Carlo Molinaro

RIFLESSIONE A 61 ANNI

Non ho mai cercato, in nessuna persona,
tutta la persona. Mi pareva crudele,
troppo crudele. Ho sempre preso, di ogni persona,
la parte che più mi piaceva.

Posso amarti perché sei simpatica,
o perché sei bella,
o per un gesto, o per un pezzo della storia
della tua vita, o per un'idea,
o perché sorridi in un dato modo,
o anche solo perché sei in un luogo
in un dato momento.

Posso esserti amico
perché sei intelligente,
pur avendo un carattere di merda,
o perché hai un bellissimo carattere,
pur essendo cretino.

Un puntoluce potente che vedo in te mi basta
a cancellare tonnellate di merda eventuale,
così come un faro sul boccascena
oscura il fondo del palco e le quinte.

È un po' come per le città: un paesone
tutto cemento e polvere e stronzi e grigiore
lo posso amare intensamente
perché c'è uno simpatico in un bar.
Posso amare Parigi come Rho.

Forse questo mio modo di funzionare
mi ha illuso su una possibile reciprocità
della cosa: essere amato per un gesto,
per una poesia,
per un colpo di simpatia,
per una conversazione, per essermi trovato
in un dato luogo in un dato momento.

Che a me sembra amore bello perché
non pone condizioni.
Ha molta purezza in sé.
Lascia all'altro un'immensa libertà.

Però
compiuti adesso i sessantuno anni
comincio a raccogliere alcuni indizi
che le cose non funzionano così.

Che le persone nelle persone
cercano e vogliono tutta
- o almeno quasi tutta - la persona.

Questo rende le relazioni umane
molto più difficili e complicate e strazianti
di come ho sempre pensato.
Però mi sa che va proprio così,
così è la realtà.

Ora adesso non so,
alla mia età,
se riesco a reimpostare
le mie modalità:
si vedrà.