Istanti

Leggere tra le righe

Vivo nello stesso quartiere da sempre. Ho cambiato casa più volte, seguendo le mutate esigenze, ma restando entro distanze che si possono percorrere a piedi da un luogo all'altro. Così questo piccolo quartiere per me è come un paese, e a volte dimentico che la città si perde da ogni lato per distanze che senza auto sarebbero infinite.

Mi piace immensamente girare per il mio quartiere a piedi, in solitudine e scoprire ogni volta una casa nascosta dietro un cortile interno che non avevo mai notato prima o un albero o uno scorcio. Questa sera la mia camminata è protetta dalla neve, dal fiume e dall'arcata del ponte che mi sovrasta. Potrei immaginare di essere altrove... in questo piccolo spazio di verde, la città si dimentica di se stessa e lascia intravvedere quella campagna da cui tutto ha avuto origine.

Nel camminare, la mia mente vaga cercando dettagli di serate folli, cercando di ricordare il viso, la voce, gli occhi, le calze, il sorriso. Davanti a me un immenso prato senza direzioni certe, uno spazio vuoto da riempire di parole, giorni, sogni e chissà cos'altro. Questo prato coperto di neve, mi spinge a cercare di immaginare cosa ci sia sotto il manto che tutto nasconde.

Scende la sera sul fiume e sulla città, e la notte diventa d'attesa. Io che non aspettavo più niente perchè ho certo tutto vissuto, sento combattere in me la disillusione data dal passato e la speranza per il futuro.

Sogno una notte insonne, sogno di morire ancora nell'attesa di un bacio. Sogno di essere vinto. Sogno la resa. Sogno di smarrirmi. Sogno di sognare.... Con la speranza di perdermi, la paura di perdermi, il desiderio, profondo, di perdermi.

In lode alla follia

play e leggi

Non amo fare piani alla luce del giorno, quando diventa buio poi è escluso. Ho capito da tempo che la Pianura Padana è un’unica immensa città, per questo puoi percorrerla in lungo e in largo ogni giorno, senza conoscerla se non in infinitesima parte. Altissime torri di vetro e acciaio si alternano a basse file di fabbriche, ponti illuminati permettono di attraversare fiumi millenari, e la campagna a volte prende il sopravvento: lo si intuisce dal buio e dal silenzio.

Lei che arriva. E’ talmente bella da togliere il fiato.

Sei la mia schiavitù
Sei la mia libertà


Il fiume che scorre impetuoso fa ruotare la pala del mulino agevolmente, come un bambino che soffia su una girandola.

Sei la mia schiavitù
Sei la mia libertà

Il gelo rende il terreno scivoloso, vorrei darti il braccio ma non voglio arrendermi a te così facilmente, così presto

ardono stelle nella notte gelata
incuranti della luna che sorge all'orizzonte
una luna cauta che non vuole far loro ombra
con la luce propria che pure splende forte

Questo posto non va bene per noi, si gela e non è di gelo che vorrei morire questa notte


I riflessi dei tuoi occhi cambiano con il cambiare della stagione
grigi quando le nuvole solcano il cielo
altrimenti verdi sul prato, azzurri sul mare
oggi paiono neri, profondi e penetranti

Parlo d’altro ma vorrei averti tra le braccia. Ma parlo d’altro.... sono capace di resistere a me stesso.

vuoi disegnare sulla mia anima come nelle tue tele
colorarla di azzurro principesco
ritagliarla secondo il tuo gusto sopraffino
farne coriandoli... lo hai fatto ancora, lo sento

Mi porti con te, per noia, stanchezza o forse solo per solitudine. Mi porti con te, per farmi vedere quando sei bella e sexy con i tacchi. Lo sei davvero. Mi porti con te nella tua dimora fatata, indecisa se farmi entrare o mandarmi via



sei la Dea dell’amore, Diana stessa discesa sulla terra
Ad occhi chiusi mi pare di sentire la muta dei tuoi cani
Diana cacciatrice, vuoi tagliare pezzi della mia anima
di solito fai così con gli altri. Ma io sono diverso
pur senza essere migliore

Il tuo istinto è fare le fusa quando di solito ruggisce la tua vampira carnalità. Mi fai a brandelli come una tela venuta male.

Sei la mia schiavitù
Sei la mia libertà

SEI LA MIA ANIMA

In memoria di una notte roventemente gelata ed in lode a Hikmet.

Del capitano di nave e dell'Italia

Il vecchio poeta

Un vecchio poeta aveva scritto una delle sue poesie sul marciapiede, e le persone che passavano tutte o quasi si fermavano a leggere e commentare:

lei è molto bravo

lei scrive davvero bene

lei è fantastico

lei è un artista

lei è meraviglioso

alle belle parole il vecchio poeta non dedicava un solo istante, fino a quando passò una ragazza che disse:

lei ha sofferto molto

Allora il vecchio alzò gli occhi allargando un sorriso: "di molto dolore si nutre l'arte"

Roy

dell'Arte e del Talento