antonia nella notte

triste, molto triste come cosa!

più che triste a me ha colpito l'idea della grandezza della miseria ,quella grandezza che ci rimpicciolisce e ci fa sentire impotenti a volte e timidi timidi

uhm si,a volte questo senso d'impotenza pesa e tanto anche!

nella sua agghiacciante verità questa poesia, (che cmq supera anche la poesia stessa) è di una meravigliosa lucidità. Si, è l'ennesimo miracolo di Dio, questa miseria. Il suo ennesimo miracolo che non gli riesce proprio di risolvere, teologizzando che siamo noi, e il nostro libero arbitrio, gli artefici, di tutto... E' bellissima. Agghiacciante nella sua lucidità, ma bellissima. L'avevo già letta ieri. E ne avevo colto già un senso profondo, tutto mio. In cui mi sono trovata vicina all'autore, quando, postavo, nel mio ucciso blog, qualcosa di analogo, in riferimento "ai cosiddetti miracoli dell'Altissimo" ... Non voglio peccare di presunzione, ma ribadisco di averne colto il senso, tutto.

Sono contenta ti sia piaciuta ,anche a me ha colpito subito.Un abbraccio

Ed hai notato la foto? Non c'entra un fico secco lo so ma mi piace tanto e la dovevo mettere ,fa parte di una mostra fotografica che ho visto domenica;una fotografa ha "rubato" scorci della casa di una artista ormai molto vecchia (più di novantanni) che non esce quasi mai e vive nella casa avita in Francia :era la moglie di Gillo Pontecorvo (una delle mogli)e adesso che è anziana ha fatto di questa casa un vero e proprio romitorio.Molto bella.

certo che avevo notato la foto... mi ricorda la camera da letto dei miei nonni paterni ... E poi, lo sai quanto mi piacciono le foto e i quadri e le immagini che posti. Mi fai tornare bambina, mi sento osservatrice meravigliata di qualcosa che ritrovo. E' che qui, le parole, hanno superato l'immagine, nel cuore, anche se, il tuo collage è perfetto, come sempre. Non sarebbe così frequentato il tuo blog no? Bella tu:-) ma bella vera eh:-))

molto molto bella e toccante

Brano dal mio testamento Non voglio che tu sia lo zimbello del mondo. Ti lascio il sole che lasciò mio padre a me. Le stelle brilleranno uguali, e uguali t’indurranno le notti a dolce sonno, il mare t’empirà di sogni. Ti lascio il mio sorriso amareggiato: fanne scialo, ma non tradirmi. Il mondo è povero oggi. S’è tanto insanguinato questo mondo ed è rimasto povero. Diventa ricco tu guadagnando l’amore del mondo. Ti lascio la mia lotta incompiuta e l’arma con la canna arroventata. Non l’appendere al muro. Il mondo ne ha bisogno. Ti lascio il mio cordoglio. Tanta pena vinta nelle battaglie del mio tempo. E ricorda. Quest’ordine ti lascio. Ricordare vuol dire non morire. Non dire mai che sono stato indegno, che disperazione m’ha portato avanti e son rimasto indietro, al di qua della trincea. Ho gridato, gridato mille e mille volte no, ma soffiava un gran vento, e pioggia, e grandine: hanno sepolto la mia voce. Ti lascio la mia storia vergata con la mano d’una qualche speranza. A te finirla. Ti lascio i simulacri degli eroi con le mani mozzate, ragazzi che non fecero a tempo ad assumere austera forma d’uomo, madri vestite di bruno, fanciulle violentate. Ti lascio la memoria di Belsen e di Auschwitz. Fa’ presto a farti grande. Nutri bene il tuo gracile cuore con la carne della pace del mondo, ragazzo, ragazzo. Impara che milioni di fratelli innocenti svanirono d’un tratto nelle nevi gelate in una tomba comune e spregiata. Si chiamano nemici: gia! i nemici dell’odio. Ti lascio l’indirizzo della tomba perché tu vada a leggere l’epigrafe. Ti lascio accampamenti d’una città con tanti prigionieri: dicono sempre sì, ma dentro loro mugghia l’imprigionato no dell’uomo libero. Anch’io sono di quelli che dicono, di fuori, il sì della necessità, ma nutro, dentro, il no. Così è stato il mio tempo. Gira l’occhio dolce al nostro crepuscolo amaro. Il pane è fatto pietra, l’acqua fango, la verità un uccello che non canta. È questo che ti lascio. Io conquistai il coraggio d’essere fiero. Sfòrzati di vivere. Salta il fosso da solo e fatti libero. Attendo nuove. È questo che ti lascio. -------------------------- Kriton Athanasulis Traduzione di Filippo Maria Pontani Antologia della poesia greca contemporanea Crocetti Editore 2004