Giorni e nuvole

La stazione

   Il mio arrivo nella città di N.
     è avvenuto puntualmente.           

                                                            Eri stato avvertito
                                                    con una lettera non spedita.
   Hai fatto in tempo a non venire
                 all'ora prevista.             

                                               Il treno è arrivato sul terzo binario.
                                                          E' scesa molta gente.
       L'assenza della mia persona
   si avviava verso l'uscita tra la folla.    

                                                     Alcune donne mi hanno sostituito
                                                                    frettolosamente
                                                                    in quella fretta.
            A una è corso incontro
      qualcuno che non conoscevo,
          ma lei lo ha riconosciuto
                 immediatamente.                

                                                               Si sono scambiati
                                                              un bacio non nostro,
                                                              intanto si è perduta
                                                               una valigia non mia.
       La stazione della città di N.
        ha superato bene la prova
          di esistenza oggettiva.       

                                                      L'insieme restava al suo posto.
                                                           I particolari si muovevano
                                                                sui binari designati.
           E' avvenuto perfino
              l'incontro fissato.          

                                                              Fuori dalla portata
                                                            della nostra presenza.
        Nel paradiso perduto
             della probabilità.

                                                Altrove.
                                              Altrove.
                        Come risuonano queste piccole parole 

       Wislawa Szymborska

[fotografia di Stafano Ciotti] 

Le cose che non so di Lara

Paolo Buonvino

Elegia

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di Bill Evans   

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perché ogni volta che l'ascolto                             

      io ci sento la vita

come

   Così per noi anche l’ora della libertà suonò grave e chiusa, e ci riempì gli animi, ad un tempo, di gioia e di un doloroso senso di pudore, per cui avremmo voluto lavare le nostre coscienze e le nostre memorie della bruttura che vi giaceva: e di pena, perché sentivamo che questo non poteva avvenire, che nulla mai più sarebbe potuto avvenire di così buono e puro da cancellare il nostro passato, e che i segni dell’offesa sarebbero rimasti in noi per sempre, e nei ricordi di chi vi ha assistito, e nei luoghi ove avvenne, e nei racconti che ne avremmo fatti.  

   Poiché, ed è questo il tremendo privilegio della nostra generazione e del mio popolo, nessuno mai ha potuto meglio di noi cogliere la natura insanabile dell’offesa, che dilaga come un contagio.

  E’ stolto pensare che la natura umana la estingua. Essa è una inesauribile fonte di male: spezza il corpo e l’anima dei sommersi, li spegne e li rende abietti; risale come infamia sugli oppressori, si perpetua come odio nei superstiti, e pullula in mille modi, contro la stessa volontà di tutti, come sete di vendetta, come cedimento morale, come negazione, come stanchezza, come rinuncia.

   da La tregua di P. Levi

                                    come stanchezza, come rinuncia

                                              come stanchezza

                                come rinuncia

                                           come 

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Hai appena visto quella foto in un pub ed è come se ti avesse parlato..

In quale supermercato sei?

 .. in quello delle speranze vane. Ho appena riempito un carrello di niente

Estate (gli Anima Nova Quartet)

    quelle rose senza più petali..

PE(n)SO

           la  vita è  un mantello grande grande grande lungo e spesso

                             di novanta taglie in più rispetto alla mia..

                                        non copre, non ripara..

                                                                P  E  S  A 

da Frammenti di un discorso amoroso di R. Barthes

a proposito delle immagini

Un quadro romantico (si tratta del mare di ghiaccio di Caspar David Friedrich)

raffigura in una luce polare un cumulo di lastre di ghiaccio frantumate; in quello spazio

desolato non c’è nessun uomo, nessun oggetto; ma, proprio per questo, per poco che io

sia in preda alla tristezza amorosa, quel vuoto vuole che mi ci proietti; mi vedo come una

figurina, seduto su uno di quei blocchi, abbandonato là per sempre.

“Ho freddo, - dice l’innamorato - torniamo a casa”, ma non c’è nessuna strada

e la nave è sfasciata.

Esiste un freddo speciale dell’innamorato: la freddolosità del cucciolo (d’uomo, d’animale)

che ha bisogno del calore materno.

                                            Il mare di ghiaccio di Caspar David Friedrich

croc

Scartò un cioccolatino..  che non era ino e nemmeno one..

un cioccolat ricoperto di piccolissime scaglie di nocciole.. che forse erano mandorle, ma poco importava tanto erano buone..

 dentro era ripieno di crema gianduia.. e ancora più indentro c'era una nocciola intera non tanto grossa che quando lei l’addentava faceva croc, spargendo in ogni dove per tutta la bocca tanti minuscoli pezzettini.. quei pezzettini, tanti come bambini in festa, come i bambini dell’asilo quando escono urlanti in giardino per ricreazione.. che scappano felici ed è come se facessero croc alla vita..

croc..

i pezzettini di nocciola si incastravano come frammenti preziosi negli anfratti dei denti e lei con cura doveva liberarli con la lingua.. e diventavan sempre più piccoli fino a svanire piano, fino a lasciare dietro di sé il sapore di qualcosa di buono che quando l’assapori è già finito..

Assaporò quel cioccolat  mentre il collega le avvicinava il cellulare all'orecchio..

all’altro capo la voce pacata e finta del suo dirigente che doveva chiarirle, confondendole le idee, su quel tal mandato.. quella tal e-mail… quel tal episodio..

il cellulare in mano, la voce all’orecchio, quello destro.. due parole buttate lì giusto per rispondere a quella voce estranea e darle il tempo di far provvista di dolcezza.. almeno per un attimo..

non pensò nemmeno un secondo al lavoro del suo dentista..

Era stata una brutta giornata..

la mail di un amico che le rinfacciava com’era, perché era, perché non era… in una sola parola sbagliata..

il tono seccato di suo padre a telefono.. quel giornale e quell’inserto da comprare per lui, che cinque minuti dopo averli ricevuti li avrebbe dimenticati e le avrebbe rinfacciato il giornale che 20 giorni fa lei aveva dimenticato di acquistare.. lui ci teneva tanto..

la sua macchina sempre più rotta.. chissà se pure oggi avrebbe resistito e l'avrebbe portata a casa..

e quei 497,00 euro.. che proprio non ci volevano.. per riacquistare un nuovo copriruote per l’auto formato transatlantico di proprietà del portiere dello stabile presso cui si trovava il suo ufficio..

appena una traccia di rossetto lasciata da un'impronta di labbra, come fosse un bacio.. così lei aveva pensato quando, uscendo dal lavoro esausta, aveva urtato (piano) con la sua vettura rosso porpora sbiadito quella sezione di mondo, grigia come la vita.. come la sua vita

quel giorno lei si sentiva così.. sbagliata..

senza un posto nel mondo..