Margine

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Nel deserto non appena cala il sole le carovane si fermano, si chiudono a cerchio. E anche i nomadi, viaggiatori del deserto, si chiudono a cerchio attorno al loro fuoco che li protegge dalla notte, notte  che diventa fredda e gelida. E’ attorno a quel fuoco che si raccontano le loro storie.
Sono storie mai scritte e ognuno di loro, nel raccontare, con la mano le disegna sulla sabbia che il vento del mattino porta via perché certe storie durano il tempo di una notte, per poi rivivere ogni notte quando tacciono i rumori e diventano invisibili agli occhi pigri e addomesticati del giorno, storie che rallentano il tempo, ti mettono a sedere e cambiano lo sguardo delle persone.
Certe storie sì, escono solo di notte perché hanno bisogno di strani oggetti, di cose tanto poco reali, imprendibili, prive di alcuna consistenza tanto che qualcuno venuto dal giorno ti direbbe che sei uscito di senno.

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A guardarla bene la gente, sembra sempre contare. In silenzio, di nascosto, dentro di se.
Conta le dita e i passi e i soldi,  oppure i giorni e poi gli anni o tutto quanto non è stato. Conta le lettere del proprio nome e nel farlo sembra ricercare il proprio senso di appartenenza, quel senso che la leghi all’esistere.

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Si fa presto a domandare, più difficile è rispondere.
Io non lo so come sono, che tipo sono, non lo so davvero.
Forse sono uno che perde spesso il filo e non sa come o forse sono uno a testa in giù ma non da tre metri sopra il cielo, sono uno più da cielo, da cielo e basta, o forse non lo so.
Forse sono uno da filastrocche, ecco, perché le favole hanno sempre il lieto fine, le filastrocche invece, il mondo, te lo dipingono al rovescio.

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A volte penso che le cose avrei dovuto volerle di più, scalciare ovunque perché in realtà quel che conta è solo quanto sei arrembante, arrogante, quanto sei vestito bene, quanto sei aggressivo mentre io ho più domande che risposte, ho solo la gentilezza di un gesto e l'importanza che gli attribuisco.
Non so cosa farò l'anno prossimo, ma intanto c'è ancora un anno e questa, è l'unica cosa che veramente conta.
Mi piacerebbe dipingere l'estate e dipingerci me dentro, pieno di sogni e simpatia.

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La vita viaggia in fretta e non hai sempre modo di sapere quale sia la cosa giusta, quella cosa che nemmeno ti sognavi e allora ti scavalca, ti passa sopra la testa e chissà in quale giardino lontano va a cadere.
Ci sono momenti in cui sembra che con le parole si possa cambiare tutto, in un solo giorno. Olè!
Dopo invece le parole si disperdono al vento e chi le trova più.

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E’ facile lasciarsi andare, alle domande.
Forse è un modo per cercare di capire, forse per dare ancora un altro senso alla  vita o forse, o forse non lo so.

Le cose non sono semplici come credevo e questo lo sento.

Lo sento quando mi chiedono che cosa pensi e io rispondo:"a nulla".

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Oggi, nessuna distrazione. Solo disubbidienza.
Ci sono regole che non rispondono minimamente all’idea che sento di comprendere, regole che ci omologano alla realtà quotidiana, che ci globalizzano.

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Da alcuni giorni il tempo è particolarmente mutevole, pioggia e sole si alternano, si mescolano.
Qui, in questo pezzo dell'anno, quando non è più estate e ancora non è autunno, fa sempre un po' così.
Un po' piove e un po' fa sole e non si sa mai se la tempesta arriva o sta andando via.

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Sopporto molte cose. Fortunatamente non sono impossibili ma sono solo cose così, che ti spezzano leggermente il fiato.

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Scrivo a tutti per scrivere a te.
Ma questo tu non lo sai.
A volte la verità non la si dice.
Si induce e la si chiude così.