lycopodium

L’amore non è una linea continua, ma tante linee spezzate, e la nostra vita è fatta di tanti segmenti che messi in fila spesso non collimano e non fanno una linea. È una discontinuità che ha in sé l’idea della morte, e la morte è un fatto: accade. La nostra vita è fatta di innumerevoli morti, e ognuna di esse ci fa sentire traditi e manchevoli, ma siamo complici di quella morte come della vita che l’ha preceduta. Perdiamo gli altri come pezzi di noi, e ci sentiamo defraudati come se fosse stato l’altro a intaccare quel pezzo, ad appropriarsene per poi disfarsene. Gli altri ai nostri occhi si disfano dei nostri sentimenti, devastano quel campo di sentimenti ed emozioni, di fiducia e dedizione, di riconoscimento e amore che pure insieme a noi avevano coltivato. Come possono le cose belle finire e finendo rinnegarci? Ogni perdita è un passaggio, non un’abiura. E non c’è pena, se non per se stessi, per il sentirsi mortali e impotenti, traditi e offesi. E l’abbraccio dell’altro nell’altro non ci risarcirà mai della pena di noi. Le foto che io sfoglio e che mi danno gran pena sono quelle delle persone presenti nella mia vita, alle quali sento di non dare abbastanza.

è passato un anno per te,ed anche uno per me. tempo di riapparire. sotto nuove spoglie, Isabeau.