Profondità di campo

Registro di una notte

- Penso a quell’anziano, uomo di poche parole:
il mondo di nebbia
è il mondo di nebbia. -
Eppure …
Eppure …

- Tre parole han tutto il certo
che sappiamo delle vita avanti
o dell’ultima: chiudi gli occhi. -
Tutto il resto è diceria,
finti specchi, finestre cieche
luccicanti come vetro disegnato
nell’irriducibile sole.

- Io scrivo con inchiostro da vedere
parole nere che dileguano se sollevate alla luce –
          io scrivo
per dimenticare, per non ricordare,
parole come infinite pellicole
    esposte al sole.
Nulla vedo d’altro se non il fondo.

- Tutti vogliono raccontare la loro storia.
Noi viviamo nel mondo delle superflue cose,
ognuna della quali
                       vocia
precisamente nulla,
la melodia d’un silenzio ormai compreso.

Parole come contro-segni,
    tramonti così ardui da impastar la lingua.
Se fossimo così eloquenti,
se il nostro sproloquiare potesse come la passiflora spargere il suo seme,
le sue candele votive,
     fosforescenti e articolate nell’alone verde
di primavera, di certo qualcosa sentirebbe la nostra voce.
 

Anche una scheggia di bellezza
   è bellezza dura alla mente,
parole color del vento
in movimento, là sui campi
      confuse all'aria e dall'aria sbalzate,
astratte come lucori d'acqua,
i campi color del lupo e della corsa
              e su di loro movenze antiche
come si agitano le parole, lentamente, come scie argentate
o mulinelli nel profondo fiume. 
 

- Le parole, come tutte le cose, còlte nella loro breve vita.

Qui iniziano, qui finiscono
per quanto in alto si sollevino – 
     Io lo so, è questo il mio castigo,
e non amo mai nulla così tanto
da imprimere in me un marchio
       e calarmi d’un colpo nella passione.

                                                         Digiland, réprise, novembre 2014