Tony Albert Brewster

# 235

Le lune nel pozzo

Ho il cipiglio scuro
notti di strada e santi scomparsi,
mi muovo a malapena in una diminuzione
di passi stretti
insieme alla bevanda spiritosa, poi
corro dietro ai pipistrelli
mentre i tetti assomigliano all'infinito.
Non mi copro abbastanza e fa freddo
alla sommità della torre
dove trovo casa,
le luci tutt'intorno
sono state evacuate:
Io, unico abitante umano
proclamo lo Stato di Visione
e non separo
la Vita dalla Morte.