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La donna è giunta a perfezione.

Il suo corpo

Morto indossa il sorriso del compimento.

L'illusione di una greca necessità

Scorre nei drappeggi della sua toga,

I suoi piedi

Nudi sembrano dire:

Siamo arrivati così lontano, è finita.

Ciascun piccolo morto arrotolato, un bianco serpente,

Uno per ogni piccola

Brocca di latte, ora vuota.

Lei li ha riavvolti

Dentro il suo corpo come petali

Di una rosa chiusa quando il giardino

Si irrigidisce e odori sanguinano

Dalle dolci, profonde gole del fiore della notte.

La luna non ha nulla di cui rattristarsi,

Fissando dal suo cappuccio d'osso.

E' abituata a questo genere di cose.

Le sue macchie nere crepitano, si tendono.

The woman is perfected.

Her dead

Body wears the smile of accomplishment,

The illusion of a Greek necessity

Flows in the scrolls of her toga,

Her bare

Feet seem to be saying:

We have come so far, it is over.

Each dead child coiled, a white serpent,

One at each little

Pitcher of milk, now empty.

She has folded

Them back into her body as petals

Of a rose close when the garden

Stiffens and odours bleed

From the sweet, deep throats of the night flower.

The moon has nothing to be sad about,

Staring from her hood of bone.

She is used to this sort of thing.

Her blacks crackle and drag.