Le Parole sono importanti, si sa. Da sempre. Saperle utilizzare in maniera pertinente non è da tutti. Per alcuni è una cosa innata, per altri, un’arte appresa ed affinata nel tempo, per altri ancora, totalmente sconosciuta.
Lui si vantava di questo suo dono naturale e come dargli torto, era una rinnovata meraviglia leggere le sue mail. Le Parole in esse contenute danzavano, vi era armonia, vitalità, colore e la punteggiatura esisteva. Non contenevano banalità. Si percepiva tutta la sua padronanza nell’uso delle Parole e l’entusiasmo con il quale descriveva la sua terra, una storia, una leggenda, era assolutamente ineguagliabile. La voglia di leggere e rileggere mi assaliva, nonostante non avessi sempre molto tempo a disposizione. Quel tempo necessario per assaporare a dovere i suoi scritti. Ma lo facevo comunque dopo, con la calma dovuta.
Aspettavo impaziente le sue mail e rispondevo altrettanto impazientemente. Mi tradiva il desiderio di ricevere presto la sua risposta.
Avevamo riconosciuto entrambi che era un piacere, quell’insolito scambio epistolare tra due perfetti sconosciuti. Perché di noi, non parlavamo mai. Non all’inizio almeno. Sapere che qualcuno che non conosci, ti dedica del tempo, delle parole, dei pensieri, rende più leggeri gli animi, appesantiti da quella quotidianità ormai ingrigita e fin troppo scontata, sulla quale è pressoché impossibile agire per poterla modificare, neanche quel poco necessario a farle acquistare un po’ di colore. Non mi ponevo domande, né tempi di durata. Non andavo mai oltre. Ma si sa, sempre col senno di poi, che le cose hanno un inizio e una fine. C’è una scadenza! Ma la mia data di scadenza, non l’avevo letta. Ed ecco che, improvvisamente, l’inaspettato silenzio.
Ero scaduta! Così, senza alcun preavviso, senza alcun segnale che potesse far presagire la fine.
Fine delle trasmissioni.
Più nessuna mail da lui. Ad ogni nuovo accesso alla mail box, l’odiata scritta: “nessun nuovo messaggio”. Ero ferita ed amareggiata. Assalita, avvolta, stretta in un dolore inespresso, come quelle Parole che non arrivavano. Allora ho scritto io ed ho aspettato. A lungo. Ma nessuna risposta. La casella rimaneva desolatamente vuota. Non arrivavano più quelle mail che mi servivano come l’aria. Questa si che è una grande banalità, ma io me la posso permettere, perché non sono lui. Non sono così brava con le Parole.
Non ho trovato niente di meglio da fare che gridare il mio dolore al vento, chiedendogli di andare da lui per portargli le mie Parole che chiedevano “perché?”. E il vento impetuoso di Maestrale, è partito per la lunga traversata. Ho immaginato le mie Parole giungere esauste a destinazione e nonostante tutto avere la forza di bussare alla porta. Ho immaginato lui che non l’apriva e le mie Parole cadere così a terra senza più avere la forza di tenersi per mano.
Già, lui non ha aperto. La porta è rimasta chiusa, sbarrata.
Quelle Parole inascoltate, che non hanno avuto la forza di continuare a bussare. Quelle Parole che, una volta cadute a terra, si sono sgretolate, dissolte, divenendo granelli di sabbia in balia del vento che, pietoso, li ha dispersi in quel mare che io amo tanto. Davanti casa sua.
Il tempo aiuta a guarire tutte le ferite, sia del corpo che dell’anima. Altra banalità e luogo comune, che io posso permettermi in quanto utilizzatrice profana di Parole.
Ora ho deciso: non busserò più alla sua porta, non merita rispetto colui che, pur sapendo utilizzare a suo piacimento le Parole, non ha il coraggio di utilizzarle fino alla fine, lasciando nell’angolo di casa sua un gran mucchio di Parole non dette. Come fosse spazzatura.
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