UN MONDO CORAGGIOSO

La mia prima necessità è quella di avere un paesaggio. Sì, avete capito bene, un paesaggio. Non cerco una meta per le vacanze o una "location" per il week end, ma un paesaggio. Un paesaggio dove trovarmi a mio agio, dove sentirmi abbastanza al sicuro per poter affrontare le incertezze della vita con spirito ottimista, un paesaggio abbastanza ampio per poterci camminare senza annoiarmi troppo e senza perdere la buona abitudine a guardare più avanti del luogo dove possono arrivare i miei occhi; un paesaggio popolato di gente con cui relazionarmi pacificamente ma con sincerità, con i suoi solidi alberi della libertà e del dialogo ma senza assurdi e irraggiungibili alberi della cuccagna né utopistici orti dei  miracoli. Un paesaggio attendibile, verosimile nei suoi tratti essenziali per non potermi perdere, ma non un paesaggio definito, pronto all'uso. Voglio un paesaggio da colorare, in modo da avere la possibilità di crearlo anch’io, di offrire le mie modeste capacità per la causa, per  preparare nuovi spazi per quelli che  verranno  dopo di me o con me a coltivarlo.
Il paesaggio che io chiedo è un progetto, un’idea, un disegno, appunto, una coreografia dello spirito. Una carta geografica verosimile del mondo come vorremmo che fosse, come vorremmo poter costruire, dove le nostre attese e le nostre speranze e le nostre istanze etiche ed estetiche possano trovare casa.
Da cosa viene questo mio impellente bisogno di paesaggio? Viviamo una situazione definita,  una consolidata realtà di un mondo acromatico, grigio, spento.  Un panorama che pare invaso da un gas lattiginoso, a volte tossico, a volte stordente. Un nulla invasivo.
E’ un paesaggio quello attuale che non mi piace, per la mia modesta coscienza è un en plein air  statico, dove la "gratificatio maxima" sono due telefonini pro capite e non l'abbraccio del padre o il profumo del mattino e la città è un assemblaggio di case vuote e non una comunità organica fatta di individualità solidali tra  loro.  Ma è l’unico paesaggio che ci è stato offerto. 
Ho necessità di un paesaggio vero. Da portare in dono ai più deboli, ai più confusi, ai più bisognosi di certezze.. E’ stato  immaginato da molti. Fantastiche teorie  che hanno acceso i cuori di successive generazioni.
La fiamma in quei cuori non è spenta.
E il paesaggio dove poter vivere è ancora un bisogno irrisolto dentro le nostre speranze.

Cervi al Ruscello di Plaisir Fontaine - Gustave Corbet,  1866

Rumino retorica.
Mastico frasi condite da un' enfasi che non mi appartiene, non scorre nelle mie vene.
E questo modo di "muovere le parole" è quello che voglio evitare perchè portatore di suoni falsi, di elementi discronici che non rappresentano la parte di me che voglio manifestare.
Cerco un pensiero che possa viaggiare tra le corde gioiose di una chitarra, non tra quelle, sì melodiose, ma melense e stoppose di uno zuccheroso violino.
E allora devo chiudere le parole vezzose - che pure la mente produce - in piccole bottiglie con vuoto e contenuto a perdere...
Queste sono le parole che pronuncio sottovoce, che scrivo di nascosto, che cerco tra le fitte pagine dei miei momenti.
Mi riconosco a fatica in questa meravigliosa follia che sa trasformarsi in folle meraviglia. E' una parte di me che riemerge come una vecchia foto sgualcita che scivola da un libro che non sfogliavo da una serie infinite di vite..
Ma sto bene. Sto bene come quelli  che cavalcano  i propri sogni, riuscendo a non farsi disarcionare da quelle  bizzose cavalcature.
Mi accorgo che a volte attendo la sera nella speranza intensa di vedere cosa potrà riservarmi il giorno successivo. Come uno spettatore, nella sala di un teatro, che freme, avvolto da buio e silenzio, nell' attesa che la magia si accenda. E lì prepara il suo corpo alla scarica di adrenalina che l'effetto tanto atteso saprà regalargli.
Io vivo simili sensazioni.
C' è quasi una sottile eccitazione nel vivere quell'attesa. Ognuno ha il proprio sipario.  E ognuno ha una propria luce capace di squarciare quelle tenebre così carezzevoli.
Rimane la notte. Questa. Qui l'attesa è meno vibrante, scevra di carica elettrica... E' lenta la notte. Ti guarda, come se aspettasse da te la prima mossa.
Uno slow interminabile che sfianca l'umore.
Ma saprò dominarla, senza aggressioni. Solo una condotta controllata. Saprò "accompagnarla" alla porta e potrò farla uscire come un ospite indesiderato.
E poi un nuovo giorno e una nuova attesa.
Per una notte da amare.

Giorgio De Chirico - L'enigma dell' oracolo, 1910

Sabato di pausa.

Pausa di riflessione.No, per carità,   niente riflessione, solo pausa e basta. Se ci metto dentro la riflessione questa giornata sarà ancora più complicata. Ho diritto o no a una giornata di pausa vera? Una pausa durante la quale la mente e l’anima riposano, avendo esse gli stessi diritti del corpo a riprendere forza, a ricrearsi e rigenerarsi? E poi il mio corpo non è affatto così stanco come la mia mente. La mia mente scricchiola, il mio corpo resiste.

. La pausa di riflessione è ormai anacronistica, se non antistorica. Andava bene in altre epoche, quando il corpo dei più faticava e sudava e si consumava in dure ore. Allora il pescatore si accomodava su uno scoglio e si prendeva la sua pausa di riflessione contemplando il cielo stellato, dimenticando la prigionia del mare  e gli studenti andavano in piazza e riflettevano tutti assieme appoggiati pigramente al muro  inondato dal sole dell’ultimo pomeriggio cercando la chiave di una vita ancora socchiusa. Riflessioni oneste e sane in un giorno ibrido come è il sabato che li abbracciava tutti in attesa della festa. Riflessioni vere.

“Questo di sette è il più gradito giorno, pien di speme e di gioia”, diceva Leopardi.

Questo mio sabato è un tappeto arrotolato. Un  soffice piano di colori buttato in soffitta.

George Inness, Sunset at Monclair  1885

Era una ragazza normalissima, non bella e forse neppure interessante, quasi invisibile. Teneva sempre nel  braccio diversi libri tenuti insieme da una vecchia cintura elastica. E sempre sonnecchiava appoggiata al muro, seduta sulle panche sconnesse della sala d’aspetto della stazione. Stanca, a volte anche leggermente sudata dopo una corsa affannata per la paura di giungere in ritardo,  aspettava, come tutti noi  l'arrivo dell’accelerato per Brignole per dare corso alla sua giornata scolastica. Era così tutte le mattine. Come se ci si risvegliasse sempre nello stesso giorno.      E ogni mattina speravo che mi rivolgesse una parola o anche un semplice sguardo. Ma non accadeva mai e non sarebbe mai accaduto.

Poi il treno arrivava, la gente si avventava sulle portiere, furente di ritardo, di freddo e di scontento. E lei veniva inghiottita dalla calca che la cancellava d’ incanto dalla mia vista, facendola sparire, come un antipatico gioco di prestigio.

A volte, prima che scomparisse, la vedevo sorridere  con quel suo sorriso minuto e riservato. Un grumo di irresistibile dolcezza, un bocciolo di tenerezza così limpida da sembrare irreale, buttato su un sedile macchiato dell’ ennesimo treno perduto.

Era ogni mattina lì, nel cuore di una vita che non ho mai conosciuto e non conoscerò mai, ma che posso solo immaginare oltre la soglia del suo silenzio. Aveva un fidanzato? Un ragazzo che l’amava  e magari l’aspettava, ansioso, al termine del suo quotidiano viaggio?

E quel suo viaggiare ripetuto – uscire di casa, prendere l'autobus, scendere dall'autobus, prendere il treno, trovare un buco dove sedersi e poi di nuovo tutto quanto all'incontrario dopo l’uscita dalla scuola, sempre  da sola, aspettando in silenzio che la mattina dopo quella giostra ricominciasse a girare - segnava ogni giorno la scoperta di un nuovo me stesso.

Ero attratto da quella ragazza   non bella, non affascinante, non interessante. Non avevo mai provato, forse,  in quell’età così immatura per me, altro sentimento più sofisticato, più attinente, più sottilmente morboso di quello che sentivo prendere forma per lei. Arrivo a dire che forse l’ho amata. Un amore acerbo, in totale gratuità, partecipando alla sua vita per quei pochi, veloci minuti in attesa del treno, ma in modo così profondo come solo la parola “amore” può renderne giustizia.

Forse è ridicolo, forse è irragionevole, lo so. Sembra  un peso insostenibile voler bene a chi incontri per strada, quando ancora ti chiedi dubbioso cosa significhi voler bene.

Pierre August Renoir - Blonde nude, 1882