Carlo Molinaro

LA SPIEGAZIONE IMPOSSIBILE

Vorrei darti ragione, dirti
che un bacio, una scopata, in sé
non hanno importanza se non c'è
l'amore o qualcosa del genere, ma
non è così per me.
Vorrei darti ragione perché
oltretutto, alla mia età,
sono ormai quasi soltanto teorie
e sono stanco. Ma non riesco
né a mentire né a mutare pensiero.

Per me un bacio in bocca
se non degenera in schifo
entro sette secondi netti,
massimo dieci,
l'amore o qualcosa del genere
lo genera o rivela, e dunque non esiste
- per me - il bacio senza
amore o qualcosa del genere: certo
la baciante potrebbe non sentire
come io sento, lei forse potrebbe
non amarmi o qualcosadelgenerarmi
- è successo, a volte, di sicuro -
ma che importa? Conta più amare
che essere amati, conta di più
qualcosadelgenerare
che essere qualcosadelgenerati:
e comunque se una mi bacia
di sicuro quantomeno in quel momento le piace:
non vedo altri possibili moventi
(non sono ricco, non sono un politico...)
e se le piace è già una cosa grande,
perché nella vita non è poi così frequente
fare qualcosa che piace davvero.

Sì, ho sempre cercato baci, forse in modo leggero
- qualunque cosa «leggero» voglia dire -
ma in un modo mio, tutto mio, che forse
(nonostante i profluvi di parole)
non sono mai riuscito a spiegare a nessuno.

I baci e le scopate di certi giovani ubriachi
che poi il mattino si ritrovano in un letto
dell'uno o dell'altra
e hanno come primo problema
a parte il mal di testa
quello di liberarsi l'uno dell'altra
- ti chiamo un taxi? -
mi fanno ribrezzo, mi scandalizzano
come si scandalizzerebbe un musulmano
a vedere pisciare sul Corano.

Vedi, non è così semplice.

Io ho sempre guardato
con venerazione commossa
la ragazza il mattino dopo nel letto:
è una che mi ha baciato, capisci,
è una che abbiamo scopato! Capisci?
No, non capisci, lo so che non capisci:
probabilmente è impossibile capire.

E dunque ci rinuncio e mi rifugio
nelle solite battute poetico-iperboliche
che dicono e fuggono:
ho cercato mille baci di mille donne
perché in essi ho cercato mille eterni
meravigliosi amori.

E mille no, ma qualche decina
li ho trovati, di baci belli e quindi
meravigliosi amori
eterni quantomeno dentro me.

Ma adesso sono vecchio e sono stanco:
e morire, lo dicono chiaro
poeti e cantautori,
si muore soli.