Terra, possedeva tanta potenza?
La Notte sembrava immobile, come miliardi di altre Notti. Eppure non era cosí.
L'antico Dragone sapeva che un enorme cambiamento era in atto. Proprio in quel punto dello Spazio-Tempo. Proprio in quella Notte. La Luna assisteva in silenzio.
Infine, sul fondo di una valle, il Drago vide muoversi due minuscole figure. La piú grande tra le due creature era un Troll, un Guerriero dell'Antica Stirpe della Pietra. Ma l'altra, un'ombra sottile e slanciata, era quella che emanava l'energia piú grande. Era un Elfo. Un Elfo con la pelle nera e i capelli rossi, e con gli occhi di fiamma. Kutusumgal ricordó che al termine del Grande Genocidio un gruppo di Elfi era fuggito a Oriente, fino all'orlo della Voragine, nelle terre della Polvere Grigia. Probabilmente questo era uno di quegli Elfi.
L'Elfo Nero alzó lo sguardo verso il Dragone. Vestiva di nero, con un ampio mantello.
Portava a tracolla un oggetto lungo e sottile, avvolto in un drappo di stoffa. L'oggetto vibrava, a livello etereo. Il Centro del Vortice?
L'Elfo parló, nella lingua dei suoi avi, con l'audacia di chi é sicuro della propria forza, come un Dio:
«Sei tu Kutusumgal, l'Ultimo Drago dell'Occidente?»
La risposta del Dragone fece tremare le cime delle Montagne, sebbene fosse appena un sussurro:
«Io sono Colui che cerchi. Chi sei tu, e per quale ragione un figlio della giovane stirpe degli Elfi osa recare disturbo ad un erede dell'Antica Stirpe?»
I capelli dell'Elfo Nero danzavano nel Vento, e brillavano di luminoso Fuoco Solare attraverso i raggi pallidi della Luna.
«Il mio nome é Mordreath di Graydust, degli Elfi della Voragine. Saró sincero con te, Divino Dragone del Crepuscolo: sebbene io non ti porti alcun rancore, vengo per ucciderti.»
Disse questo senza il minimo tremito nella voce, con l'ardente freddezza dell'Incendio mentre divora le cittá degli Uomini.
E il Dragone rise. La sua risata spostó le Stelle nel Cielo, e mutó la direzione del Vento, e spaccó la Terra con lunghe fenditure da cui sgorgava il magma come sangue da una ferita, distruggendo le Foreste e i villaggi, e ustionando le radici dei Monti.
«Guardami, piccolo Elfo! Io sono un Dio, sono immortale. Se soltanto muoveró le mie ali, le Montagne crolleranno a seppellirti. La tua debole stirpe puó morire di ferite, Elfo, anche se lo scorrere del Tempo non puó uccidervi come avviene per gli Uomini e gli Animali. Tu non sei un Dio, Elfo. Dunque, come speri di uccidere un Drago? Quale lama terrena puó tagliare la carne di Dio?»
Mordreath prese con le mani l'oggetto che portava in spalla e scostó il drappo che lo ricopriva: era fatto di pietra, levigata dai millenni, ma aveva la forma di una spada, con l'elsa lavorata in spire serpentine, a immagine di un Drago.
«La mia Spada non ha Lama.» disse «Perció devo ucciderti. Voglio che tu sappia che mi dispiace, tuttavia sono costretto a farlo.»

To be continued........

Nulla.
Un istante di temporanea Eternitá, misurata dai battiti del suo Cuore.
Kfaarghn al suo fianco, in attesa.
Poi la Spada si accese di Luce propria. La Spada di Luce. Il meraviglioso incantesimo, piú antico di Babele, si era infine compiuto, dopo millenni di attesa.
Mordreath Blackflame impugnava la Spada di Luce. E il Cielo mattutino rifulgeva d'oro, mentre gli Angeli cantavano:

Ecco: guardate Lucifero!
Ammirate il Portatore della Luce!
Lucifero é il piú grande tra noi!
Lucifero é il nostro Campione!

Il Cielo si oscuró, mentre Mordreath, il Portatore della Luce, si ergeva nero e terribile al centro del Cosmo. I suoi capelli riflettevano il fulgore della Spada, e anche i suoi Occhi brillavano di Luce propria: due Soli Rossi gemelli, messaggeri di distruzione. Il Titano dagli Occhi di Fiamma si ergeva tra il Cielo e la Terra, impugnando la Spada piú Antica di Babele per sostituire il Sole nascosto dal suo mantello.
Ma anche Kfaarghn il Troll guardava in quegli Occhi, negli Occhi del suo compagno di innumerevoli battaglie, e non vi leggeva che tristezza infinita.
Alti nel Cielo, gli Angeli cantavano:

Lucifero é il nostro Campione!
Lucifero non ci tradirá!

dedicato a blaze0606

Ecco una vecchia leggenda delle Highlands, nella quale compaiono intrecciati i temi caratteristici della tradizione celtica e di quella norvegese dalla cui fusione ha origine il complesso panteon fantastico dell'estremo nordovest della Scozia.

I figli del Vento del Nord

Dunque il Vento del Nord aveva tre splendidi figli, luminosi e candidi come il mondo di ghiaccio che abitavano, da quando il gelido vortice del padre li aveva generati. Come tutti i giovani essi desideravano viaggiare e misurare il creato con il loro passo; chiesero allora al Vento del Nord che li lasciasse visitare la terra degli uomini.
Il Padre acconsentì, ma li mise in guardia:
- Siete troppo diversi da ciò che la mente umana è abituata a figurarsi, da ciò che i loro occhi possono percepire. Badate che gli uomini 
non potranno sostenere la vostra bellezza.- 
I tre giovani si avventurarono sulle isole estreme della terra di Alba, trovandole belle e degne del loro passaggio e pure gli uomini che le abitavano parvero loro creature gentili. E si addolorarono, i figli del Vento del Nord per la sorte degli umani che cadevano a terra abbacinati, quando contemplavano il loro puro splendore.
Tornarono al mondo dei ghiacci, allora, chiedendo aiuto al padre, poiché desideravano ancora viaggiare per la terra degli uomini, ma senza reca loro danno. E il Vento del Nord accolse le loro preghiere e li mutò, soltanto un poco, dando loro un'apparenza sempre colma di bianco splendore, ma tollerabile per gli uomini che si fossero trovati a guardarla. Così ecco, d'inverno che i figli del Vento del Nord tornano sulle estreme isole di Alba e sono candida spuma del mare e neve bianca e ghiaccio ai nostri occhi.