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Prossimità

Era stata in silenzio per mesi. 

Ovattata tra pensieri in bianco e nero. 

Tra presenza e assenza.

Aveva provato a raccogliere la china per scrivere. 

Ma aveva preferito fissare il foglio bianco.

Perchè ogni volta il peso delle parole aumentava.

E quel foglio non avrebbe retto i suoi pensieri.

Il sapore acre di quella solitudine l'aveva salvata.

Dalle etichette appiccicate maldestramente.

Dalla rabbia di cio' che non le appartiene.

Da tutti quei " se" imperfetti.

E finalmente aveva trovato la prossimità con se' stessa.

Ingurgitando i suoi lati oscuri.

Trovando la resa come la forma più vera dell'essere.

Non siamo altro che il negativo degli sbagli altrui.

Che, attraverso le crepe della nostra imperfezione, si insinuano.

Fino a lacerare gli interstizi, di quel che rimane.