solo e sempre nero

~* ODE ALLA LUNA *~

O luna, tu che illumini ogni sera il tempo del sonno,
dove il sogno prende il sopravvento sulla realtà,
dove le ombre cancellano la luce,
illumina anche il mio cuore, perennemente dolente.
O spicchio di luce,
che illumini i baci e le carezze dei giovani innamorati,
rischiara il loro cammino, perché, confusi dal loro sentimento,
non vedono l’irto sentiero dove si imprimono i loro inesperti passi.
O notte, portatrice di effimere illusioni,
il tuo manto stellato possa avvolgere le mie parole e consegnarle al vento,
affinché possa essere mio messaggero

Esiste un grande eppur
quotidiano mistero.Tutti
gli uomini ne partecipano
ma pochissimi si fermano
a rifletterci.Quasi tutti si
limitano a prenderlo come
viene e non se ne meravigliano
affatto.Questo mistero e' il
tempo.Esistono calendari e
orologi per misurarlo,misure
di ben poco significato,perche'
tutti sappiamo che talvolta
un 'unica ora ci puo' sembrare
un'eternita',e un'altra
invece passa in un attimo...
dipende da quel che viviamo
in quest'ora.Perche'il
tempo e' vita.E' la vita
dimora nel cuore.

Come neve cadente, il mio sogno s’è posato su una notte scura e triste.
Notte di malinconia, di malanno, notte che davvero è rimasta buia.
Fino a te.

Dapprima ho sognato le nostre parole, con quel piacere sottile di poter spaziare, senza mai misurare i pensieri, piacere che si raggruma, denso, appena si cede all’allusione che stiamo bene qui, stiamo bene qui vicini. E questo intimorisce la palpebre che subito calano in uno sfarfallio di ciglia, iridate dal sole.
Poi gli occhi si riaprono, e quasi per magia il collo s’è torto un poco, io verso destra, tu verso sinistra: e ci guardiamo. Per qualche secondo, poi ecco che la pellicola sarà impressa, e l’obbiettivo quasi completamente aperto, ci ha donato la luce di una fotografia più bianca che nera.
Così, più positivi che distratti, le nostre parole si fondono in un buffo gioco di rimandi fonici. Io rido, tu ridi. E gli occhi trascolorano.
Le mani si muovono troppo, quasi fossero costrette a muovere i fili di buffe marionette. In realtà, avviene il contrario: le dita si attraggono un poco e poi tornano indietro di colpo, pilotate solo per pochissimi istanti – quelli della ragione -.
E noi adesso siamo tutto, fuorché ragione. Siamo la neve che cade e che rimane. Forse per poco, ma è sempre incanto.

 Tutto questo è così finalmente pulito… Forse davvero potrebbe essere neve che lava la terra